DE L'OMBRE

Imaginez-vous être à la place du Professeur Parfisse. Vous êtes célèbre, nobélisable même. Vos découvertes ont sauvé des milliers de malades. Mais vous détenez un secret, un terrible secret qui met votre vie et votre carrière en danger. Oui, vous êtes ce Paul-Vincent Parfisse rongé par des questions lancinantes. Le hasard fait que vous êtes l'invité d'honneur d'un prestigieux colloque médical. Les organisateurs vous ont donné carte blanche pour cinq conférences sur cinq jours d'affilée. Bien sûr ces derniers, qui veulent utiliser votre notoriété, ne vous ont pas caché que vous deviez expliquer à votre auditoire le processus de création d'une molécule thérapeutique. Que faites-vous ? En profiter, bien sûr, pour dénoncer un crime et son auteur présent dans fa salle. Mais ce n'est pas si simple. Vous êtes coincé par votre éducation et le regard bienveillant de vos pairs. Alors, au lieu d'entrer dans le vif du sujet, vous abordez des thèmes apparemment anecdotiques : vos balades en forêt, vos écrivains préférés, vos rêves ou bien les vacances avec votre vieille maman aveugle. Cependant, pour instiller le doute, vous disposez, de-ci de-là, des indices comme les cailloux blancs du Petit Poucet. Votre cinquième et dernière conférence sera un coup de tonnerre. Par des touches tantôt sensibles, tantôt humoristiques, toujours précises, le narrateur nous entraîne dans une réflexion vertigineuse sur les relations confuses entre maladie et remèdes, conscience et vanités, vérité et inventions. Dans cette fiction, tout est exact ou presque même les pratiques des laboratoires pharmaceutiques. Il ne s'agit pas d'hurler avec les loups, mais il faut bien reconnaitre que l'univers de la recherche médicale restera, longtemps encore, un décor plausible pour les crimes les plus sordides ou les trahisons les plus abouties.

Faut faire l'histoire, me dit le Vieux. Une histoire dont je serai le sujet — "agi et actant" ajoute-t-il dans son baragouin. Je crois que le Vieux ne me veut pas de bien. C'est un réducteur d'être. Je lui fais mille récits, mais ce n'est jamais ça, il n'est jamais content. A vrai dire je les tronque un peu, je les bidonne. Qui est-il pour exiger tant de moi ? De lui, je ne connais guère que la voix... Ses conseils en narratologie ne parviendront pas à briser ma liberté !