Je ne t'aime pas mais...

Dans un monde qui semble au bord du gouffre, deux frères, las de leur vie urbaine, décident de fuir la ville et de prendre la route. Après avoir volé une pelleteuse en guise de véhicule, ils vont sombrer dans une suite d'engrenages de plus en plus désastreux, se retrouvant mêlés à une histoire de vengeance dont ils deviennent le bras armé, contre un sadique tueur d'animaux. Dans une ambiance glaciale et suffocante, ce road-movie violent et peuplé d'images hypnotisantes, la quête de liberté des deux anti-héros se transforme rapidement en une fuite inéluctable, loin de la civilisation. Le prodigieux travail graphique de Thomas Verhille, oscillant sans cesse entre réalisme et géométrie vertigineuse se marie à merveille aux circonvolutions d'un récit opressant où le drame est un acquis immuable et l'innocence refusée à tous les protagonistes, sans échappatoire.

J'essaye de dévier le courant morne. Je pourrais déplacer les meubles. Je pourrais écrire. Je pourrais graver. Je pourrais faire du sport. L'ennui, c'est que je ne suis pas là. L'ennui, c'est que rien ne me motive ici. L'ennui, c'est l'ennui. " - Tanx On avait laissé Tanx combattant les questionnements artistiques et les liens politiques et personnels qu'ils induisent dans Toutes les croûtes aux coins des yeux, en 2018. Ce vaste chantier mental rapporté dans ce livre réflexif a visiblement porté ses fruits puisqu'on la retrouve deux ans après dans un laché-prise total, tant personnel qu'artistique, avec Attembre, regroupant 6 mois de chroniques quotidiennes narrant dans le détail le boulversement complet de sa vie. Attembre, telle une suite logique à Toutes les croûtes aux coins des yeux, confirme la profondeur exacerbée de la vaste exploration artistique et personnelle à laquelle, au fil des livres (et des fanzines qui les précèdent), l'autrice nous convie. Il démontre par l'absolue franchise de la narratrice sa lucidité dans ce travail de recherche de soi face au monde, qui la guide depuis des années. Cette chronique biographique devient, au fil des ans, une référence tant pour la bande dessinée que pour le rapport complexe et politique entre l'artiste et la réalité qu'il induit, dans ce début de XXIe siècle

Ainsi s'ouvre le nouveau livre de Denys Moreau : Un matin au réveil, la soirée précédente échappe à la mémoire du narrateur. Il est assailli par de terribles symptômes touchant aussi bien au corps qu'à l'esprit. Dans son lit se trouve... Lucrèce. Enfin métonymiquement, puisque c'est le texte De la nature des choses qui partage ses draps. Vous l'avez compris, notre conteur a la gueule de bois, confirmant ainsi le titre : Lendemain de cuite avec Lucrèce . Il nous emmène naviguer dans le texte philosophique (avec des vrais morceaux de Lucrèce dedans), slalomant entre les affres de son indisposition, et menant une enquête digne d'un épisode du commissaire Maigret. Si le suspense qui tend l'intrigue préserve entièrement le mystère, la chute relève d'une logique implacable. Après l'hilarant Spinoza, un kif compliqué, où il partage sa lecture douce-amère de l'éthique de Spinoza, Denys Moreau repart à l'attaque d'une autre figure monumentale de la philosophie : Lucrèce. De rerum natura, ou en langage plus commun, De la nature des choses est pour sûr un grand texte, un long poème de tradition épicurienne qui contiendrait même les réponses à toutes les questions de l'univers. " De quoi est faite la matière ? Doit-on craindre la mort ? Comment fonctionnent les orages ? " Mais bien sûr, De rerum natura s'attaque aussi à des questions moins évidentes au premier abord, comme par exemple : " Les centaures existent-ils ? " Notre narrateur ne perd pas une miette de ce trésor de sagesse, et ceci dans des conditions extrêmes de lutte contre un mal ancien dont même Lucrèce avait connaissance ! Denys Moreau allie encore une fois à la perfection l'humour et l'étude philosophique, avec une honnêteté et une justesse qui ne laisse personne de marbre. Dans Lendemain de cuite avec Lucrèce, une touche de roman à énigme rend encore plus ludique et didactique l'exercice.

Il suffit d'accentuer légèrement la gravité de la crise sociale que nous vivons en France, de décaler la perspective d'un infime degré et nous y sommes. Dans la boue jusqu'au cou, un flingue entre les mains, à cavaler de tranchées en tranchées. Rose le pense en tout cas, même si elle ne le formule pas de cette façon. Rose est tatoueuse. Elle vit à Sainte-Messe-des-Vosges, une ville lorraine un peu sordide. Elle pratique le sarcasme avec nonchalance. Les temps sont durs : des épidémies ravagent le pays, les émeutes pullulent, la police est en roue libre, en bref, tout fout le camp. Mais la population continue à vivre normalement, comme si de rien n'était, et Rose itou. C'est par la bande dessinée que cette situation est abordée dans Rose et les tatoués, à travers les conversations d'une galerie de personnages naviguant dans des milieux oscillants entre la scène musicale et la culture underground. On croisera la route d'étranges personnages : Jean-Benoît, bonne poire, M. Karl, mystérieux propriétaire, un duo de musiciens au service de la country musique, Michel, Dom Juan local, etc. Et Rose soignera son cynisme en tombant amoureuse. Enfin, nous le lui souhaitons.