L'écriture et le livre

Votre enfant veut un nouveau jouet ou un vêtement et vous cédez immédiatement? Il ne veut pas manger et vous préparez autre chose? Il fait une crise pour ne pas aller à l'école et vous pensez que ce n'est pas grave s'il rate une matinée? Comme beaucoup de parents, vous cédez sur presque tout, vous lui passez la plupart de ses caprices. Et, au bout d'un moment, l'enfant devient un petit roi tyrannique. Ce n'est bon ni pour les parents, ni pour le développement et la personnalité future de l'enfant. Ce livre apprend pas à pas comment faire pour imposer les limites, en douceur. Il donne des conseils pour revenir à une situation où ce sont les adultes qui décident pour le bien de l'enfant. Apprenez à dire "non" et reprenez le pouvoir!

On est en train de redécouvrir - avec un étonnement émerveillé dont la critique a bien voulu faire l'aveu - l'?uvre de Louis Bromfield (1896-1956), écrivain fêté en son temps puis un peu vite oublié, qui ne cessa de débusquer dans ses romans les divers mensonges derrière quoi s'est toujours rencognée la bonne conscience américaine. Mississippi (Wild is the River, 1941) est un peu son Autant en emporte le vent - on laissera au lecteur le soin de comparer. Le romancier y tire un portrait à l'acide du Sud à l'instant où la botte yankee écrase la nuque des vaincus, dans les derniers jours de la guerre de Sécession : aux célèbres contradictions du lieu (nous sommes à la Nouvelle-Orléans, patrie de la générosité hédoniste et de l'abjection raciste) répondent celles de la société des vainqueurs, corsetée de puritanisme et pourrie déjà par la soif du pouvoir. Le climat bien sûr déboutonne les uns et les autres, et invite à arracher quelques masques. Bromfield a résolu d'écrire ici, bien avant que ce ne soit à la mode, un roman de la transgression. Jeu dangereux dont les femmes se tirent finalement mieux que les hommes : elles seules parvenant, au bout du compte, à ériger droitement le désir qui les tient au ventre. On sort un peu secoué par la violence de tout cela ; mais la vérité - puisque c'est d'elle qu'il s'agit - n'a jamais été une maîtresse de tout repos.

Une jeune femme, mariée au dernier rejeton d'une vieille dynastie de la Nouvelle-Angleterre, découvre l enfer derrière la façade de respectabilité et de puritanisme de sa nouvelle famille. Lucide, elle manquera cependant de la force nécessaire pour s opposer et n aura ensuite de cesse que de permettre à sa fille devenue adolescente, d échapper à une telle prison: un combat, dans une « bonne » société américaine à la violence bien réelle, autrement plus risqué qu'elle n aurait pu l'imaginer...

Harold est un homme sans âge, sans amour, sans succès, sans échec flagrant non plus, et sans métier défini. Un homme gris perdu dans la grisaille d'une existence inutile et banlieusarde. Il affleure chez lui par instants, cependant, des éclairs de lucidité qui font assumer qu'il a été autre chose, qu'il a connu une vie meilleure. En fait la vie véritable de Harold s'est arrêtée le jour où son fils de huit ans s'est fait écraser par une voiture dont le chauffeur a été dégagé de toute responsabilité. A celui-ci Harold voue une haine qui tourne à l'obsession de vengeance. Le livre s'ouvre sur le premier acte de ce qu'il vient de considérer comme le ressort de sa vie, la persécution de l'assassin impuni : il jette une brique à travers les vitres de ce Greensmith. Le roman s'achève sur l'arrestation de Harold. La police, qui suivait le cas de Harold, s'était efforcée de lui faire entendre raison afin d'éviter une arrestation. Sa femme, sa maîtresse ont essayé de l'aider mais Harold est irrémédiablement embourbé, irrécupérable, fasciné par le gouffre de sa propre perte qu'il ne peut plus que précipiter lui-même. Les lettres anonymes, les briques, les menaces, les coups qu'il distribue ne sont plus en fait que les étapes de sa délivrance. Car cet homme qui s'achève à petits coups se leurre sur ses véritables mobiles qui ne sont pas un acte commis par un certain Greensmith, mais sa médiocrité, son ennui, sa graisse, son âge qu'il vise justement sur sa victime qui, en fait, est son double.