Le dernier mot. Censure

Le temps d'écouter les infos en finissant mon café, de prendre une douche, d'enfiler un jean et une chemise à fleurs pour honorer le printemps, j'étais fin prêt. Prêt pour affronter le pire. Un coup d'oeil dans la glace du couloir avant de partir. Oui..., bof... En fait je ne suis jamais content de ce que je vois quand je me regarde. A l'intérieur je me sens des ressemblances avec Brad Pitt, mais ce que je vois dans le miroir c'est un type tout à fait ordinaire, de taille moyenne. Cheveux châtains, yeux marron. Ni beau ni laid. Un type comme on en voit des millions. Ça m'énerve."

Nantes, la ville, sa forme ou le sentiment qu'elle en donne... Une citadine familière des lieux nous incite à glisser notre main sur ce tuffeau des murs, " Une tendresse nous vient pour cette pierre de fleuve dont est bâtie la ville ", à capter dans Les Anneaux de Buren sa matière fluide, vents et remous de marée. Au fil de sa rêverie, la passante dérive, de " la Fabrique des sourds où l'on martelait les tôles de la dure nécessité " aux vestiges du passé négrier ou à la beauté du pont Eric Tabarly, " superbement libre comme la mer ". Dans ce décor vibrant de présences, instants de ville, impressions d'hier et d'aujourd'hui se mêlent. Un poème de Cocteau, un tableau du port par William Turner, un air de musicien des rues, une gravure de Rodolphe Bresdin, un air de Bashung dans une friche industrielle. Point n'est besoin d'être nantais pour entrer dans ce rêve d'une ville.

Insatiable conteur de la houle et du ressac, Jean-Pierre Gandebeuf contemple à pleines journées la lumière, d'ailleurs, le jour voyage vite. Pour notre plaisir et pour le sien, il se fait chantre de tout ce qui anime les vastes étendues d'eau changeantes : J'attends que la mer devienne bleue et mince comme du papier Ce sera mon meilleur atelier pour chanter l'aube au printemps. De Cassis à Porquerolles, de Tanger à Roscoff, son siège social c'est le ventre des calanques où dorment les galets. Cet ancien journaliste du Dauphiné Libéré est devenu le griot du peuple majestueux des amers.

Ils vont, ils viennent. Leurs vies, leurs amours se croisent, se frôlent, se rapprochent, se perdent. Voyages, échanges, amitiés, amours, ils semblent d'une disponibilité infinie. Parfois, de la terrasse de café où elle s'attarde, lit ou écrit, elle voit passer l'un d'eux. Ils sont intemporels. Paris leur appartient, même si aimantés ailleurs ils ne cessent de partir. Paris les attend, comme leurs pareils nomades et rêveurs d'entre les guerres du siècle dernier, comme ces jeunes flambeurs d'aujourd'hui debout sur les places publiques au petit matin.