Le Diable s'habille en Prada

Comme il est loin, le temps où Emily travaillait chez Runway, sous la houlette diabolique de Miranda Priestly ! Désormais conseillère en com', elle gère l'image publique de célébrités. Quand l'un de ses clients trouve amusant, un soir en boîte de nuit, de se déguiser en nazi, c'est elle qu'on appelle à la rescousse... Elle aussi quand une amie, ex-mannequin et femme de sénateur, est arrêtée pour ivresse au volant, ses enfants sur la banquette-arrière... Dans la banlieue huppée de New York, la cellule de crise se met en marche. Mais attention : en talons aiguilles, un faux pas est vite arrivé !

Résumé : La tyrannique Miranda Priestly, rédactrice en chef du très prestigieux magazine de mode Runway, vient d'embaucher la fille la plus mal habillée de tout New-York. Andrea, 23 ans, n'en revient pas d'avoir décroché ce job de rêve. Une chance inouïe. Croit-elle... car derrière les paillettes et les unes de papier glacé se cache un enfer peuplé de talons aiguilles et de langues de vipères. Dix ans plus tard, la jeune femme débute une nouvelle vie, mais on n'échappe pas longtemps au diable. Miranda s'apprête à déguster sa vengeance... en Prada.

Extrait Aussi longtemps qu'elle vivrait La pluie, glaciale, se déversait en rideaux obliques que les rafales de vent désordonnées dispersaient dans toutes les directions, rendant parapluie, ciré et bottes en caoutchouc presque inutiles. Non qu'Andy eût quoi que ce soit de tout cela. Son parapluie Burberry à 200 dollars avait d'abord refusé de s'ouvrir pour finalement se casser avec un bruit sec lorsqu'elle avait essayé de lui faire entendre raison ; sa veste courte en lapin, avec un col oversize mais sans capuche, lui corsetait superbement la taille à défaut de lui offrir une quelconque protection contre le froid pénétrant ; et ses escarpins Prada en daim flambant neufs, rouge coquelicot, étaient un baume pour le moral qui laissait hélas la majeure partie des pieds nue. Même son legging lui donnait l'impression d'être jambes nues, sous les assauts de cette bise qui rendait le cuir aussi protecteur qu'une paire de bas de soie. Le manteau blanc d'une quarantaine de centimètres d'épaisseur qui recouvrait New York commençait déjà à fondre, laissant place à une répugnante boue grisâtre, et, pour la énième fois, Andy regretta de ne pas vivre ailleurs. Comme pour confirmer cette pensée, un taxi grilla le feu orange en klaxonnant avec fureur après Andy qui avait commis le crime impardonnable de tenter de traverser la rue. Se retenant de lui faire un doigt d'honneur - ces temps-ci, le New-Yorkais était prompt à dégainer les armes -, elle se contenta de serrer les dents et de bombarder mentalement d'injures le malotru. Compte tenu de la hauteur de ses talons, elle effectua ensuite une honorable progression sur deux ou trois blocs. 52e Rue, 53e, 54e... Le restaurant n'était plus très loin, maintenant, et au moins pourrait-elle se réchauffer brièvement avant de regagner le bureau ventre à terre. Elle se réconfortait avec la promesse d'un café chaud et peut-être, à la rigueur, d'un cookie aux éclats de chocolat quand, soudain, retentit cette sonnerie. D'où pouvait-elle provenir ? Andy regarda autour d'elle, mais les autres piétons ne semblaient pas la remarquer, alors qu'elle gagnait en puissance. Driiing driiing. Cette sonnerie, Andy l'aurait reconnue entre mille, elle la reconnaîtrait aussi longtemps qu'elle vivrait, mais elle s'étonnait qu'il se fabrique encore des téléphones qui l'aient en mémoire. Elle ne l'avait plus entendue depuis une éternité, et pourtant... c'était bien elle, insistante. Avant même de sortir le téléphone de son sac, Andy savait à quoi s'attendre, mais le choc qu'elle éprouva en voyant le nom affiché sur l'écran n'en fut nullement atténué : MIRANDA PRIESTLY. Elle n'allait pas répondre. C'était impossible. Elle inspira un grand coup, refusa l'appel et glissa le téléphone dans son sac. Il recommença à sonner presque aussitôt. Andy sentit que son coeur accélérait, que ses poumons avaient de plus en plus de mal à s'emplir d'oxygène. Inspire, expire, s'ordonna-t-elle en rentrant le menton dans les épaules pour se protéger le visage de cette neige liquide qui tombait maintenant à seaux, et continue à marcher. Le restaurant n'était plus qu'à deux blocs et Andy distinguait déjà sa devanture illuminée, tel un mirage de terre promise, un havre de tiédeur, lorsqu'une bourrasque particulièrement agressive la déstabilisa. Pour recouvrer l'équilibre, elle n'eut d'autre choix que de poser un pied au beau milieu de ce que les hivers new-yorkais réservent de pire : une flaque noirâtre, un infâme brouet de neige fondue, de sel, d'ordures, et Dieu seul sait quoi d'autre encore. C'était répugnant, glacial et si profond qu'il n'y avait rien à faire sinon capituler. --Ce texte fait référence à l'édition Broché .

Dur de vivre dans l'anonymat, pour un artiste! Les cachets modestes, les dates intermittentes... Mais parmi ces convois de musiciens rêveurs, New York cachait une perle. Julian Alter vient de signer son premier album: coup d'essai, coup de maître. On se l'arrache. Paparazzi, concerts en pagaille, Julian est propulsé au top. Côté flop, Brooke, sa femme, rafle la mise. Du jour au lendemain, la jolie rouquine doit jongler avec les groupies et la presse à scandale. Et ça, c'est beaucoup moins rock...