Les Caraïtes. Un autre judaïsme

Résumé : Comment se figure dans les textes le deuil consécutif à la Grande Guerre, première guerre industrielle où l'on meurt en masse ? Le deuil de guerre est envisagé ici non dans ses manifestations publiques - l'érection des monuments aux morts, le culte des morts, l'" invention " du Soldat inconnu - mais comme démarche intime, personnelle. Inquiétant les discours et les pratiques officiels qui, dans le souci de réassurer le lien social et civique, visent à endiguer les larmes, ces textes montrent combien les rescapés du massacre et les endeuillés se tiennent dans la douleur d'une perte difficile à apaiser. Qu'elles mettent en avant le corps outragé du combattant, que le discours de commémoration tente de désincarner en idéalisant et en sanctifiant la mort au combat, ou qu'elles prennent la forme du récit de quête du corps disparu, sans sépulture, les fables du deuil montrent la violence d'une dévastation psychique et d'un chagrin qui semblent ne pas avoir de fin. Sont ici convoqués les textes des témoins-survivants, qui se tiennent dans une proximité intime avec la catastrophe, mais aussi des orphelins de 1914, postérieurs à la Seconde Guerre mondiale. L'étude se centre autour de plusieurs figures et motifs emblématiques : l'effroi provoqué par l'excès des cadavres saturant une terre qui ne peut plus les absorber, ou inversement, par les corps manquants, littéralement pulvérisés, le deuil des femmes, le survivant, la fouille symbolique des fils écrivains. Les mots mis sur la mort et le deuil, les formes de langage qui tentent d'apprivoiser ou d'exorciser la double expérience de la perte et de l'absence, sont ici au centre de l'investigation.

Résumé : Une beauté raffinée et discrète enveloppe de son élégance le pays du Soleil Levant, peignant d'une main assurée les traits de ses longues côtes, de ses volcans aux cimes enneigées, de ses sources thermales, entre les étendues d'érables rouges et les tiges de bambou. Une nature délicate, hautement esthétique jusque dans ses manifestations les plus violentes. Un paysage composé d'histoires, de gens, de constructions épurées et de langages artistiques que la répétition de gestes, couleurs et symboles rituels charge d'un sens nouveau et insondable. Enserré entre terre et mer, entre métropoles et villages, le Japon dissimule sous son chaos apparent une harmonie paisible, où ses multiples caractéristiques s'assemblent sereinement. Entre l'extraordinaire développement humain, urbain et technologique de Tokyo et les minces lignes des temples de Nara sous le regard des cerfs, entre la course incessante des shinkansen et l'immobilité silencieuse et délicieuse des onsen, rechercher un fil rouge n'est donc pas une quête vaine. Sous un même visage, ces réalités antagoniques présentent bien des facettes, mais c'est dans les pétales des fleurs de cerisier, objet d'admiration commun et sans pareil, que le Japon renferme sa véritable essence, visible dans le goût pour l'attention au détail, de la contemplation respectueuse et d'un étonnement rare et précieux.

Lorsque Thomas apprend la mort de Pinocchio, qui fut longtemps son meilleur ami, il comprend qu'il va devoir rentrer en Italie, dix ans après avoir quitté Vicence suite à la disparition tragique du fils de Pinocchio. L'adolescent, pour qui il était un second père, a fait une chute mortelle à bicyclette, un accident dont tous jugèrent Thomas responsable sinon coupable. Depuis, celui-ci vit en Allemagne, près de Brême, et mène une existence solitaire d'écrivain en exil. À cette nouvelle, il se remémore tout ce qu'il a laissé derrière lui: l'enfance, la famille et les relations exécrables qu'il a toujours eues avec elle, la jeunesse et les amis perdus, et l'Italie qui s'écroule tel un pont, comme l'avait prédit Pasolini dans ses écrits politiques. Le voyage à moto qu'il entreprend alors l'oblige non seulement à faire face à son sentiment de culpabilité mais aussi à accepter une vérité dérangeante. Tour à tour burlesque et poignant, Le pont (Un effondrement) est un récit d'une rare force. Avec ce roman, Vitaliano Trevisan s'affirme comme une des voix les plus marquantes de la littérature italienne actuelle. Biographie de l'auteur Né en 1960 à Sandrigo, près de Vicence, Vitaliano Trevisan est romancier, dramaturge, comédien et scénariste, en particulier dans Premier amour, le film de Matteo Garrone. Le pont (Un effondrement) est son troisième livre à paraître en France après Les quinze mille pas et Bic et autres shorts.

Le territoire australien, rythmé par le "chant des pistes" des aborigène, semble appartenir à une réalité parallèle. A la fois rude et délicate, piétinée silencieusement depuis des milliers d'années et brûlée par le soleil, cette immense île située au coeur d'un lointain océan a su cependant garder un tempérament spontané. Même l'atmosphère familière et rassurante de ses villes cosmopolites ne parvient pas à écarter le sentiment qu'en Australie, c'est toujours la terre qui mène le jeu. Nous nous sentons infiniment petits au milieu de ces immenses étendues de canyons orangés, de déserts rouges, de forêts luxuriantes, de plages de sable blanc, d'eaux cristallines, de bush sillonnés par les indigènes lors de leurs walkabout. Tout apparaît sur cette terre comme si la lumière façonnait continuellement les pierres de son onde variable, capable de colorer les contours des paysages et de les transfigurer avec une intensité extraordinaire en couleurs chaudes et corsées. Ici, tout est insaisissable : la nature domine toujours grâce à l'implacabilité d'un climat brûlant, à la dureté des déserts, au silence des roches solitaires et indifférentes. En même temps, nous avons toujours l'impression de faire partie d'une réalité harmonieuse, unique et équilibrée, car c'est précisément dans l'intensité de ses manifestation naturelles que l'Australie trouve le contrepoids adapté à la surabondance du présent.