L'adaptation : un concept sociologique systémique

Une des plus anciennes mélodies d'Europe originaire du Portugal, la Folia, s'est d'abord répandue en Espagne au XVIe siècle puis sur tout le continent. De nombreux musiciens s'en sont inspirés pour des variations célèbres, dont Corelli. Marin Marais et Lully. Dans ces variations en prose, L'Air des hautbois agit comme un souvenir premier. Cette musique peut surgir n'importe où, dans l'église d'un village valaisan, au milieu d'un vignoble lémanique, au Pavillon Vendôme d'Aix-en-Provence ou sur une place de Beaune où le hasard a conduit le narrateur. Y a-t-il une relation entre la Folio et la folie ? L'art de ce livre est de ne pas répondre mais de raconter l'histoire d'une mélodie qui a inspiré des centaines de musiciens tout en faisant vibrer l'univers intime de l'écrivain, comme si celui-ci cheminait avec son ami lecteur, échangeant avec lui ses goûts sur la littérature, la musique, la peinture, la poésie. les villes et la nature.

Résumé : Regard tout ensemble amusé et généreux, dans cette suite de poèmes en prose entièrement redevable aux " escapades " françaises de l'auteur ; ces petits poèmes vont parfois jusqu'à la limite d'infimes nouvelles : tout un paysage (lieux et réflexion, choses et âme) est traversé par l'idée qu'une vie soit aussi, sans orientation connue d'avance, un récit ou une succession de récits dont le personnage principal est l'être au monde. C'est ainsi - le titre nous en prévient dans son équivocité amusée - que " la quête continue " ; rarement un poète aura su dire avec une telle simplicité que l'oeuvre se poursuit aussi naturellement que ce qui la motive : le recueil lui-même est le résultat et la preuve de ce mouvement incessant, toujours reconduit comme une " tâche " naturelle, au terme d'un art aussi consommé que discret. Dans ce qui apparaîtra comme le couronnement d'une oeuvre abondante, maintes fois saluée (Prix Kowalski 2010 pour un recueil précédent paru aux même éditions), Pierre-Alain Tâche sait mêler la réalité de l'émotion à l'humour du conteur, la profondeur et l'exigence de l'expérience à la virtuosité formelle, sans rien qui pèse ou qui pose, en une sorte de sourire flottant sur les possibilités mêmes de la poésie.

Le discours est entré dans l'art comme un ver dans le fruit. Tel est le constat de l'auteur qui visite, depuis longtemps, les musées et les expositions où s'affiche l'art contemporain. Le regard qu'il porte sur ce qu'il voit reste celui d'un amateur - et il tient à ce statut, souhaitant rester capable de comprendre l'oeuvre en tant que ce qu'il est : un dilettante. Or, de plus en plus souvent, il se trouve confronté à des oeuvres dont il faut avoir lu l'argumentaire pour espérer les voir vraiment et, peut-être, les comprendre. Leur part visible, alors, étouffe sous le texte, n'arrive plus à exister seule, échoue à donner un sens par elle-même.

Je le sais maintenant, de manière certaine, pour avoir lu Follain : le "secret" n'est jamais qu'effleuré, deviné dans la diffraction de ses reflets innombrables. Il est présent sous l'apparence, mais il est, lui aussi, inatteignable et devrait le rester, quoi que nous fassions. Pour avoir pris conscience de cela, je sais qu'il me faudra faire avec un manque qui redessine constamment ses contours. Non que j'aie été soudain admis à un ordre de réalités qui me seraient, jusqu'alors, demeurées étrangères (car j'avais déjà compris que le monde est trop grand pour ma parole et que la poésie est dès lors vouée à ne jamais atteindre le foyer de ce qui, pourtant, l'anime) ; mais bien parce que le poème auquel j'ai emprunté les deux premières lignes de ce livre a un jour formulé, d'une manière qui me sembla tout à la fois inattendue et adéquate, la question que je portais en moi sans l'avoir jamais formulée et à laquelle j'étais à mon tour sommé de répondre. Pierre-Alain Tâche