Comment réaliser une formation ou un enseignement numérique à distance ?

Je relis silencieusement quelques pages. Bien du temps a passé depuis ma découverte des Proses du fils. De grands poètes et prosateurs ont salué l'entrée en littérature d'Yves Charnet : Michel Deguy, Jacques Borel, Jean-Claude Pirotte, Pierre Michon, Pierre Bergounioux, Antoine Emaz, Sabine Macher, Valérie Rouzeau, j'en passe, et de considérables. Ils sauraient dire la splendeur verlainienne, discrète, de ces lignes : "J'avais rêvé dans le jardinet, regardé l'après-midi jaunir et saisi quelques bribes d'une conversation dont la douceur, confondue à celle de l'air encore tiède, m'écourait." Ils sauraient dire combien la musique de cet enfant hébété, attardé dans la pénombre naissante "jaune" que des voix trop douces "dont la maternelle sans doute" affectent soudain jusqu'au dégoût, sonne juste. Restituer le parfum, l'air, la densité exacte d'un instant de la plus lointaine enfance, dans son extrême ténuité, est sans doute une des marques du grand écrivain. Ils sauraient dire cela, car Yves est des leurs. Puisse cette nouvelle édition permettre à d'autres voix de faire entendre encore, ailleurs, autrement, cette langue souveraine." Denis Podalydès.

Je voudrais revivre avec toi. Aujourd'hui. On va vers ces retrouvailles maintenant. Mon amour. Les mots simples ne sont pas simples à prononcer. Le présent de la présence, c'est toi. C'est rare. Difficile. Aller vers ça, malgré tout. je ne suis pas doué. Tu m'aideras. Même si personne ne mérite d'être aidé. N'est digne de foi. Moi non plus. Je t'écris parce que, après ce livre, t'appeler mon amour est redevenu possible. Par la fenêtre de la fermette les orages ont mis un mouchoir sur notre horizon corrézien. On ne voit pas venir la fin de l'été. Je n'ai pas le courage de boucler les bagages. Mon train pour Toulouse part tout à l'heure. Je ne sais pas quand tu liras ça. Je t'écris dans mon livre. En cachette. Comme toujours. En secret. Je pleure mais j'écris quand même. C'est ma prière pour te garder. L'amour seul est digne de foi. Mon amour. " Y. C.

J'ai écrit ces fragments à mon insu. A partir de notes sur la petite vie dans Paris. C'est encore une imposture que de répliquer par des mots à cette misère qui défigure aujourd'hui le visage de notre capitale. Au moins avais-je arraché à l'anonymat des êtres simples que je chérissais et dont la fréquentation ne manquait pas de vertus rédemptrices sur mon âme dévorée par l'amour-propre. La mort de Momo priva cette illusion de tout lyrisme. Il fallut construire un tombeau pour cet Algérien dont la sainteté silencieuse m'avait, du premier jour, ému. Après un tel drame, je ne pourrai plus jamais me sentir innocent. L'amitié, l'amour ont seuls pouvoir de suspendre ce désastre dont nos existences désenchantées hantent le décor. En Corrèze, la vie paraît parfois si porche, la chair des choses si bouleversante, que cette illumination fait vibrer la parole. Ma fille en sait long sur cette merveille. Je la regarde. En priant Dieu de conserver à ses pupilles cette pureté qui me donne une entrevision du Paradis. Pour le reste, j'affronte les chimères en inventant des blues où résonnent les angoisses de mon origine détraquée. J'ai écrit ce livre comme on survit - sans savoir pourquoi, comment - à l'enfance. Bientôt trente-trois ans. Pour l'incurable immature que je demeure, l'âge d'homme aiguise ses énigmes". Yves Charnet.

Pour perfectionner la compréhension et l'expression du français.Grâce à la mise en oeuvre de techniques pratiques conduisant de l'observation d'un texte à la rédaction d'un résumé, d'un compte rendu ou d'une synthèse.Grâce à des activités de difficulté croissante destinées à entraîner à la rédaction de textes de longueur, de niveau et de sujets variés.A la fin de l'ouvrage, un chapitre entier est consacré à la synthèse.