N'oublie pas de penser à demain

Résumé : Premier jour de cours pour Sky. Entre les devoirs et la pression des examens, trouvera-t-elle du temps pour ses amies et pour exprimer ses envies de liberté ?

Résumé : Lorsqu'elle arrive à Auschwitz en 1943, Adela se demande comment elle va pouvoir survivre dans cet enfer. Heureusement, elle fait partie des rares déportées à être choisies pour travailler dans l'usine qui fabrique des munitions au sein du camp. Avec d'autres femmes, dans un acte de résistance désespéré, elle a alors une idée folle. Chaque jour, elles volent quelques grammes de poudre qu'elles dissimulent dans les replis de leurs uniformes. Leur objectif est de faire exploser une partie du camp pour permettre à des prisonniers de s'échapper. Alors qu'Adela s'accroche à l'espoir que ses proches sont encore libres et en vie, elle découvre abasourdie que son frère bien-aimé est lui aussi prisonnier. Peut-être est-ce un signe ? Peut-être les étoiles leur seront-elles favorables ? Sauf si son frère travaille dans le bâtiment qu'elle s'apprête à détruire...

Cher Dylan, Sérieux, ça fait un drôle d'effet de t'écrire comme si je te connaissais. C'est parce que - bon, voilà, c'est dit: c'est parce que je t'aime. Oui, je sais, on ne s'est jamais rencontrés ni rien, mais souvent, quand je te regarde dans Jessop Close, j'ai l'impression que c'est à moi seule que tu parles. Non, je n'oublie pas que tu es un acteur, et même mon acteur préféré au monde. JE T'AIME!!! Merci d'être tellement génial! Au fait, juste pour savoir, tu sors avec quelqu'un? Je t'embrasse, Georgie Harris, 14 ans"

PrologueJ'ai décidé d'écrire un roman. Si je ne me mets pas à écrire, je sens que je vais tuer quelqu'un. Et alors j'irai en prison, et comme j'ai toujours du bol, je finirai dans une cellule avec le genre de fille-mec qui se tond les cheveux, roule ses clopes et se distrait en prenant comme esclave une criminelle de quinze ans. En écrivant un roman, je peux tuer tous ceux que je veux sans aller en prison, et sans jamais devenir l'esclave de personne.C'est Agatha Dashwood qui m'en a donné l'idée. Samedi dernier, je me baladais à South Bank, comme d'hab', et je regardais les étalages de livres d'occasion, comme d'hab', quand soudain j'ai aperçu son ouvrage entre une biographie de la princesse Diana et une Encyclopédie du moteur à pistons: Alors comme ça, vous voulez écrire un roman? par Agatha Dashwood.Sur la couverture, une vieille dame fixait le lecteur par-dessus ses lunettes. Elle avait l'air féroce d'une bibliothécaire pour film d'horreur, mais ça ne m'a pas découragée. La première chose que j'ai pensé, c'est: Oui, c'est ça! C'est exactement ce que je veux! C'était encore un peu nébuleux parce que l'idée ne m'avait jamais effleurée jusque-là, mais j'ai pris le livre et j'ai fait mon test de la page 123, celui que je fais toujours avant de me décider à acheter un bouquin. Je ne perds pas de temps à lire le résumé au dos ni la première page: bien évidemment, l'auteur aura mis toute son attention dans cette première page. Le vrai test, c'est de savoir comment il ou elle va s'en sortir page 123. Si l'auteur est nul, si l'histoire l'ennuie, alors on peut être sûr qu'une fois arrivé là, il ne fera plus le moindre effort. J'ai donc tourné les feuillets jaunis en essayant de ne pas respirer l'odeur qui s'en dégageait, et voilà ce que j'ai trouvé page 123:«Le véritable romancier écrit sur ce qu'il connaît.Futur romancier, si vous voulez que votre langue sonne juste, si vous voulez que les mots résonnent avec clarté et passion dans la tête des lecteurs, comme les cloches de l'église qui l'appellent à la messe, alors il faut écrire à propos de ce que vous connaissez.»Bon, les cloches d'église et la messe, tout ça, je ne sais pas trop. Mais le reste... En lisant, j'ai senti mes cheveux se hérisser sur ma tête. J'ai refermé le bouquin d'un coup sec et je suis allée à la caisse. Avec l'aide d'Agatha Dashwood, j'allais écrire le roman de ma vie, mais cette fois, l'intrigue ne serait pas dictée par ma mère, ni par mon beau-père Alan, pas plus que par les débiles de ma classe ou par les professeurs qui sont tous des nuls. Non. Ce serait mon histoire, et c'est moi seule qui allais la raconter.