Histoire de la théorie de la musique

Ce dernier roman d'Onetti est conçu comme un journal, celui de Carr, le narrateur. Mais un journal discontinu dans les faits et dans les dates, sur une quinzaine d'années, car les feuilles en ont été éparpillées. Une manière de nous inciter à comprendre, dans les ellipses, les carences, les oublis, ce qui est essentiel dans son histoire. Son monde est unique, fermé. Mais à l'intérieur, rien n'est étanche. Une fois encore il se déroule à Santamaria, ce lieu mythique d'Amérique latine, un patelin perdu, introuvable sur une carte, où les hommes vivent parce qu'ils sont condamnés à vivre, sans illusion. Les créatures qu'il croise et convoque sont autant de revenants auquel il a imposé un destin commun et absurde au fil de son oeuvre: le sinistre docteur Diaz Grey; Petrus, l'infâme propriétaire du chantier, sa fille Angélica Inés, et leur domestique Josefina; le typographe Lanza, vieux républicain espagnol qui discute avec le curé Bergner; Barthé l'apothicaire flaubertien.... L'intrigue n'a pas vraiment d'importance: un homme répond à une petite annonce et se retrouve perdu dans ce patelin, au milieu d'un trafic de contrebande d'on ne sait quoi. Alors il éprouve des sensations. Celles de son corps qui vieillit, une certaine nostalgie parfois, de l'Europe, de Paris, des visions de jeunesse, de femmes jeunes, qui réveillent le désir oublié, à côté des autres femmes qui ne sont là que pour satisfaire des nécessités physiologiques. Malgré son dénuement, l'univers est résolument urbain, comme s'il s'était produit un immense cataclysme qui avait laissé l'homme seul sur terre, entouré de loups, ses semblables. L'antécédent littéraire est Céline, et le Bardamu du Voyage auquel Carr se compare. La ville est pourrie par le temps et par l'ennui, la misère, l'indifférence et les rancoeurs. Mais toutes ces petites choses font une histoire et un autre personnage, un autre homme, le gardien de celle-ci, le docteur Diaz Grey, qui conserve les secrets des habitants de Santamaria, surtout ceux des femmes qui viennent le consulter. Une double mémoire donc: celle du docteur, ordonnée, chronologique, et celle du narrateur, éparpillée. "(Jacobo Machover, Le Magazine littéraire) Dans son dernier roman, dont le retentissement a été immense dans le monde hispanique au moment de sa parution, Juan Carlos Onetti convoque les personnages de ses ?uvres antérieures. Mais dans ce journal tenu par un frère jumeau du héros du Puits (1939), toute tentative de retrouver le temps perdu se solde par un échec. A l'image de l'Amérique latine de cette fin de siècle, exsangue, laminée par les dictatures, la corruption et l'impérialisme. Ces bribes d'histoires, ces images fugitives, ces confidences inachevées s'embrouillent et balbutient. Un univers qui part en lambeaux et que quitte une admirable voix, tour à tour, grave, drôle ou discordante, avant de s'éteindre dans le silence des adieux et de la mort.????????"

Estefanía a des jambes bien plus longues que celles de n'importe quelle autre femme qui vaut la peine qu'on se souvienne d'elle. Elle a de longs bras aussi. A la voir, on se dit " ces quatre ailes sont bien du même moulin ". Elle est toute en harmonie. Son cou la fait paraître plus grande qu'elle n'est en réalité. Elle a des cheveux drus et, quand elle les coiffe, elle doit les discipliner en fines nattes que quelqu'un, Dieu sait qui, doit patiemment lui tresser. Estefanía est de l'Urabá. Les gens de là-bas sont pleins d'entrain et elle danse sur la piste quand elle n'est pas occupée à courir ou à reprendre son souffle. Elle a des dents longues et blanches, comme celles d'une jument. Elle bavarde avec d'autres qui doivent aussi être de l'Urabá. Ils pourraient être de n'importe quel endroit où les habitants ont la peau foncée, d'une couleur café parfois presque bleue. Mais ces gens-là semblent parler de la mer, de la pluie qui tombe du ciel pendant des journées entières, de plantations de bananiers qui peignent les terres en vert jusqu'au recoin le plus caché. Les gens de là-bas disent des choses comme camawâde, bânane, lé bon le wri, ils parlent de la tite Lu' et de missié Palacio' et, quand ils marchent, leurs fesses se balancent comme si le vent les berçait...