Combattre l'illettrisme

Résumé : "Mon père l'a affirmé haut et fort. Il voulait, après sa mort, se réincarner en train. Ainsi les vaches le regarderaient-elles passer. C'était peut-être son idée de la félicité. Ou, comme souvent avec lui, la douceur de l'image, sa simplicité. Mon père est vivant. Il est malade depuis des années maintenant. Terriblement. Il file déjà, à pas lents, à travers le paysage. Qu'il soit pourtant, et à l'avance, exaucé : même si je ne suis pas une vache aux longs cils et au regard humide, même si je ne fais pas le poids, je veux le regarder passer, observer sa vie et ce qu'est devenue la mienne. Je ne vais cependant pas me contenter de ruminer ; il y a tant de belles choses à raconter".

Le collège sera-t-il un jour un lieu de mémoire ? Au même titre que le Panthéon, le Tour de France ou Alésia ? Alésia, surtout. Il se contente pour l'instant d'être un lieu de déboires. Là réside sa beauté tragique, là commence sa force comique. Le collège doit dans un même élan résoudre la cruelle question du toner de la photocopieuse et celle de l'immortalité des dieux grecs. Il doit convaincre les élèves de la grâce d'une pensée libre tout en leur faisant bien comprendre qu'un môme de douze ans ne va quand même pas réfuter le théorème de Pythagore. Cet univers, aussi prosaïque que complexe, est à la fois familier et méconnu. Collèges de France vous invite à une promenade pittoresque en ses murs, à la découverte de ses indestructibles monuments (les estrades, la machine à café), de ses vaillants autochtones (les professeurs, les élèves, les CPE), de ses traditions séculaires (les heures de colle, la cantine), de son charmant folklore (les sigles, le jargon), de ses mythes ancestraux (l'autorité, l'élitisme), de ses guerres impitoyables avec leurs martyrs, leurs héros, leurs félons.

Extrait Marjorie exultait : trois nouveau-nés ! Elle avait deux articles à écrire mais ils attendraient. Elle surfait d'un site à l'autre. Aucun ne disait dans quel état ni à quel endroit ils avaient été retrouvés. Aucune photo de la mère. Juste la maison et le cordon policier. «Découverte macabre», certes... mais encore ? Elle tapa sur Google : «nouveau-né Berry congélateur» et se retrouva sur le site de néonatalité de l'hôpital intercommunal. Elle réessaya avec «cadavres nouveau-nés jardin». Sans succès. Elle envisagea d'ajouter viol, buanderie, garage, compost, grenier, puits, potager, mais il était déjà 16 h 20. Elle allait être en retard à l'école. Elle prit à la hâte un pain au chocolat pour son fils, industriel et périmé (son fils, de toute façon, ne faisait pas la différence et Marjorie considérait que la malbouffe contribuait à l'épanouissement des enfants) et s'en alla, en courant. Elle adorait les sorties d'école, jauger les mères à l'aune de sa propre beauté, maltraiter aimablement Bertrand, s'entendre traiter de «canaille», se gausser un peu, rire beaucoup, sentir son aura sexuelle se faufiler entre les cartables et les pains au lait... C'était greatissime, trop trip top to be bad. Galvanisée par sa séparation récente, elle faisait de son émancipation un spectacle aux abandons mélancoliques calculés et aux provocations étudiées. Marjorie avait juste ce qu'il fallait de cernes et de désordre dans sa chevelure de tragédienne ondulée pour que l'on puisse, pensant la démasquer, la plaindre un peu et l'admirer un peu plus : sa brutalité, son manque de sentimentalité, son mari abandonné pouvaient passer pour du courage, de la pudeur et de l'authenticité. Sur un malentendu. Elle avait le don de décourager les tentatives d'interprétation. Sa beauté pâle tirait avantage de toute situation : la cuite, l'angoisse, le repentir, l'enthousiasme, l'épuisement, tout lui allait. Elle en profitait, se disant qu'elle aurait tout loisir, plus vieille, de devenir morale, gentille et douce. L'idée de chute ou de déchéance lui venait parfois à l'esprit, mais elle la rejetait comme un risque démodé. Qu'une autre puisse tuer des nouveau-nés la rassurait : elle n'était pas ce monstre cynique et froid que le père de son fils l'accusait d'être. Loin s'en fallait. Il y avait pire... C'était overdownloadce fait divers, elle allait pouvoir faire rire tout le monde avec.

Ce livre est un événement ! Mara Goyet fait partager, avec distance (indispensable à la survie mentale) et humour (à haute dose), la vie quotidienne d?un collège de banlieue. Avec plaisir, délectation (et une pointe d?angoisse au vu des constats parfois affligeants dressés par cette professeur d?histoire-géo), nous voilà plongés dans l?univers des photocopieuses en panne, des machines à café rédemptrices, des profs syndiqués perdus, des tableaux noirs, et des élèves porteurs de marque& Au-delà des anecdotes, des portraits, c?est une ode à l?éducation et au métier de professeur que nous délivre l?auteur. Car malgré tout, elle aime ce métier, ces rentrées des classes où la première demi-heure décide de l?année, ces élèves touchants et insupportables. Elle rend à ce métier décrié et remis en cause par les parents (et l?État) ses lettres de noblesse. Avec son ironie douce-amère, Collèges de France est un constat sans langue de bois sur l?évolution parfois contraire à l?éducation de l'ensemble d'un système, sur la pensée bien-pensante et démagogique des gouvernants, sur les élèves, leurs espoirs, leurs dérives. Des "estrades", au mémorable "carnet de notes", en passant par "les marques" ou "le politique", Mara Goyet nous entraîne dans une réalité quotidienne où tout est à réinventer... Mara Goyet s'y emploie avec joie et énergie ! Tout aussi édifiant sur le sujet : Ce que je ne peux pas vous dire. --Marine Segalen