Et l'ombre des feuillages pour me faire un manteau

Diable, écoute: j'ai cessé de gratter. Les ongles arrachés, du sang au bout des doigts. Je ne cogne plus ce bloc énorme, assis droit sur ma jambe. Je ne crie plus, j'ai plus de voix.Tu me tiens, mauvais frère. Et je te sens autour de moi. C'est rien pour toi la roche, tu la perces comme un vent. Tu y trottes. J'ai pas ma lampe, mais je te vois... Immense, le torse nu, la peau rougeâtre. Ce pénis démesuré, noué autour des hanches. Et ces pattes griffues au bout du pantalon.Tu renifles, et la nuit rampe devant toi. Tu t'approches. Et l'on dirait qu'une porte s'ouvre. L'obscurité frôle mon visage comme un rideau mouillé.Tu es là.Qu'as-tu prévu pour moi. Ici, à mille pieds sous terre? Une mort brève, une mort lente? Est-ce que l'air va tourner bientôt, quand le gaz nous prend?Le temps de rien, dans ces vapeurs d'arsenic. Ni de courir, ni de tousser. Une minute à peine: le temps que le nez coule un peu, que les yeux enflent encore. Jusqu'à glisser hors des paupières. Pendre devant.Et je sais que c'est toi qui ricanais tout à l'heure, pendant que la Montagne appuyait tellement fort sur ma cuisse, que je mordais la roche de toutes mes dents.Cette douleur d'homme, tu ne la soupçonnes pas. Car ce n'est pas seulement notre chair déchirée, mais tout ce qu'il faut laisser du monde.Tu l'entendrais, comme elle supplie, ma pauvre jambe. De chaque instant, elle se souvient...Quand je trottais, les mains devant, pour les premiers rayons de l'aube. Ce soleil presque froid, passé comme des brindilles, entre les pierres de l'enclos. Ou ces galops, après le claquement de la fronde: le ciel éclaboussé de plumes, la perdrix qui tournoie. Le picotement des herbes hautes, dans les prairies à lamas. L'eau glacée sur l'orteil des petits matins blancs...Elle voudrait encore courir, la jambe que l'on écrase.Mais la Montagne ne l'écoute pas.

Résumé : "Chaque matin, quand Cézanne part au motif, il en appelle à ces témoins, divinités minérales, ligneuses ou liquides, traversé par cette certitude que ce qu'il cherche est au-delà du temps des hommes, au-delà de ce qu'ils voient : cet inespéré qui chaque fois surgissant semble être là depuis toujours, cet éternel présent". Quand ses yeux fatigués amènent Cézanne à rencontrer Barthélemy Racine, ophtalmologue de génie, et son épouse Kitsidano, jeune Indienne aveugle de naissance, qui voit ce qui ne se voit pas, un monde encore plus mystérieux s'ouvre à lui. Cette quête éperdue de la beauté nous invite à redevenir les témoins éblouis de la terre où nous vivons. Ce roman visionnaire fait écho à une actualité vibrante et tisse un lien subtil avec les précédents ouvrages d'Anne Sibran, Je suis la bête et Enfance d'un chaman (prix Ecritures & Spiritualités 2018).

Résumé : Un jour mon père est venu me chercher. C'était au coeur de la nuit noire, quand la brume rentre dans les maisons. On s'est levés sans faire de bruit. Je croyais qu'il m'emmenait à la chasse. Je croyais revenir chez moi dans quelques heures. Alors je n'ai rien pris. Comme son grand-père et son père avant lui, un petit garçon de huit ans est confié à la forêt amazonienne. Seul au coeur de la jungle, il va rencontrer les esprits, les plantes et les animaux qui le guideront et lui apprendront à voir l'invisible. Cette initiation fantastique fera de lui l'enfant-jaguar, futur guérisseur de sa tribu.

Un jour, ils m'ont poussée dans un placard, puis ils ont refermé la porte. Et je ne les ai jamais revus. Ni la femme qui m'a sortie de son ventre. Ni l'homme qui me portait un peu. J'aurais dû en mourir, s'il n'y avait eu cette bête, entrée par la forêt, sous le carreau cassé. Et j'ai sucé son lait, et j'ai suivi son pas... . . Anne Sibran vit à Paris. Auteur de nombreuses pièces radiophoniques, elle a également publié deux romans, Bleu-figuier (1999) et Ma vie en l'air (2002), aux Editions Grasset.