Les Inconsolés

Résumé : Une mère écrit à son fils. Serge a trois ans, la grâce espiègle d'un petit qui découvre la vie, la marche et le rire, les bonbons et le cache-cache, les comptines et la danse. Mais il a un grand frère " spécial ", atteint d'un autisme sévère. Comment alors grandir dans une fratrie singulière ? Comment dire son amour, en jonglant avec les catastrophes ? Le handicap déclenche tant d'hostilités et de préjugés qu'il faut une force plus que spéciale pour lutter contre le désarroi. Par sa voix de mère, de femme et d'écrivaine, Minh Tran Huy porte l'espoir. Une lettre bouleversante d'humanité. ------ "Ton frère est un cri de révolte contre une société dans laquelle les fragiles n'ont pas leur place, en même temps qu'une déclaration à la grâce des vulnérables. Et de la fusion de la colère et de la douceur naît une nouvelle façon d'envisager l'existence, illuminée par l'amour inconditionnel que l'autrice éprouve pour ses deux fils". Olivia de Lamberterie, ELLE ----- "Une lumineuse leçon d'humanité et d'espoir". Tatiana de Rosnay, Le Parisien ----- "L'autrice s'adresse à Serge, son plus jeune fils, lui écrit comme on berce. La lettre est sincère et déchirante. Minh Tran Huy nous immerge dans " le pays du handicap, du hors normes et du bricolage permanent ", ce quotidien où l'on s'épuise au milieu des crises. Certains rêves s'effondrent, mais l'empathie s'aiguise. Son livre raconte comment elle a appris à composer avec le handicap, l'injustice, la vie. Bouleversant". Erwan Desplanques, Psychologies Magazine

Pianiste prodige et recluse, Anna Song voit sa renommée redoubler après sa mort grâce à des enregistrements inédits que Paul, son mari, livre au public. Encensée par les critiques du monde entier, la musicienne est vouée aux gémonies lorsque des doutes surgissent: elle n'est peut-être pas le véritable auteur de ces interprétations. Seul Paul détient la clef de l'affaire: imposture désespérée, escroquerie géniale ou déclaration d'un homme à son unique amour? Inspiré d'une histoire vraie, un roman sur la quête des origines, l'engrenage médiatique et la passion absolue.

Jamais un conte n'est vraiment innocent, ni tout à fait dénué de cruauté. En la personne de Nam, jeune Vietnamien depuis peu réfugié en France, la narratrice croit reconnaître le prince charmant. Ils sympathisent, se revoient, se confient, s'inventent un territoire secret. Mais quelque chose éloigne les gestes de l'amour : le beau garçon la traite comme une petite soeur. A quelque temps de là, elle accompagne ses parents au Viêtnam, où ils retournent pour la première fois. Devant elle, née en France, élevée et protégée comme une fille unique, le rideau se déchire. Les secrets affleurent, les rencontres dévoilent les tragédies qu'ont connues les siens. Que Nam a laissées derrière lui, peut-être... La Princesse et le Pêcheur dessine une vietnamité aussi réelle qu'impartageable, un pays immatériel que Minh Tran Huy imprègne d'une fausse candeur toute de retenue, qui cache une mélancolie profonde. Elle y inscrit la présence de l'ami si difficile à retrouver, parce que l'Histoire est passée par là. Ou simplement le temps. Plus violent que les contes...

Résumé : Anna Song, "la plus grande pianiste vivante dont personne n'a jamais entendu parler", laisse derrière elle une oeuvre discographique sans précédent. Malgré la maladie, et dans un engagement du corps et de l'âme proche de la ferveur, elle a voué ses dernières années à arpenter un territoire musical des plus vastes. Gardien du temple et architecte de la légende : Paul Desroches, son mari et producteur. Mais tandis que celui-ci raconte la femme aimée, de l'émerveillement enfantin à la vie partagée dans une sorte de culte de la beauté, le scandale gronde... La passion et l'admiration ont-elles dévoyé la vérité ? C'est un fascinant jeu de miroirs qu'orchestre ici Minh Tran Huy, jouant avec l'omniprésente absence du pays des origines, le Viêtnam, dont la réalité floutée par le temps et l'éloignement s'enracine dans un silence peuplé de contes. Un plaidoyer pour la folie d'aimer, mais aussi pour le droit à inventer des vies à la hauteur de cette folie.