Cantique à Mélilla

Présentation de l'éditeur Tout commence par la mort d un Arabe et se termine par celle d un colon.Pendant les premiers jours de la rébellion en Algérie, surpris en train de chercher à mettre le feu à sa grange, un rebelle est exécuté de façon sommaire par le maître des lieux, José Montfort. Une lourde fatalité pèsera désormais sur le domaine qui conduira au délitement de son univers, à la trahison de sa femme et finalement à la mort.Roman, poème, tragédie ? Plutôt un « blues »... En tout cas, une litanie obsédante et cruelle, aux prolongements puissants. Xavier Grall, par sa plume sans concession, a élevé ici le drame algérien aux dimensions dépouillées et graves d une tragédie grecque et d un poème universel sur l incompréhension entre les hommes et le choc des civilisations.

Le livre d'un homme debout, livre de rage et de tendresse pour la Bretagne d'aujourd'hui telle qu'elle se recrée elle-même, contre les idées reçues et la pesanteur écrasante des pouvoirs et de l'uniformisation. Il s'agit en fait d'une réponse, ou plutôt d'un complément véhément et poétique au best-seller de Pierre-Jakez Hélias, Le Cheval d'orgueil. Xavier Grall ne se satisfait ni du folklore, ni du tourisme, ni du passéisme qui voudraient figer son pays en terre des morts, dans une momification édifiante, apitoyée et stérile. Sur ces chemins, il a lu la trace des Bretons vivants. Bardes et militants, paysans et ouvriers de nouveau siècle travaillent à sortir la Bretagne de ce tombeau où on l'avait celée. On les côtoie dans ce livre, tels des chevaux qui courent à la mer, à la fierté, à l'espoir. Au large...

Au nez des touristes, je ferai l'éloge de la pluie. Ils avaient tout prévu, y compris des bottes, des suroîts, des casquettes. Ils déambulaient dans les rues de Concarneau et se prenaient pour des loups de mer. Au début, ils buvaient les averses comme on boit du petit-lait. C'était charmant... Ils poussaient même jusqu'aux caps restés sauvages. Ce plaisir dura vingt-quatre heures. Et puis, les mines s'allongèrent : la Bretagne ne se décidait pas à se mettre d'accord avec le calendrier estival. Ils allèrent prendre crêpes et bolées de cidre dans des tavernes folkloriques. Ils se remirent aux journaux de Paris. Ils tâtèrent du transistor. Il pleuvait toujours. Il pleuvait déplus en plus. On leur volait leurs vacances. Et ils se mirent à haïr ce ciel têtu, ces vents du sud mauvais fantaisistes. Et ces souffles de noroît qui jetaient la houle dans les criques et sur les plages." Xavier Grall a toujours souhaité parler de sa terre. Il a toujours voulu, après son retour en Bretagne, la raconter à tous ceux qu'il avait laissés dans les brouillards troubles de la capitale. Aussi, que ce soit dans La Vie ou, comme ici, dans Le Monde, ses chroniques étaient attendues par ses lecteurs. Il y traitait de tout, de rien ou de bien peu de chose, mais toujours de sujets qui en appelaient à sa plume, à son talent, à sa sensibilité : la pluie, le nucléaire, la chasse, les étourneaux ou ses amis. Mais, toujours, il savait toucher nos âmes malmenées.