Une histoire à dormir debout

Depuis qu'elle a huit ans, Jenny range dans une vieille boîte de pralines de Montargis tous les billets de banque qu'elle reçoit à Noël, à ses anniversaires, ou pour d'autres occasions. Aujourd'hui, elle a quinze ans, quatre cent quatre-vingt-cinq euros, et la certitude d'avoir enfin compris ce qu'il fallait faire de cet argent. Le flanquer à l'eau. Jeter avec ces cadeaux tout ce qu'ils représentent : les mascarades des adultes, leurs priorités vaines, leur indifférence aux choses qui comptent vraiment. Comme l'amour. L'amour, l'amour fou, Jenny sait ce que c'est. Elle l'a rencontré il y a des mois, dans un café, l'a suivi jusqu'au lac. Depuis, elle a vécu pour lui, s'est vêtue comme lui, sans mot dire. Jenny s'approche du lac, elle croit rêver, le garçon est là. Quand il apprend ce qu'elle veut faire, il lui dit juste : Tu me sauves, tu vas m'aider. Et Jenny est d'accord.

Et cette fille, tu sais, la mignonne, la petite brune qui a des nattes ? Comment elle s'appelle déjà ? Ah oui, Marianne ! Tu n'as toujours pas de rendez-vous ? dit Grégoire, l'oncle détesté de Maxime. Le temps presse, dit joncs, son oncle adoré, le temps presse, Maxime, n'oublie jamais que tu n'es pas immortel. Tu n'as pas l'air en forme, Maxime. Qu'est-ce qui se passe mon chou ? demande Ariane, la mère de son meilleur copain René. Et tu n'as pas commencé tes révisions pour l'oral, souligne René. Remarque, si tu tombes sur l'Éducation sentimentale, tu vas faire un carton. Maxime, tu as une semaine trop chargée. Mercredi, Cassandre 15 heures ; samedi, Sophie 17 heures ; et le lendemain, Alison 10 heures, dit Agathe. Je ne te reconnais pas, ce soir, Maxime, dit Cassandre. Il t'est arrivé quelque chose. Je ne sais pas ce que c'est mais ça te va bien. Et toutes ces voix, tous ces conseils se mélangent dans la tête de Maxime. Ce qui lui faudrait, c'est une solution franche et radicale. Les familles n'aiment pas les solutions franches et radicales. Les filles, on ne sait pas trop. Mais Maxime, lui, il a toujours aimé ça. Brigitte Smadja est née à Tunis en 1955. Elle a écrit une trentaine de livres à l'école des loisirs, où elle dirige la collection Théâtre, et deux romans aux éditions Actes Sud.

Ça fait maintenant quatorze ans qu'Alexa Victoire Hannibal, dite Alex, est un garçon manqué. La nuit de sa naissance, elles étaient huit femmes de la famille à guetter la merveille, le prodige, le miracle promis par l'échographie: le premier garçon depuis des siècles dans une lignée exclusivement féminine. Mais tout le monde peut se tromper, même les échographies. Alors pendant toutes ces années, Alexa s'est appelée Alex, a joué au foot, s'est baignée en T-shirt, est devenue la reine du roller et a souri quand on lui disait: "Bonjour p'tit gars!" Or, depuis quelques jours, en se regardant dans son miroir, Alex commence à se demander à quoi ça ressemblerait d'être une fille, une vraie fille, une fille réussie. L'éveil du printemps, en quelque sorte. Mais comment le dire? Et à qui? Et pourquoi? Et à quoi bon? Et après? Alex a su patiner à deux ans, avant de parler. C'est ce qu'elle adore dans les patins, rollers, snake-boards et autres quads: ils sont un langage à eux tout seuls. Quand on glisse, le vendredi soir, le long de l'avenue d'Italie, on peut se taire. Les arabesques en disent long. Les pleins et les déliés des mouvements sont plus éloquents que des phrases. Surtout quand on sait trop bien ce qu'on voudrait crier à la terre entière, et plus particulièrement à Abdel Leroy-Merlin, le pote de toujours, qui lui ne sait pas patiner d'ailleurs. Mais qui écoute et qui observe. Le problème, si Alex se change subitement en fille, comme un vieux crapaud en princesse, c'est que ça va se voir et se commenter, dans la cour du collège où les langues de vipère passent leur temps à décortiquer la vie privée des filles. Le problème, si Alex ne fait rien, c'est qu'elle sera toujours privée de la vie privée des filles. Mais il arrive que le hasard, le printemps et les rollers arrangent quelque peu les choses.

Marie ne pensait pas revoir jamais Samuel Pichet, son amour d'école primaire qui avait déménagé et qu'elle n'avait ni oublié ni recherché. Mais Karim, son vieux pote, a retrouvé Samuel par hasard, à un concert. Il mesurait 1 mètre 80. Il avait des cheveux longs. Il portait une veste de tweed à carreaux, une veste de vieux. Il était beau. Karim est franc et généreux. Il a rigolé, a sorti sa vieille vanne : " Pas de bol, pas de pot, de s'appeler Pichet ! " et il lui a donné le numéro de téléphone de Marie. Et ce matin, quand Marie est venue chez Karim pour le remercier, elle était radieuse, comme une fille qui vient de passer une nuit blanche inoubliable. On dit que les amoureux sont seuls au monde. C'est faux. Ils sont entourés de gens jaloux, mesquins, malheureux, mal aimés, qui cherchent par tous les moyens à gâcher leur joie. Judith, Gabriel, Louise et Pierre, les revenants de J'ai hâte de vieillir et Une Bentley boulevard Voltaire, guettent.