Le Tour du monde en 80 livres

Rue Estelle, rue Pastoret, rue Bussy l'Indien : les murs de Marseille s'habillent de couleurs et de fresques fantaisistes. Des univers picturaux jusqu'ici peu connus car le street art en France est communément associé à Paris, considérée dans l'hexagone comme la capitale de l'art urbain. Né dans les années 1960 et interdit par la loi, le street art a gagné ses lettres de noblesse. Aujourd'hui, il a fait son entrée dans les musées, les galeries et les salles d'enchères, bien qu'il soit toujours appelé "art vandale" et que ses auteurs soient arrêtés par la police ou condamnés à des amendes. Ces artistes à part entière sont des globe-trotters qui ont pour un temps posé leurs sacs à Marseille. Des rues de Rio aux murs de Londres ou de Berlin, des faubourgs de Mexico à ceux de New York, ou qu'ils soient marseillais, ils puisent tous leur inspiration dans les traditions de leur pays, leur histoire personnelle et des découvertes faites au cours de leurs voyages pour créer des oeuvres souvent colorées, parfois imaginaires, mais toujours frappantes. La ville la plus ancienne de France (fondée sous le nom de Massalia vers 600 av J-C) est une ville cosmopolite et vivante qui a attiré par le passé de nombreux écrivains et peintres. Elle continue à fasciner, comme le prouvent ces artistes urbains venus des quatre coins du monde, et ce livre publié pour leur rendre hommage. Il est né de plusieurs séjours et de nombreuses promenades, et se veut un voyage visuel et une rencontre avec quelques-uns de ceux qui ont oeuvré ici. Il illustre aussi ce mouvement majeur de l'art urbain, né au XXe siècle et encore en plein développement.

L'évocation bouleversante de l'un des plus grands massacres de l'histoire. " Le plus grand crime de tous les temps ", écrit Arthur Conan Doyle en 1909... à l'orée du siècle le plus meurtrier de l'histoire humaine. Pourquoi tous ces morts, au beau milieu de l'Afrique coloniale ? Pourquoi cet oubli, complètement incompréhensible ? Pourquoi ce silence, que rien ou si peu ne vient troubler ? Et que sait-on au juste de cette histoire, de l'esclavage d'alors et des exécuteurs des basses oeuvres ? Pourquoi toutes ces mains coupées, sinistrement immortalisées par des clichés ? L'appât du caoutchouc fut-il l'une des causes de cette tragédie ? Pour celui qui s'intéresse aux affaires du monde, à sa mémoire collective, de tels mystères n'ont pas encore reçu de réponses satisfaisantes. Pourtant, ce fait historique s'est déroulé au vu et au su de tous, décidé en plein coeur de l'Europe consciente, documentée, active. Tout a été écrit, lu, dénoncé, prouvé, argumenté. A aucun moment, il n'a été possible de l'ignorer, même par courtoisie. Mais comme par un enchantement diabolique, les morts du Congo, victimes de l'hypocrite, cupide et immoral Léopold II roi des Belges (qui s'octroie alors - ; à titre privé et toute honte bue ! - ; un Etat indépendant presque aussi grand que l'Europe) ont disparu sans laisser de traces. Ils se sont littéralement volatilisés. Pas une ligne dans les livres d'histoire. Aucun souvenir dans la mémoire des peuples. Pas ou si peu de résurgences en ces temps de repentance sinon quelques jets de peinture couleur sang sur la statue équestre de l'impérial prédateur. On parle aujourd'hui de dix millions de morts (dont ceux - ; très nombreux - ; emportés par le choléra) et disparus entre 1885 et 1908, soit le tiers ou la moitié de la population concernée. Sans compter les mutilés (on coupait les mains des récalcitrants) impossibles à dénombrer. Dix millions, victimes de la cupidité d'un seul mégalomane, attiré par l'appât du caoutchouc naturel... A-t-on déjà vu cela en notre époque où pourtant les exemples abondent ? Pour répondre à ce mystère qui a disparu des forges de la conscience collective, sont convoqués ici ceux qui se sont exprimés précisément sur ce sujet inouï au moment même où les faits se déroulaient : Stanley l'explorateur, Roger Casement, Joseph Conrad, Edmund D. Morel, Mark Twain, Savorgnan de Brazza, Conan Doyle, André Gide, le révérend américain Williams, Jules Marchal (le diplomate belge qui a tout reconstitué au péril de sa carrière), et l'historien américain Adam Hochschild... Chacun à sa manière, ils ont rendu compte de ces tristes événements avec exactitude. S'y joignent plus discrètement les écrivains d'aujourd'hui, Eric Vuillard, Patrick Deville, Mario Vargas Llosa ou David van Reybrouck, parlant crument d'" immonde saloperie "... Autant de témoignages pour définitivement ne jamais oublier.

Pourquoi tous ces morts au beau milieu de l'Afrique coloniale ? Pourquoi cet oubli incompréhensible ? Ce silence, que rien ou si peu ne vient troubler ? Les faits, pourtant historiques, se sont déroulés au vu et au su de tous, décidés en plein coeur de l'Europe consciente, documentée, active. Tout a été écrit, lu, dénoncé, prouvé, argumenté. A aucun moment, il n'a été possible de l'ignorer, même par courtoisie. Mais comme par un enchantement diabolique, les morts du Congo, victimes de Léopold II roi des Belges, ont disparu sans laisser de traces. Ils se sont littéralement volatilisés. Pas une ligne dans les livres d'histoire. Aucun souvenir dans la mémoire des peuples. Pas de résurgences en ces temps de repentance. A croire que l'existence même de ce crime de masse, qui a précédé tous les autres, est sujette à caution. On parle aujourd'hui de dix millions de morts et disparus entre 1885 et 1908, soit le tiers de la population concernée. Sans compter les mutilés, impossibles à dénombrer. Dix millions, victimes de la cupidité d'un seul. A-t-on déjà vu cela dans notre époque " moderne " où pourtant les exemples ne manquent pas ? Joseph Conrad, Mark Twain, Conan Doyle, Roger Casement, Edmund Dene Morel et beaucoup d'autres ont dénoncé ces forfaits à l'époque même où ils se déroulaient. Sur leurs pas, restituant le contexte et les témoignages, Marc Wiltz s'interroge sur cette disparition insensée...