Via negativa. Comédie

Gardien de prison depuis de longues années, Léonard n'a jamais failli à sa fonction. Dans ce carcan d'humanités brisées, il a trouvé refuge et façonné l'oubli de ses jeunes années. Jusqu'au jour où l'injustice réveille en lui la compassion, une faiblesse intolérable en ces lieux qui le conduit à l'exclusion. Assailli par les fantômes de la précarité, taraudé par l'angoisse, il convoque le passé, choisit la reconstruction et décide de partir à la recherche de Sammy, un Réunionnais de son âge avec lequel il fut placé, tout enfant, dans une ferme de la Creuse. Habité par les souvenirs, Léonard quitte la Bretagne. Sans grande difficulté, il retrouvera la trace de ce double, ce presque frère, cet unique témoin d'une époque enfouie, présence ultime aujourd'hui espérée pour reconsidérer l'avenir. Le territoire de leur enfance n'est pas très loin mais le voyage immense. Le temps de l'insouciance reprend ainsi sa place, une parenthèse de quelques jours, une pause non dénuée de tendresse pour qu'advienne enfin, juste avant de poursuivre, la mémoire partagée des temps perdus. Un roman d'une profonde humanité empreint de violence et d'animalité. Un regard primordial sur la reconstruction de ceux qui, dès le plus jeune âge, n'ont plus de larmes mais un chagrin bien trop ancien pour atteindre le dehors de leur regard. Biographie de l'auteur Eugène Durci est dramaturge, il a écrit de nombreuses pièces dont la dernière, intitulée La Nuit des feux, fut à l'affiche du Théâtre de la Colline en mai 2008. Son premier roman, Sale temps pour les vivants a paru, en 2001, chez Flammarion, et son recueil de nouvelles, De plus en plus de gens deviennent gauchers, en 2004, aux éditions Actes Sud.

Les Petites Heures. Jim revient dans la maison familiale où vivent encore ses deux soeurs, Sarah et Alice. Il est accompagné de Tycho, étranger à cette "histoire de famille", rencontré dans un lieu qui pourrait être un hôpital psychiatrique. Paroles, dans la nuit, à demi-mot, lorsque s'éteint la lumière, jusqu'aux "petites heures" de la nuit. Le langage est souvent une blessure, comme si chaque phrase adressée à l'autre était une agression ; et pourtant, par instant, leurs paroles se rencontrent. Eaux dormantes. Trois jeunes femmes se retrouvent dans une maison pendant un week-end. Ce qu'il y a eu entre elles ne peut que difficilement s'exprimer. Sinon dans des retours, des instants, autour d'un silence, d'un mot ou d'une phrase "à côté". Et aussi des accès de jeux, comme des fous rires.

Opérette où il est question d'un couple ubuesque de notables en goguette, de l'art comme supplément d'âme (l'organisation d'un symposium est prétexte à), de la corruption politique (à l'aide de la Française des liquides) et du cynisme ambiant, de diverses affaires en cours (vaudevillesques) et de "broyeurs de documents".

Un auteur pris dans un cauchemar, poursuivi dans un champ de tournesols fanés par des experts de toutes sortes, recouvert de témoignages et de documents tente d'écrire sur l'agriculture. Des citadins regrettent la campagne d'antan, s'extasient sur quelques clichés avant d'entonner une "biguine des idées reçues". Au cours de ce drôle de voyage, on découvre aussi de vraies-fausses interviews, des vaches avenantes, un canard gavé légèrement neurasthénique, un ludion intempestif, des dindes qui dansent sur des grilles électriques, des plantes sous perfusion, d'inévitables confettis de lendemains de fêtes. Et même quelques réflexions sérieuses, l'air de rien, sur la campagne (et ses habitants) aujourd'hui. Le tout en théâtre. Et en musique s'il vous plait