Jungle park

De quoi est fait Un roi sans divertissement ? Fondé sur la triple distinction de la rhétorique antique, le présent essai aborde l'oeuvre de Giono comme la mise en récit d'une histoire par une écriture. Avec les outils de la poétique et de la narratologie, il tente de décrire les procédés de composition qui définissent l'art du conteur, de mettre au jour une dialectique entre les formes de la narration et la vision du monde de l'auteur.

À l?origine de ce livre, il y a deux passions: la littérature et la culture anglaise.Car à force d?entendre dire que le français disparaît dans la communication globale anglo-saxonne, onen oublierait l?affinité profonde entre le français et l?anglais. Mallarmé comme Borges ? qui furent l'unl'autre professeur d?anglais ? disaient que français et anglais étaient en « rapport historiquepermanent ».La tentation existe cependant de considérer les classiques de la littérature anglaise, de Swift à Waugh,en passant par Sterne, Fielding, D. H. Lawrence, Stevenson ou Shaw, comme des monuments d?unautre temps. Ces auteurs ont pourtant quelque chose de vital, et peut-être même d?urgent, à nousdire. Orwell, dont il est également question ici, se moquait des livres à « prétentions littéraires ».Ce travail ne prétend à rien, sinon à distraire le lecteur en l?instruisant un peu. Il ne s?agit pas de fairelittéraire, ni de parler sur la littérature, mais de relire tout simplement ces auteurs, en essayant depenser à partir de la littérature, le roman étant, comme chacun sait, la continuation de la pensée pard?autres moyens.De tous côtés, on nous répète aujourd?hui, pour s?en réjouir ou le déplorer, que le statut« exceptionnel » autrefois dévolu à la littérature n?est plus. Comme si l?on voulait en finir une fois pourtoutes avec la question: Qu?est-ce que la littérature? Quitte à être à contre-courant, le désir del?auteur est bien de se confronter une nouvelle fois avec cette question, à son avis, loin d?être forclose,et d?exercer son droit de suite, comme l?indique le titre de cet essai. Droit de suite, c?est-à-direexercice de prérogatives sur la bibliothèque. Grâce aux classiques de la littérature de langue anglaise,que s?agit-il de recouvrer si ce n'est la jouissance?Les voies du roman européen passent par l?Angleterre. Et il faut bien l?avouer: la littérature anglaiseest la plus riche, la plus universelle, la plus libre, la plus souveraine, la plus merveilleuse, la plusvivante, et la plus drôle du monde.

Résumé : Les philosophes ne rient pas souvent. Le sage ne rit qu'en tremblant, dit le proverbe. Non ridere, sed intelligere, il ne faut pas rire, mais comprendre, disait Spinoza. Les rares moments où les philosophes "lâchent prise", et se laissent aller à la plaisanterie sont d'autant plus intéressants. Philippe Arnaud les recense ici, de Socrate à Michel Foucault, dans de courts chapitres érudits et plaisants. Ce livre ne vise pas à l'exhaustivité. Il n'a qu'une ambition, celle d'instruire en amusant. Philippe Arnaud vit à Paris. Il enseigne la philosophie.

Lui, 14h44Il ne sait pas pourquoi il s'est collé au mur du couloir. Debout. Il plaque ses mains dessus, essoufflé d'avoir couru depuis les premières maisons de la rue. Ne pas être vu. Pas encore. Deux portes fermées de son côté et une presque en face, entrouverte. Sa destination... Mais pourquoi cette position, plutôt que de s'accroupir. Peu importe. Il s'avance, dans le silence, se sent presque léger malgré sa reptation boiteuse.Une porte déjà passée lorsqu'il entend un bruit - derrière lui - qui le change en pierre. Il imagine la directrice en train de s'affairer à son bureau. Se souvient de respirer... Le silence revient. Plaqué au mur toujours, comme un miroir à traverser. L'éblouissement de la paroi blanche éclairée au néon, les aspérités contre ses doigts, les coups sourds dans sa poitrine et le frottement de ses vêtements contre la paroi, tout est amplifié, et tout paraît pourtant lointain - putain de réverb', aurait dit Serge... Reste concentré. Il y est presque, passe l'angle du couloir; son regard plonge à travers la porte-fenêtre qu'il aperçoit, là-bas. La salle de classe. L'espace d'un instant il rêve les caméras de télévision, des dizaines, qui viendront faire le siège. Bientôt.Un sourire invisible, encore un pas. De l'intérieur de la salle qu'à présent il longe s'échappe une voix tranquille. Voix de femme. Fugitive, une image - Léa. Il les tient, il y est. Une incontrôlable excitation l'oblige à se détacher du mur. Rictus fixe et dents serrées. Frottements, fourmillements.Peu importe, il est au bout. Ce qui remonte dans sa gorge à cette seconde précise a une saveur de bile étrange, cependant qu'il fait face à la porte, place devant lui sa mitraillette. Ultime respiration, et soudain dans sa bouche le goût des palétuviers, reflux d'enfance.Il va pour enfoncer la porte, oubliant qu'elle est entrebâillée, chancelle avant de foncer... la referme derrière lui, rageusement. L'écho du claquement hante l'air, puis s'évanouit. Je donne je prends. Il a réussi.