C'est l'automne ! La forêt de Boisjoli

Résumé : Qui se faufile dans la forêt ? C'est le petit renard. En le suivant dans ses aventures, l'enfant découvre son mode de vie, son alimentation, son habitat... Un récit documentaire pour les tout-petits.

Dans le bureau de Donnie Wilson, le détective qu'elle a engagé afin de rassembler des preuves de l'infidélité de son mari, Elenya Rosenberg, épouse d'un riche chirurgien esthétique, avoue que ce dernier la frappe afin de " corriger " ses imperfections physiques : rides, cellulite, hanche mal proportionnée... Mais ce n'est là que le violon d'Ingres du chirurgien qui affectionne particulièrement les relations sadomasochistes à trois, pimentées de doses massives de drogue. Afin d'obtenir pour sa cliente une pension alimentaire à la mesure de ses espérances, Donnie Wilson a chargé, de façon officieuse, un certain Harding, lui-même ancien détective, de constituer un dossier sur les agissements de Rosenberg. Au fil de son enquête, Harding va de surprises en horreurs et s'aperçoit que l'affaire Rosenberg le ramène à une autre, celle qui, autrefois, lui fit perdre sa licence de privé. Ce premier roman de John Wessel a suscité beaucoup d'intérêt dans l'édition américaine. Il repose sur une intrigue complexe, très habilement agencée. En outre, la variété des thèmes abordés - voyeurisme, mensonge, sadisme, inceste, remords - et la richesse des personnages en font un livre envoûtant, à l'image de la ville où se déroule l'histoire, Chicago, en proie aux assauts de l'hiver et du mal qui rôde.

Dans un petit terrier chaleureux, niché au coeur de la forêt, un souriceau plein de courage se lance dans une quête extraordinaire : trouver le cadeau parfait pour sa maman. Que que pourrait-il lui offrir pour lui montrer combien il l'aime ? Peut-être une pomme de pin pleine de pignons ? Ou une magnifique fleur ? Ou encore une plume duveteuse ? ... Un message profond, un duo attendrissant pour une déclaration d'amour infini à son enfant. Un conte tendre et poétique qui célèbre l'amour familial et la tendresse que l'on partage.

Etre là. Tel un enfant devant le maigre don qui s'y disposerait après un long temps d'accordage en tendant les mains vers sa mère avant que de pouvoir d'elle l'accepter puis seulement le recueillir dans ses paumes et dans son chant. Etre là. Devant cela qui tarde à venir dans nos errances inquiètes, dans cet amas de sombre que nous trainons derrière nous, cheveux peignés au vent dans des sens trop indémêlables. Etre là. Tel un enfant exténué ou las qui négligerait ses histoires anciennes qui usent et qui fatiguent. Etre là. Tel un enfant qui ne chercherait aucun sens aux couleurs de son chant. Car tout chant vit de l'enfance et des saisons et des musiques qui, à elles seules, font sens, ici et maintenant. Et raison d'être, dans l'indivis et pour finir dans la seule permanence d'aimer.