Le grand livre des engins mécaniques

Dans ce livre qui relate le bilan de son activité parlementaire, Elie Castor dresse, sur une période d'un siècle, une fresque des principales actions des députés de la Guyane et laisse entrevoir sa conception personnelle des missions futures des parlementaires de l'Outre-Mer.

À la fois roman d'introspection et conte merveilleux, Alice au pays des merveilles est le récit, mené de bout en bout sur un rythme époustouflant, de l'intemporelle question de l'identité. Enfant déroutante, naïve et réceptive jusqu'à l'extrême, Alice fait la rencontre d'une multitude de personnages improbables qui seront autant d'ouvertures sur un monde où le cadre spatio-temporel est bouleversé, où les repères linguistiques ne sont plus fiables, où la peur voisine avec le jeu. Or, si Alice est aussi sensible à toutes les bizarreries qui l'entourent, c'est sans doute qu'elle a une prédisposition. Elle a beau tenter de se raccrocher à la norme, elle a la particularité d'incarner deux personnalités à la fois afin de se créer une partenaire de jeu. L'auteur fait également part de ses monologues argumentateurs douteux, où l'amour du raisonnement s'exprime par un illogisme flagrant. Alice au pays des merveilles est un détour par la folie enfantine pour désigner, sur le mode ludique, la part de folie qui se camoufle chez l'adulte. --Sana Tang-Léopold Wauters

A partir des chants de rites rada et pétro du vaudou haïtien ainsi que des chanté pwen, véhicules incontestables de l'ambiguïté, l'auteur dévoile l'institution d'une éthique individuelle et collective axée sur la volonté d'exercer un plein contrôle sur la marche des choses et de la vie.Dans le rite rada, l'idéal de maîtrise s'oriente vers la volonté de guérir. Guérison qui relève d'une double thérapeutique: celle du corps d'abord et surtout celle de l'esprit. Pour ce qui est du rite pétro, punir, ce n'est point le châtiment aveugle mais l'acte motivé par le rétablissement de l'équilibre, de la justice donc. Et les chanté pwen? Par-delà leur ambiguïté, c'est le tracé de certaines orientations vis-à-vis de la nature, des êtres humains et des mistè.Clin d'oeil à la fois à l'ethnologie et à l'histoire, l'auteur propose une herméneutique soutenue de textes chantés du vaudou tirés d'un corpus imposant et éprouvé. C'est là une démarche qui n'est pas sans rappeler à la fois G. Dumézil et M. Eliade. De plus, à l'instar des travaux des hellénistes M. Detienne et J.-P Vernant, c'est un essai de théorisation des grandes figures de la mythologie vaudou qu'offre cet ouvrage. Etude de vocabulaire certes, il est avant tout une quête des motifs propres à dire la maîtrise.

Je dors profondément quand soudain deux énormes mains se referment sur moi. Elles me tirent de mon lit. Impossible de résister. Je ne comprends rien à ce qui m'arrive. Un inconnu m'emporte. Me maintient contre son torse. Boum boum boum.C'est un soldat. Un soldat qui empeste la bière, l'écurie et la sueur. Pourquoi un soldat voudrait-il m'enlever? Serait-ce un rebelle? Un de ces paysans pouilleux, venus du fin fond de la Cornouailles, avec leurs couteaux de boucher et leurs fourches?- Lâchez-moi, lâchez... hurlé-je.L'homme me plaque son gant puant sur la bouche.- Hé là, messire! Ne vous débattez pas comme ça. Vous n'avez rien à craindre.Il ment, évidemment. Je sais bien que je vais mourir.Je suis le fils du roi. C'est pour ça que les rebelles sont venus me prendre. Ils veulent nous tuer, moi, mon père et mon frère, et mettre un nouveau souverain sur le trône.- De quel droit?! m'écrié-je, ma voix assourdie par ses doigts.- Ordres de votre mère, messire.- Menteur!- Je ne mens pas. Maintenant, faut vous calmer... Aïe! Petite saloperie! Excusez mon langage, messire, mais vous avez les dents pointues!Dans la bataille, j'ai réussi à dégager ma tête de la couverture dans laquelle je suis entortillé. Le soldat me porte en travers de son corps, un bras passé autour de ma taille, l'autre soutenant mes épaules. Il se dirige vers l'extérieur du palais, me bâillonnant plus fermement encore de sa grosse main sale. Je rue de tous les côtés mais mes pieds ne rencontrent que des tapisseries ou, pour ma douleur, des murs, des portes et des piliers. Quand je cesse momentanément de lutter, j'arrive à voir où nous allons. Je suis à Coldharbour, demeure de ma grand-mère à Londres, et nous descendons l'escalier d'honneur. Il fait sombre, mais l'imposante fenêtre diffuse à l'intérieur une lumière bleutée. L'aube doit être proche. En bas des marches, j'aperçois la lueur d'une torche qui se déverse dans l'encadrement de la porte menant à la grande pièce, éclipsée par les silhouettes noires qui traversent le seuil. Des serviteurs, ou bien d'autres soldats venus m'assassiner? Je ne saurais le dire. Où sont ma grand-mère et ma mère? Les a-ton enlevées elles aussi?- On y est presque, dit mon ravisseur en empruntant le corridor qui débouche sur l'arrière de la demeure. Messire, dans un instant nous serons dehors: il faut absolument que vous vous teniez tranquille.J'en profite pour prendre une profonde inspiration par le nez, remplissant mes poumons autant que la panique me le permet. Quand le soldat s'élance dans l'air frais de la cour, je crie aussi fort que je peux à travers sa main:- À l'aide! À l'aide! Aidez-moi!