Bifrost N° 72 : Ray Bradburry. Sculpteur de rêves

Après avoir consacré le dossier central de son précédant numéro à un grand classique de la SF américaine, Frank Herbert, ce nouveau Bifrost aborde un futur classique des littératures de genre français: Jérôme Noirez.Né en 1969, musicien, compositeur et écrivain, Jérôme a mené des études d'histoire de l'art et s'est penché sur les relations entre musique et arts plastiques dans les avant-gardes du XXe siècle. Il se passionne alors pour le compositeur américain John Cage et fonde Le Manifeste de l'Art Discret, groupe de musique expérimentale d'inspiration dadaïste. Parallèlement, il étudie la musique médiévale, dont il continue à être un interprète assidu, et découvre avec gourmandise la culture japonaise. Il se prétend également spécialiste en fantasmalogie (science dont il est l'inventeur, et qui a pour objet l'étude de l'imaginaire des fantômes et autres images impalpables), adepte de Rabelais, de Lewis Carroll, de Céline, de Witold Gombrowicz, et grand goûteur des gastronomies de l'étrange. Du côté de sa propre oeuvre littéraire, Jérôme à publié à ce jour une quinzaine de romans, trois essais et plus de trente nouvelles. Son oeuvre maîtresse, Féerie pour les Ténèbres, initialement publiée en trois volumes aux éditions Nestiveqnen entre 2004 et 2007, reparaît aux éditions du Bélial"en début d'années 2012 dans une version définitive, remaniée et enrichie de cinq nouvelles, dont une poignée d'inédits, sous la forme de deux volumes de près de 700 pages chacun. En ce qui concerne ses autres romans, on soulignera notamment Leçons du Monde Fluctuant, paru chez Denoël dans le collection «Lunes d'encre» (2007), ou encore La Dernière flèche, publié chez Mango en 2010. La plupart de ses romans récents, destinés à la jeunesse, sont réédités en poche chez J'ai Lu en collection adulte. On abordera ici l'oeuvre de Jérôme Noirez à travers quatre axes: une nouvelle inédite une longue interview carrière un guide de lecture une bibliographie exhaustiveOutre le récit de Jérôme Noirez, des nouvelles inédites signées Xavier Mauméjean (une novella!) et Peter Watts complèteront le sommaire fictionnel de cette livraison.Sans oublier les rubriques critiques habituelles, ainsi que le «Scientifiction» de Roland Lehoucq, qui aborde dans ce numéro les rayons de la mort. Tout un programme..."

Vous êtes ici, quelque part sur Terre, la troisième planète d'un minuscule système solaire de la Voie Lactée. Vous êtes chez vous, en voyage, sur la plage, au travail, dans une rame de métro, la station MIR, là ou ailleurs... Et soudain, loin, très loin, voici qu'arrivent... ... Les dix meilleurs récits de science-fiction de l'année écoulée, dix aventures démesurées au cours desquelles, vous affronterez Jack L'Eventreur dans un Londres parallèle, ou vous rencontrerez les singes sculpteurs de la cité de la Faille, où vous lutterez contre les Hiffiss et leurs terribles analogues. A moins que vous ne dansiez le Rock n'Roll avec Honoré, le cochon transgénique... Déchiffrez le Futur, vous n'en reviendrez pas !

C'est une vallée désertique, terre craquelée, arbres morts, pelade d'herbes jaunes moribondes. Sur les Flancs ravinés des collines, des souches calcinées, de la caillasse, des broussailles épineuses et revêches, de la poussière qui volute au moindre souffle de vent. Les empreintes d'anciens champs, des vestiges de clôtures. Au creux de la vallée, quelques Fermes en ruines gisent le long de routes défoncées, dont l'asphalte est réduit à l'état de plaques noirâtres. Sur les rives pierreuses d'une rivière asséchée s'étend un village, dont le centre est enclos d'une grossière palissade de tôles. Hors de l'enceinte, les maisons sont abandonnées, écroulées ou incendiées. Une zone artisanale en Friche arbore les carcasses dénudées de bâtiments industriels, entourés de traces de parkings envahis de moisine, où achèvent de pourrir deux ou trois épaves de voitures sableuses et mangées de rouille. Au milieu du village, un pont effondré, rafistolé de bric et de broc, enjambe la rivière. Quelques panneaux solaires décatis s'étalent sur les toits des maisons. Quatre éoliennes de guingois tournent en grinçant. Surgissant au-dessus des collines pelées, le soleil se lève sur cette désolation, énorme, boursouflé. La journée s'annonce torride, comme d'habitude..

Je me souviens de la nuit où je suis devenue une déesse. Les hommes sont venus me chercher à l'hôtel au coucher du soleil. La Faim me faisait tourner la tête, les évacuateurs d'enfants m'ayant interdit de manger le jour de l'examen. J'étais debout depuis l'aube : la toilette, l'habillement et le maquillage demandaient beaucoup de temps et de travail. Mes parents m'ont lavé les pieds dans le bidet. Nous n'en avions jamais vu et il nous semblait fait pour cela. Aucun de nous trois n'avait jamais séjourné à l'hôtel. Nous le trouvions grandiose, même si je me rends maintenant compte qu'il s'agissait d'une chaîne touristique bon marché. Je me souviens que dans l'ascenseur, j'ai senti des oignons en train de cuire dans du ghî et pensé que c'était la meilleure odeur de nourriture au monde.