SAS/93/Visa pour Cuba

Son pistolet équipé du silencieux au bout du bras, Stephan Oswacim, dissimulé derrière sa porte, faillit se faire surprendre, n'apercevant que de dos Malko Linge qui regagnait sa chambre. Il attendit quelque secondes et, poussant avec précaution un des battants de la porte, déboucha dans le couloir. Il aperçut alors de dos l'occupant de la chambre 400, qui allait tourner au coin du couloir. Stephan Oswacim se lança à sa poursuite à pas de loup, puis arrivé assez près s'arrêta, allongea le bras et bloqua sa respiration. Deux balles dans le dos de l'agent de la CIA, puis deux dans la tête et il pourrait enfin filer, l'âme en paix.

Arrivé dans l'archipel sous couverture d'un agent d'assurance missionné pour retrouver l'épave du navire, Malko fait connaissance avec Willard Troy, le chef de l'antenne de la CIA aux Seychelles. En réalité, Troy est le seul membre de la CIA présent sur l'archipel. Malko va aussi faire connaissance avec Rachid Mounir, qui à deux reprises va tenter de le faire assassiner, puis avec le Derviche et Zamir. Il va faire équipe avec les deux agents israéliens. Malko ralluma ses phares et écrasa le klaxon. Pas la place de passer à deux. C'était la collision frontale à 120 à l'heure. La bouillie. La lueur blanche illumina la masse de la Land Rover à quelques mètres, fonçant sur lui. La distance qui les séparait se mesurait en secondes...

La CIA ne veut pas être accusée de couvrir des anciens criminels nazis. En Bolivie, Klaus Heinkel, un ancien tortionnaire nazi, a été démasqué. Malko est chargé par l'agence de Francfort de remettre les empreintes officielles d'Heinkel aux autorités boliviennes pour les forcer à l'identifier formellement. A La Paz, Malko devra éviter les coups qui pleuvent de partout et ce, avec un oxygène raréfié, car la capitale bolivienne est située à 3 600 m d'altitude. Malko était étroitement ligoté sur le fit à l'aide de sangles de toile et d'une sorte de camisole de force. Un appareil étrange était posé sur son visage : une espèce de cagoule de cuir souple, tenue par des lacets, couvrait son nez et sa bouche. Des trous minuscules permettaient à l'air de passer. Il respira profondément. Le picotement glacial et âcre de la cocaïne pénétra ses narines. On était en train de le droguer à mort. De le tuer scientifiquement.

Malko se pencha, ouvrit la portière et poussa le corps du chauffeur dehors. Ce dernier bascula sur le trottoir. Au moment où Malko se glissait au volant, un des occupants du pick-up adverse surgit, le syeux injectés de sang, un pistolet automatique glock au poing. Secouant ses dreadlocks, il braqua son arme sur Malko, à cinquante centimètres et jeta : "I kill the fuckin'mon !" Grimaçant de haine, il appuya sur la détente du glock.