Fin de saison

Biographie de l'auteur Thomas Vinau est né en 1978 à Toulouse et vit au pied du Luberon. Ici, ça va est son second roman après Nos cheveux blanchiront avec nos yeux (2011), publié aux éditions Alma. Son dernier ouvrage, Bric à brac hopperien est sorti en septembre 2012.

Chronique des manches retroussées du ciel et des matins qui passent. Textes de rien, de faim et de soif. Il y a chaque jour des gris à habiter et des couleurs à faire pousser. Il faut chaque jour plonger ses mains dans le cambouis, se coltiner au peu, au rien, aux petites beautées ratées. Ce sont des choses insignifiantes qui nous sauvent ou qui nous achèvent, qui nous écrasent ou nous tiennent debout. Le bruit qu'on fait quand on trébuche sort de nos bouches, c'est comme ça qu'on apprend à marcher, avec des mots. Avec nos mains. Comme le manoeuvre ou l'ouvrier. Tous les soirs le jour tombe, tous les matins il se relève, enfile son bleu de travail, part au trimard. A chaque jour suffit sa peine mais la peine ne suffit pas au jour. Il faut prendre ce qu'il nous donne. Et, ce qu'il ne nous donne pas, le prendre tout de même.

Résumé : Thomas Vinau explore ici les abîmes de l'enfance et de la solitude. Dans ce récit hanté par les fantômes et les ombres mystérieuses, l'imagination et la littérature sont les seules échappatoires. Il signe ici une ode à la nature lumineuse et intime ! " Nous sommes là nous aussi, au fond du trou, au fond de la nuit, au fond des gouffres pour abreuver de nos larmes les fourmis. " - Thomas Vinau explore ici les abîmes de l'enfance et de la solitude. Dans ce récit hanté par les fantômes et les ombres mystérieuses, l'imagination et la littérature sont les seules échappatoires. - L'enfant grandit dans l'ombre de son père, le gouffre devient alors un refuge à la fois effrayant et rassurant. Il s'évade dans son jardin secret où la nature reprend ses droits. Il navigue à travers les contes et la poésie d'Emily Dickinson. -Cependant, l'enfant va devoir abandonner l'ombre d'Emily et laisser derrière lui ce monde imaginaire qu'il a construit depuis l'enfance pour accomplir une quête initiatique.

De l'usure. Des questions. Des matins sans lumière. Des journées qui s'empilent comme des mauvais Lego. Nos yeux se rapprochent du sol. Parfois nos bouches restent closes et le silence court comme une petite lame de rasoir sur la langue que nous inventions. Nous en perdons l'usage, jusqu'au lendemain, quand un nouveau soleil grimpe encore sur les troncs. On se mouche. On s'embrasse. II fait trop froid pour ne pas mettre un pantalon. La course recommence. Le bébé pleure. Il est bientôt sept heures. Tu me souris lorsqu'il te mord la joue. Tu me fais un café. Mes yeux demandent pardon. C'est lundi et on s'aime. Demain c'est septembre. Le temps nous marche dessus. Sous ses semelles une nouvelle semaine."