Moi, Vénus...

Résumé : Au-delà du fait divers, le portrait universel d'un monstre moderne.

Résumé : L'Islande reste une terre mystérieuse aux confins de l'Atlantique Nord, une île de volcans, de glaciers et de Vikings qui parlent une langue que personne ne comprend et tricotent d'épais pulls en laine. Passé ces lieux communs, le pays surprend par son histoire et ses us et coutumes. La capitale Reykjavík est gagnée chaque week-end par une étrange fièvre du samedi soir. Les 400 000 habitants partagent leur territoire avec les elfes, trolls ou revenants de l'huldufólk, et avec près de 800 000 moutons en été, qu'ils lâchent au printemps dans la nature et mettent des jours à rassembler à l'automne. Ils font pousser des bananes sur la lave, laissent leurs enfants dehors pour la sieste, appellent le président par son prénom et ne se lassent pas de lire les sagas écrites au Moyen Age. L'un de leur rituel séduit toujours : la baignade en pleine nature dans des hot pots à 40 °C.

Jeune trentenaire parisien, Elias apprend, non sans soulagement, que sa grand-mère maternelle, femme culpabilisante et anxiogène, vient de mettre fin à ses jours. Contraint de se rendre à Poitiers, qu?il exècre, pour organiser les funérailles, il découvre que la vieille dame juive s?est volontairement suicidée lors de Yom Kippour, jour du Grand Pardon. Si le geste est déjà chargé de symboles, le cauchemar ne s?arrête pas là, car la date ne dit pas la manière, et sur ce sujet tout le monde se tait? Elias se lance alors dans la recherche fiévreuse d?une bague sertie de diamants dont il doit hériter, témoignage d?une histoire séculaire. Trois jours durant le jeune homme suit le jeu de piste laissé par sa grand-mère, prépare sans conviction la cérémonie d?adieux, prévient des gens indifférents, tout en essayant de faire taire les fantômes familiaux. Finalement, il se prend les pieds dans le tapis de son histoire, celle qu?il connaît comme celle qu?il ignore.Trois autres récits croisent alors celui d?Elias pour l?éclairer d?un nouveau jour. Son arrière-grand-père, Moshe Herschel, nous raconte sa Pologne natale et les horreurs quotidiennes infligées aux populations juives par les soldats du Tsar. Vingt ans plus tard, exilé en France, il échappe à la barbarie nazie, mais le reste de sa famille est décimé. Paul Serré, le grand-père d?Elias, remonte, lui, le fil de sa jeunesse sous l?Occupation, découvrant avec inquiétude son goût pour les hommes. Enfin, vient le récit d?Emmanuelle, la mère d?Elias, jeune femme exaltée qui se jette à corps perdu dans l?euphorie des années soixante, et nous dit sa soif de vivre, trop tôt brisée par l?arrivée d?un cancer.Roman choral, Dieu n?est même pas mort alterne différentes voix, toutes issues d?une lignée que l?Histoire ou le destin se sont acharnés à tordre. Avec un point de vue critique sur le poids des origines, le narrateur revendique un droit au bonheur et à la légèreté que le passé de sa famille semble lui avoir dénié. Il sait pourtant que jamais il ne pourra se départir de ses racines. Comment échapper au roman familial? Voilà la question que pose ce récit dont la construction originale n?est pas le moindre des charmes. Un regard neuf sur la mémoire et sur son mode de transmission.