Le tombeau de Samson

Philippe de la Genardière est né en 1949 à Salon-de-Provence. Après un séjour en Iran comme lecteur de français (1974-1976), il travaille dans l?édition et collabore à diverses revues (Digraphe, La Quinzaine littéraire), puis devient pensionnaire de la Villa Médicis de 1984 à 1986. Il est l?auteur de plus d?une douzaine de livres. Il a été couronné pour l?ensemble de son oeuvre et a reçu le Grand Prix Poncetton de la Société des Gens de Lettres à l?occasion de la publication de L?Année de l?éclipse (Sabine Wespieser, 2008). Ont paru chez Actes Sud : Morbidezza (1994, Babel n° 569), Gazo (1996), Legs (Babel n° 223), Le Tombeau de Samson (1998), et Simples mortels (2003 ; Babel n° 759).

L'année de l'éclipse. Basile est de ceux qui n'abdiquent pas. Philosophe, il s'interroge sans désemparer sur le Sens, dans un monde qui en paraît dépourvu. Même si ses tentatives de mener à bien sa somme sur l'éclipse de la pensée se soldent par de stériles ruminations, même si sa femme, avec qui il avait partagé les utopies des années soixante-dix, l'a quitté, et si ses séances hebdomadaires avec son psychiatre débouchent sur une impasse, il veut croire encore, dans un sublime désarroi, que la philosophie peut sauver le monde. Le surgissement de l'amour sous la forme d'un éblouissement érotique pour Shadi, moderne Mélisande rencontrée dans la touffeur de la grande serre du Jardin des Plantes, vient à point nommé réenchanter sa vie. Shadi est iranienne, son père a été exécuté lors de la révolution des mollahs, et pour ces deux êtres que rapproche l'héritage de pères problématiques - Basile se souvient de ses visites au sien à la prison de Tulle, après la guerre d'Algérie -, l'extase se matérialise dans la fusion des corps. La musique, la poésie, les errances urbaines dans un Paris fantasmagorique, l'exploration de la magie du corps féminin, sont autant de jalons d'une flamboyante dérive amoureuse et philosophique. Philippe de la Genardière, confrontant la folle logique des hommes et celle de son narrateur exalté, brouille au fil d'un récit somptueux les repères de la raison. Au terme de ce roman total, il n'est pas certain que l'individu sorte vainqueur de la société post-moderne et mondialisée... Mais l'écrivain donne ici la preuve éclatante que la littérature, elle, le peut.

J'habite une maison froide, elle est en pierre, vieille, elle sent la terre, elle a de l'âge. Souvent j'entends la voix des ancêtres derrière les murs. Un jour, je toucherai le pourquoi de mon malheur. Chaque matin je coupe du bois à la hache. A la veille de l'an 2000 j'en suis là, je me chauffe au bois, son odeur me monte à la tête. Je lève mon bras, avec l'épaule, avec la nuque. Une fois en haut, je jette toutes mes forces dans la hache, cogne ma bûche. J'en suis là, revenu à la préhistoire : le manche et l'outil. Je refais les gestes du commencement, je frappe, je coupe, j'abats. C'est que les temps modernes m'ont fait perdre la tête. Depuis ce jour, je ne sais plus quand, je cherche à remettre la main sur mon corps. La tête sur mon épaule. J'ai les mains rugueuses, je les tiens de mes ancêtres culs-terreux. Je saurai trancher la tête du coq. Celle de la dinde, je saurai regarder son sang gicler sans fermer les yeux. Etre cruel. Je saurai faire cela. Je saurai serrer aussi mes doigts. Lever le manche. Je saurai frapper, il faudra bien que j'assassine à mon tour. La haine est entrée chez moi.