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Dans cette anthologie bilingue, trois poètes danois aux prises avec le monde contemporain témoignent de la force intemporelle du langage poétique. Dans le tourbillon polyphonique, la vision magistrale de la nature et l'entrelacs jubilatoire des poèmes de La mer est une scène, Ursula Andkjaer Olsen célèbre les circuits infinis de la poésie : "pendant que le premier mot devient le deuxième une bulle éclate dans le suivant". Elle chante le déploiement de la mer et de la vie : "La mer est une stratégie synergique même si toutes les gouttes sont minuscules".Beauté explosive et musique d'un monde incohérent qui s'organise et se désorganise. Le mot ressoude le moi éparpillé. Chez Naja Marie Aidt, le langage est déplacement. Du Groenland de son enfance où le nom est sensation : "là j'apprends le mot pour dire neige fondante : aput aalersoq" jusqu'aux rues de New York, les mots l'obsèdent : "j'écris : est-ce le matin maintenant ? j'écris : fougères, boutons, faim" et l'apaisent : "je sais maintenant comment nous allons rentrer le monde ici est aussi une carte qu'on peut apprendre par coeur". La poésie est distance et retour. Chez Morten Sondergaard, la poésie est "un petit séisme aux entrailles", le langage est un cheminement concret "quand on se meut à travers les mots, on rencontre des particules minuscules qui deviennent chose" et, finalement, " on habite dans l'espace immense entre les étoiles". Depuis l'euphorique plénitude de "l'enfant heureux qui vient juste de prononcer son premier mot : cerise", nous parcourons "l'escalier qui mène de l'enfance à l'âge adulte", et "nous disons qu'il y a des lieux où nous pouvons dire ce que nous voulons". Animaux, plantes et choses s'y amusent de notre naïveté.

Il pleuviote. Quelqu'un me heurte avec un "oh! Pardon Monsieur" puis il disparaît en direction de l'escalier. Je n'ai pas la moindre idée de comment j'ai réussi à venir ici depuis Paris. La gare est presque vide et peu de temps après le départ du train est reparti pour La Batik et Le Croisic je suis seul sur le long quai en béton. Je n'arrive toujours pas à comprendre comment j'ai réussi à venir jusqu'ici. Je ne me rappelle même plus comment j'ai fait pour descendre du train, ni comment je me suis rendu compte que j'étais arrivé. Il y a des absences. Je n'ai pas le moindre souvenir non plus de comment je suis arrivé à Paris. Je me rappelle par contre très bien d'autres choses. Mais je préfère ne pas et, en règle générale, j'arrive à contenir ces images. L'une d'elles est en route à présent alors je soulève le sac oblong en nylon brun et me hâte vers la sortie pendant que je focalise sur quelque chose de concret, quelque chose de différent. Si seulement le sac avait été plus lourd. Si seulement j'avais apporté plus d'affaires. Ce n'est pas une valise, plutôt un sac de sport. Il n'y a pour ainsi dire rien dedans. Ridicule.

La pharmacie des mots est une oeuvre poétique sous forme d'objet qui assimile la structure de la langue à des produits pharmaceutiques. Cette expérience poétique se compose de dix boîtes de médicaments, une pour chaque classe de mot, comme verbes, noms ou adverbe. Une notice dans chaque boîte apporte des précisions sur l'usage recommandé, la posologie et donne des exemples.

Quelles effervescences, quelles métamorphoses, quels concerts harmonieux et dissonants, quels avatars, quel tohu-bohu dans le monde de Morten Sondergaard ! Le végétal est humain, l'animal est humain, l'être humain est animal et végétal, mais, miraculeusement, il y a le mot, l'écriture, voluptueuse, souveraine, qui l'emporte sur la mort et le chaos, qui s'arrache au marbre, à la lave, à la sauvagerie, à la violence des hommes et de la nature, à la folie, et qui permet d'attraper le soleil.