QUI VOIT SON SANG

Résumé : Lancelot et Rose vivaient un bonheur parfait depuis deux ans en Martinique, l'île natale de Lancelot. Jusqu'au jour où une leucémie a frappé la jeune femme. Son seul espoir, c'est son père, le seul à pouvoir lui faire un don de moelle osseuse. Ce dernier accepte de mesurer sa compatibilité avec sa fille, mais lorsque les résultats tombent, c'est la double peine pour le jeune couple : l'homme, qui n'est pas le père biologique de Rose, disparaît aussitôt, ne laissant derrière lui qu'une carte du Finistère, avec l'île d'Ouessant marquée d'une croix rouge et de quelques mots sibyllins : Là où tout a commencé. Lancelot n'a alors plus qu'un but en tête : s'envoler pour la Bretagne dans l'espoir fou de sauver celle qu'il aime. Voici l'histoire d'une île de naufrageurs entourée de récifs, et du destin de quatre femmes marquées par la tragédie et les secrets... Suspense garanti avec cette enquête poignante. Frédérique Franco, librairie Le Goût des mots (Mortagne-au-Perche), Page des libraires.

Résumé : Cette saison-là, les loups sont revenus dans la vallée. Et Nadia est arrivée. Nadia dont Estelle n'avait jamais entendu parler. La soeur jumelle de son mari pourtant. Après quatre années passées à New York, elle s'est installée dans le chalet de l'ubac, chez les jeunes époux. Là où ils ont fait leur nid voici quelques mois à peine, juste après leur mariage. Mais avec la présence de Nadia, quelque chose a changé. Estelle a commencé à avoir peur. Peur pour son bébé. Sa petite Lilas si fragile. Si essentielle. Avec un art consommé du suspense, Elisa Vix signe un texte glaçant dans le décor impérieux des Alpes hivernales. Le temps d'une saison de neige, tout peut basculer, dans plus d'une vie.

Extrait Lucie, 3e étage J'écris le matin. Mes papiers, mais aussi des petits textes qui me viennent comme ça, mes «humeurs», des phrases musicales, des mots au charme désuet ou mystérieux que je jette sur l'écran comme des pierres précieuses dans une malle aux trésors. Gabegie, oecuménique, sibyllin... Tournebouler, faire du gringue ou le joli coeur... C'est ma gymnastique à moi, mon entraînement. J'aime jouer avec la langue. Le matin, c'est le moment de la journée où je suis le plus opérationnelle. L'après-midi, je m'attelle aux corrections, je relance les rédac chefs, je fais des recherches sur Internet, enfin le genre de travail qui exige une concentration moins aiguë. Parfois, quand un journal me commande un papier (jamais) ou quand j'ai une idée de sujet (rarement ; moins on bosse, moins on a envie de bosser, c'est la spirale infernale du chômage technique), je chausse mes tennis et pars en reportage. Ces sorties (à mes frais) se font donc exceptionnelles. Le disque dur de mon PC stocke déjà environ deux cents articles hyper originaux qui n'ont pas trouvé preneur. Ça devient lassant. Mon banquier trouve aussi. En français, je suis pigiste ; en english, free lance. Free lance est un joli terme issu de l'anglais médiéval et désignerait un chevalier indépendant de tout seigneur. Dans free lance, il y a free. Tout le monde m'envie ; je suis libre ! Je peux écrire ce que je veux, sur le sujet que je veux... Viva la libertà. Que j'échangerais volontiers contre un CDI et des tickets resto. La liberté, parfois, ça a comme un petit goût de disette. Hier soir, après le journal télévisé, j'avais réglé mon réveil à 7 h 30, mais, comme d'habitude, je me suis réveillée avant son hurlement. Sur ma nuisette, j'ai enfilé une robe de chambre en polaire, une paire de grosses chaussettes et mes chaussons lapin. On n'est qu'en novembre, mais ça commence à cailler. Un froid humide qui fait moisir les draps et vous transit toute la journée jusqu'à l'os. Les femmes sont plus frileuses que les hommes à cause de leur masse musculaire moins importante (ce sont les muscles qui produisent la chaleur). Je le sais, parce que j'ai fait un papier (toujours dans mon PC) sur les idées reçues homme/ femme et leurs fondements scientifiques. J'avais interviewé une professeure de l'hôpital Pompidou. Les femmes tiennent aussi moins bien l'alcool parce qu'elles ont plus de graisse... Tout ça, c'est la faute aux hormones, m'avait expliqué la professeure, une de ces femmes majuscules qui vous rendent fières de ne pas avoir de pénis, n'en déplaise à Mister Freud.

Un vent de panique souffle dans la bonne ville de Soissons, le spectre de la bête du Gévaudan s'y profile car une mystérieuse épidémie sévit : des femmes sont égorgées. Le lieutenant Thierry Sauvage, la quarantaine séduisante, va se frotter à cette affaire où le meurtrier manie des armes bien singulières. S'embourbant dans les fausses pistes malgré l'aide de sa fidèle Joana, gérant tant bien que mal la garde de son fils Victor et se demandant s'il n'est pas en train de prendre un sérieux coup de vieux, il parviendra in extremis à démasquer le coupable et à percer le secret de sa nouvelle et glaciale collègue, le lieutenant Laure Bettinger.