Notre part de nuit. 3 CD audio MP3

Douze nouvelles. Un enfant de junkie disparaît du jour au lendemain dans un ancien quartier cossu de Buenos Aires, livré désormais à la drogue et à la violence. Des jeunes femmes se promettent dans le sang de ne jamais avoir d'amants et sont obsédées par la silhouette fugace d'une adolescente disparue. Adela, amputée d'un bras, aime se faire peur en regardant des films d'horreur jusqu'à en devenir prisonnière. Alors qu'il vient de devenir père, Pablo est hanté par la figure du Petiso Orejudo, un enfant serial killer. Un voyage confiné en voiture dans l'humidité du Nord se termine sur un malentendu. Marcela, elle, se mutile en pleine salle de classe, au grand désarroi de ses camarades. Vera, un crâne repêché dans la rue, se meut en double dénué de chair d'une femme au bord de la crise de nerfs. Paula, ancienne assistante sociale, se bat avec ses démons et ses hallucinations. Marco, lui, se cache derrière sa porte, mutique, espérant échapper à l'existence, dehors. Sous l'eau noire, des secrets bien gardés par la police sont prêts à ressurgir. Et des femmes, désespérées, s'enflamment pour protester contre la violence.L'univers de Mariana Enriquez n'est pas tendre. Sorte de Julio Cortázar féminine et féministe, elle partage avec l'auteur de Tous les feux le feu, l'art de jouer avec les codes du fantastique sans jamais y plonger. Le monstre n'est pas tapi dans les bois : nous sommes les monstres. D'une main de maître, elle dessine avec Ce que nous avons perdu dans le feu un univers romanesque qui flirte avec l'horreur mais n'y sombre pas. Mêlant petites histoires et grande Histoire, elle évoque le passé de l'Argentine ? ses morts, ses fantômes ? par petites touches. Dans une langue délicate et faussement simple, elle déploie une construction narrative où le suspense et l'humour s'entremêlent pour mieux nous faire rire et frissonner du même coup.Mariana Enriquez (Buenos Aires, 1973) a fait des études de journalisme à l'université de La Plata et dirige Radar, le supplément culturel du journal Página/12. Elle a publié trois romans ? dont le premier à 22 ans ? et un recueil de nouvelles avant Ce que nous avons perdu dans le feu, actuellement en cours de traduction dans dix-huit pays. Certaines de ses nouvelles ont été publiées dans les revues Granta et McSweeney's.

« Mariana Enriquez maîtrise à la perfection les codes de l?horreur, avec ses créatures effrayantes, ses basculements à la limite du fantastique, et la fuite en avant du récit dans une dimension d?autant plus épouvantable qu?elle est frappante de réalisme. »Le MondeEn douze nouvelles, Mariana Enriquez dessine d'une main de maître un univers romanesque qui flirte avec l'horreur mais n'y sombre pas. Mêlant petites histoires et grande Histoire, elle évoque par petites touches le passé de l?Argentine ? ses morts, ses fantômes ?, et déploie une construction narrative où le suspense et l?humour s?entremêlent pour mieux nous faire rire et frissonner du même coup.Née à Buenos Aires en 1973, Mariana Enriquez est journaliste et écrivaine. Ses nouvelles et romans sont traduits en une vingtaine de langues. Elle a reçu le prestigieux prix Herralde et le prix de la Critique pour Notre part de nuit (Éditions du sous-sol, 2021).Traduit de l'espagnol (Argentine) par Anne Plantagenet

Résumé : Saga familiale surréaliste et étrange, autobiographie délirante et impudique : un livre inclassable, au style magnifique, qui alterne ironie, humour noir et cruauté, avec une rare virtuosité. Vulnérable, belle et mélancolique, dyslexique, un brin autiste, Yuna tient son journal de 12 à 20 ans. Avec une sensibilité crue et beaucoup d'humour noir, elle décrit la vie d'une famille argentine des années 40, un peu démente : mère, soeur, tantes, cousines - ; toutes souffrent d'un retard mental et de handicaps à des degrés divers. Mariages ratés ou endogames, romances brèves et scandaleuses, sexualité violente, morts prématurées, impossibilité de l'amour, du partage et de la transmission... La vie révèle ici mille trahisons et déceptions, comme une farce cruelle et décapante dont Yuna est l'observateur innocent. Au milieu de cette parade monstrueuse, Yuna montre très tôt des dons exceptionnels en peinture et entre aux Beaux-Arts à 14 ans. Soutenue par son professeur, avec lequel elle entretient une amitié ambiguë, elle participe à d'importantes expositions qui la font connaître du grand public. Au fil des pages et des années, tandis que les événements tragiques et les morts se succèdent autour d'elle, Yuna va vivre une nouvelle naissance et une nouvelle liberté.

Résumé : "Dans ce portrait, on trouve une Silvina morcelée, une femme à recomposer. " Affublée de ses lunettes noires à montures blanches, ses éternelles baskets rouges aux pieds, l'insaisissable Silvina Ocampo, à l'instar d'une Clarice Lispector ou d'une Amparo Dávila, est l'une des figures les plus talentueuses et étranges de la littérature sud-américaine. Fille d'une famille aristocratique argentine, nouvelliste saluée par ses pairs mais méconnue du grand public de son vivant, elle est l'objet de nombreux mythes entourant son oeuvre aussi bien que sa vie privée. Il y a cette langue singulière, qui lui vient peut-être de son éducation francophone. Il y a la relation particulière qu'elle entretenait avec son mari, Adolfo Bioy Casares. Son amitié changeante et bavarde avec Borges, qui chaque soir dînait chez eux. Ses rapports ambigus avec sa soeur aînée, l'olympienne Victoria Ocampo. Les liaisons qu'on lui prête, entre autres avec la poétesse Alejandra Pizarnik. Et ses prémonitions inquiétantes... A travers de nombreuses sources et les témoignages de son entourage, Mariana Enriquez questionne les mythes, lève parfois le voile sur les secrets et observe avec une intensité unique la vie de la petite soeur discrète qui aimait à se cacher. Le résultat est le portrait sensible et émouvant d'une femme attachante et sombre, intelligente et doucement perverse, possédant une imagination débordante (et des jambes spectaculaires). L'occasion pour l'autrice de Notre part de nuit de revendiquer avec force l'héritage d'Ocampo, sa grande soeur en littérature.