Le secret d'Etat aux yeux verts

C'était un dimanche à cinq heures de l'après-midi, quelqu'un m'avait donné rendez-vous et n'était pas venu. Je marchais d'une façon irrésistible. Le jardin du Luxembourg était désert. L'angoisse cosmique du dimanche après-midi avait anéanti les chiens et les hommes, même les abeilles s'enfonçaient. C'est alors que je l'ai vu sortir des pissotières, tel le faon sortant des taillis. Il boutonnait sa braguette d'arlequin. Il a fait le tour de la pelouse et on s'est rencontrés un peu plus loin, dans les allées scientifiques du jardin, là où toutes les fleurs portent un nom. J'ai vingt ans, dit-il comme à la douane.

Notre caravane s'appelle " Ma Coquille ", elle est ronde, douillette, c'est un très vieux modèle, très solide mais incroyablement lourd. Parfois, dans les côtes, on se demande si on arrivera en haut. On arrive toujours. Quand Pépé a décidé d'aller quelque part, rien ni personne ne peut l'arrêter, et tant pis si Mamie est morte de trouille, tant pis si les tontons sont insupportables, on avance, on traverse la Bretagne, on traverse la Manche, on débarque en Angleterre, on n'a peur de rien. On est en vacances mais on ne se repose pas beaucoup, c'est plutôt une expédition, une conquête. Moi, je suis le plus petit de cette tribu, j'ai sept ans, je m'appelle Joseph.

D'amour, dit le père en sortant de la Bible. Je suis un homme d'amour, j'ai compris, c'est une épreuve. Il faut aimer Guillaume malgré ses lèvres. Il ouvre sa poitrine, grand et viril. J'en aurai la force, dit-il, il renifle l'horizon radieux, les sommets lumineux, il avale l'avenir et hop ! il bloque l'air dans ses poumons. Apnée. Il monte à l'étage, couloir porte, il entre dans la chambre, bloqué, bouffi, cramoisi d'amour, il avance vers le berceau, les yeux écarquillés à la façon des aveugles débutants. C'est ce soir ou jamais. Ce qu'il va faire demande autant de force que de prendre le bébé et le fracasser au sol. Il avance la main, ses douloureux s'étirent vers la bouche de guillaume. Il effleure ça y est, il effleure les lèvres qui ont la fraîcheur, l'humidité d'une plaie. Il se penche, il approche son visage très près, il va baiser les lèvres de Guillaume. Il va.

David Belting a un don. Il dessine formidablement, sans avoir jamais appris. Qu'il dessine des cerises, par exemple, et les oiseaux viennent les picorer.Ses parents en sont convaincus: David sera un grand artiste et fera fortune. C'est ainsi qu'ils le poussent à suivre les cours de la vieille Miss Elroy, puis, à l'âge de 15 ans, à intégrer la toute nouvelle école d'art de Reno.Mais là-bas, l'enseignement est partagé entre deux professeurs aux conceptions diamétralement opposées. Comment trouver sa voie dans cet environnement hostile?Le chemin que David devra se frayer n'est peut-être pas plus large que la célèbre Donner Pass, par où, au XIXe siècle, les chercheurs d'or se ruaient vers l'Ouest.Né en 1956 à Paris, aucun diplôme, Christophe Donner a débuté dans le cinéma comme acteur, puis comme monteur. Il commence à raconter sa vie vers l'âge de vingt-ans et publie son premier roman chez Fayard, Petit Joseph.Aujourd'hui, écrivain, journaliste, cinéaste, critique littéraire... mais aussi chroniqueur hippique, il est l'auteur d'une oeuvre multiple.