Dans la neige

Neuf propositions qui partent dans des directions différentes. Certains textes en réédition, retravaillés et repensés. Des textes joués par des compagnies professionnelles ou par des équipes d'amateurs. Des textes qui questionnent le discours logique, les notions d'existence ou de mélancolie, la spiritualité dans ce qu'elle a à voir avec la poésie, la métaphysique ordinaire u allumée, la drôlerie, le comique. Des textes jouant de diverses manières avec la mise en page et dont l'écriture s'est échelonnée sur plusieurs années. Des textes de commande ou venus de nulle part. Des textes pensés pour la scène, dans une parole souvent distribuée en grande liberté, sans décor, avec très peu de didascalies ou alors des didascalies en sortes de voix off, ou voix tombées du ciel. Des terrains de jeu dans la parole. Des choeurs de paroles au pupitre. Des voix superposées. Des acteurs qui avouent n'exister que pour eux-mêmes, et ne sont jamais loin de leur quotidien, jamais loin des extérieurs du théâtre. Quelques marionnettes, ici et là. Neuf terrains de jeu ! Neuf opéras parlés. Neuf concerts de paroles en complicité.

Voici trente-cinq textes qui explorent, sous des angles et des formes variés, la question de la lecture à voix haute. Du murmure au cri. De la voix isolée à la voix démultipliée. De l'absence de rythme - ou plutôt de ce rythme complexe d'une langue qui ne voudrait rien savoir de sa musicalité - au rythme bien marqué, souligné jusque dans l'oeil. De la parole doucement narrative au langage déstructuré, ou en amorce de restructuration. Questionnements sur la syntaxe, la ponctuation, le chant des voyelles. Comment ce qui joue dans l'oeil dicte déjà sa musique. Comment la parole est ancrée dans un corps et comment le corps dicte aussi sa parole. De cette source de la parole à chercher tout autant au fond des yeux qu'au fond de la gorge ou du ventre. Des processus mécaniques, et par suite musicaux, de la pensée. Du mot comme objet sonore et visuel, palpable, impalpable. Trente-cinq textes écrits sur vingt-cinq ans. Pour la plupart souvent livrés en " lectures/performances " et parfois travaillés en studio. Vingt-cinq ans d'aventure à mettre à jour ces liens profonds entre le texte écrit et ce qu'il devient jeté dans l'air, abandonné aux ondes sonores et aux gestes, abandonné dans l'éphémère. Comment ce qui est gravé dans la page, suffisamment dense et travaillé, peut sortir du livre et jongler avec les voix et les corps, et plus loin la lumière, en toute liberté.

Je n'ai jamais bien su qui je suis. Ni à quoi je ressemble. Ni où je vais. Je crois que je ne ressemble à rien et que je ne vais nulle part. Je sais que la nuit me va bien. Je suis là ce soir pour tenter quelque chose avec vous.