La France mérite mieux que ça

Fondé par des tribus d'Asie, mû dès l'an mille par un désir fervent d'appartenir à l'Europe chrétienne, Budapest n'a jamais cessé de résumer le meilleur de notre civilisation. Liée aux Anjou, aux Habsbourg, à l'Italie de Botticelli et du Titien; francophile au XVIIIe, anglophile au XIXe siècle, temple de l'Art nouveau, la ville n'a jamais cessé de synthétiser toutes les valeurs du continent. Écartelé entre Orient et Occident, Budapest fut aussi malheureusement, du fait de sa position stratégique, le cadre de toutes les convoitises et le lieu de toutes les cruautés. À la veille du cinquantenaire de l'invasion soviétique, l'histoire de Budapest rappelle que l'appartenance à l'Europe peut se payer cher. Roman vrai d'une cité martyre, roman traversé par des figures historiques aussi mythiques que Sissi ou Franz Liszt, roman du malheur urbain par excellence, de la guerre des civilisations, mais aussi des plus grands raffinements intellectuels, du courage politique et de l'abnégation, ce livre devrait faire réfléchir ceux qui croient que le destin de l'Europe peut s'affranchir de l'Histoire.

Christian Combaz, fils de la bourgeoisie moyenne et provinciale, après les Jésuites de Paris, et trois années de Sciences Po, est devenu romancier à succès, puis journaliste au Figaro, à l'Express, à Valeurs Actuelles, dans une France dont il a vécu, comme témoin privilégié, le passage de la grandeur gaullienne au n'importe quoi hollandien, sans jamais cesser de livrer chroniques et analyses. Il anime une rubrique sur TV Libertés à propos de "la France des gens simples".

Léonard agonise à Amboise. Il se confie à Francesco Melzi, son dernier jeune "compagnon". Mais c'est Salay qu'il voudrait à son chevet, Salay, le traître, le fils selon son c?ur qu'il préfère à tous ses disciples. Que n'a-t-il réussi à garder l'amitié de ce beau Ganymède, lui qui a conçu tant de machines volantes! Que ne s'est-il changé en aigle comme Zeus pour l'emporter sur l'Olympe! Léonard évoque avec nostalgie l'époque où, flanqué de cet adolescent insolent et voleur, il sillonnait l'Italie en quête de reconnaissance. Il raconte ses désillusions, son emprisonnement à la suite d'une affaire de m?urs à vingt-quatre ans, sa lutte pour conserver l'estime de son père naturel, son impuissance à se rapprocher de sa mère, cette femme simple qu'il recueillit après son veuvage. Il raconte aussi la grossièreté du duc de Milan, le dédain de Michel-Ange, le génie du jeune Raphaël qu'il admirait, et jalousait plus encore. Il raconte, enfin, comment, malgré son orgueil et sa mauvaise réputation, il résista à ses détracteurs, avant de s'en remettre à la protection de François 1er, faute de ressources. Et Léonard de Vinci, qui aimait à se représenter en Lion ardent, succombe au doute autant qu'à la maladie. "La gloire qui m'était promise ne m'est point échue, tant pis", s'écrie-t-il sur son lit de mort. Le portrait de Léonard de Vinci a été cent fois tracé - par des ingénieurs, des scientifiques protestants, peu enclins à l'indulgence vis-à-vis de ses penchants latins, ou par des hagiographes préférant ignorer les énigmes de sa vie. Dans ce roman sensible et intuitif, Christian Combaz se penche sur les secrets du maestro: pourquoi a-t-il abandonné plusieurs de ses grands travaux avant leur achèvement? Pourquoi a-t-il toujours fui la marquise de Mantoue, Isabelle d'Este? Pourquoi n'est-il jamais devenu un homme riche comme la plupart de ses rivaux? Pourquoi sa passion douloureuse du vol et des oiseaux s'est-elle éteinte du jour au lendemain?

Résumé : Après le dîner je m'en fus rôder dans les couloirs. Je croisai des passagers ivres, des vieilles dames au sourire aigu, des gens endimanchés qui se croyaient aux Caraïbes. Malgré la légèreté de mon propre vêtement je grimpai jusqu'au pont supérieur d'où l'on voyait la proue du bateau fendre la nuit glacée dans le grondement régulier des moteurs. En contournant la cheminée principale je tombai sur une voiture blanche, apparemment neuve, qui luisait entre les chaloupes. Au-delà, les rives aveugles défilaient à toute allure, hérissées de bouleaux, bordées de courtes plages de galets chargées de troncs morts : pas une lumière, pas un fanal sous les étoiles, rien que l'immensité plate d'une forêt humide et noire qui s'étendait jusqu'aux confins de la Chine.