Les dynamiteurs

Ça fait un moment que Douglas Pike n'a plus grand-chose à voir avec le truand qu'il était autrefois. De retour dans sa ville natale des Appalaches, il vit de petits boulots et tente de combattre ses démons du mieux qu'il peut. Jusqu'au jour où il apprend que sa fille, depuis longtemps perdue de vue, vient de mourir d'une overdose. Et où il découvre par la même occasion l'existence de sa petite-fille. Le voilà avec une gamine de douze ans sur les bras, et il va bien falloir s'en occuper. D'autant qu'un flic brutal et véreux manifeste un intérêt malsain pour la fillette.

1968. Le soir du Réveillon, douze détenus s'évadent de la prison d'Old Lonesome, autour de laquelle vit toute une petite ville du Colorado encerclée par les montagnes Rocheuses. L'évènement secoue ses habitants, et une véritable machine de guerre se met en branle afin de ramener les prisonniers... morts ou vifs. À leurs trousses, se lancent les gardes de la prison et un traqueur hors pair, les journalistes locaux soucieux d'en tirer une bonne histoire, mais aussi une trafiquante d'herbe décidée à retrouver son cousin avant les flics... De leur côté, les évadés, séparés, suivent des pistes différentes en pleine nuit et sous un blizzard impitoyable. Très vite, une onde de violence incontrôlable se propage sur leur chemin. Avec ce troisième roman impressionnant, Benjamin Whitmer s'impose comme un nouveau maître du roman noir américain.

- Vous êtes pas tout à fait aussi grand que j'croyais - Il n'est pas difficile d'identifier Dana. Elle entre par la porte, le pelvis graisseux en avant, vêtue d'un manteau rose qui semble être passé sous un camion poubelle. Une fillette sale aux cheveux noirs fait la moue derrière elle, douze ou treize ans, sweat-shirt déchiré un rien trop fin pour la saison. Les yeux de Dana se posent sur Pike comme si elle le connaissait, elle s'approche de lui en traînant les pieds, pousse la fillette dans le box, puis s'y glisse elle-même en baissant la tête comme si elle craignait qu'on ne la voie. Il serait étonnant que quelqu'un l'eût manquée. Le restaurant est plein de mineurs de l'équipe du matin, qui sirotent leur café, feuillettent le journal, saluent la compagnie en sortant, en entrant, le dos encore courbé par le froid du dehors, et tous gardent un demi-oeil vers elle depuis qu'elle a poussé la porte. Nanticote est une petite ville. - Vous êtes pas tout à fait aussi grand que j'croyais, dit-elle. Pike ne relève pas. - Comment est-elle morte? - Donnez une pièce à Wendy, dit Dana. J'ai vu un distributeur de journaux en arrivant. Elle aime bien lire. Pike sort vingt-cinq cents de sa poche. La fillette prend la pièce et s'éloigne en bousculant Dana. Elle a un chaton gris et blanc dans les bras. Il bâille et sa langue rose lape la graisse de l'atmosphère comme s'il avait voulu attraper des flocons de neige, les canines luisantes comme des lamelles de glace. - Comment est-elle morte? répète Pike. Dana renifle, essuie un long flot de morve d'un revers de manche rose. - Elle a fait une overdose. Héroïne. Rien de surprenant. Mais Pike loupe le cendrier en tapotant sa cigarette d'un peu haut. Des brins de tabac rougeoyant s'élèvent en volutes dans l'air graisseux puis se posent en frémissant sur la pilosité noire et drue de son avant-bras. Il les remarque à peine. - Quand ça? - La semaine dernière. Dana tend le bras au-dessus de la table, lui prend une de ses Pall Mail sans filtre et l'allume avec le briquet qu'il a posé à côté. Wendy revient, un journal mal plié serré sous le bras droit. Pike fait un signe de la tête à l'intention d'Iris, la serveuse. Elle se fraye un passage jusqu'à leur table, qu'elle atteint en même temps que Wendy. - Emmène-la au bar et sers-lui des pancakes aux myrtilles, dit Pike. (Il se tourne vers Dana.) Tu veux quelque chose? - Un café, je dirais pas non, répond-elle. - Allez, viens, ma puce, dit Iris en posant une main sur l'épaule de Wendy et en l'entraînant vers le bar. Le restaurant est plein à craquer. Iris attrape une assiette presque vide sur le comptoir et dit au mineur à qui elle appartenait qu'il serait peut-être temps de sortir gagner sa croûte dans le vaste monde. Le mineur reste assis une minute, à fumer sa cigarette en fixant Iris comme s'il s'attendait à ce qu'elle lui restitue son bien. Constatant que non, il persiste à la fixer comme s'il risquait d'en prendre ombrage. Finalement, il se visse une casquette John Deere sur le crâne et se lève en secouant la tête d'un air ébahi. Iris fait s'asseoir Wendy à sa place et crie sa commande de pancakes aux myrtilles. La fillette s'affaisse sur son tabouret, caresse la tête de son chaton, tourne son visage fin et pâle et pointe ses grands yeux bleus vers tous les coins de la salle, terrorisée et surstimulée.