Les rêves de Pauline

Il y a une chose que je ne supporte pas, c'est d'être malheureuse. Mais comment continuer à être heureuse quand on est tombée amoureuse d'un secret d'Etat aux yeux verts qui s'appelle Emilio Perez, qui disparaît sans arrêt et qui est aussi difficile à trouver qu'un aiguille dans une botte de foin: aux îles Rademaker, il y a au moins deux mille familles Perez.

David Belting a un don. Il dessine formidablement, sans avoir jamais appris. Qu'il dessine des cerises, par exemple, et les oiseaux viennent les picorer.Ses parents en sont convaincus: David sera un grand artiste et fera fortune. C'est ainsi qu'ils le poussent à suivre les cours de la vieille Miss Elroy, puis, à l'âge de 15 ans, à intégrer la toute nouvelle école d'art de Reno.Mais là-bas, l'enseignement est partagé entre deux professeurs aux conceptions diamétralement opposées. Comment trouver sa voie dans cet environnement hostile?Le chemin que David devra se frayer n'est peut-être pas plus large que la célèbre Donner Pass, par où, au XIXe siècle, les chercheurs d'or se ruaient vers l'Ouest.Né en 1956 à Paris, aucun diplôme, Christophe Donner a débuté dans le cinéma comme acteur, puis comme monteur. Il commence à raconter sa vie vers l'âge de vingt-ans et publie son premier roman chez Fayard, Petit Joseph.Aujourd'hui, écrivain, journaliste, cinéaste, critique littéraire... mais aussi chroniqueur hippique, il est l'auteur d'une oeuvre multiple.

Présentation de l'éditeur Compilation : Les lettres de mon petit frère D’habitude, les lettres de vacances se ressemblent toutes. Mais celles que reçoit Christophe de son petit frère ne racontent que des catastrophes. La vérité, c’est que rien ne va plus dans cette famille. La disparition d’une maîtresse On est entrés dans la classe de notre nouvelle maîtresse. Tout de suite, j’ai senti que je serais amoureux d’elle, j’ai senti que je l’étais déjà. Elle a écrit son nom au tableau : Mme Piquet. Le jour où je ne me souviendrai plus de ce nom-là, ça voudra dire que je suis mort.

C'était un dimanche à cinq heures de l'après-midi, quelqu'un m'avait donné rendez-vous et n'était pas venu. Je marchais d'une façon irrésistible. Le jardin du Luxembourg était désert. L'angoisse cosmique du dimanche après-midi avait anéanti les chiens et les hommes, même les abeilles s'enfonçaient. C'est alors que je l'ai vu sortir des pissotières, tel le faon sortant des taillis. Il boutonnait sa braguette d'arlequin. Il a fait le tour de la pelouse et on s'est rencontrés un peu plus loin, dans les allées scientifiques du jardin, là où toutes les fleurs portent un nom. J'ai vingt ans, dit-il comme à la douane.