Les disparues d'Asie

Marc La Mola a été flic. Pas fonctionnaire de police, mais flic de ces hommes persuadés de suivre le bon chemin alors que tous étaient contraints de s'en éloigner pour accroître leur efficacité, sous la pression d'une hiérarchie carriériste, obnubilée par des chiffres et des statistiques. Marc et ses "frères d'armes" ont contourné la loi car il ne pouvait pas en être autrement. Ils ont traîné sur le terrain, la nuit, dans des voitures cabossées ; ils ont inventé leurs propres règles, leurs propres méthodes pour parvenir à leurs fins, toujours la même : interpeller des voyous. Affecté au sein d'une circonscription délaissée des pouvoirs publics, il raconte toutes ces années passées dans sa voiture de patrouille, dans des zones de non-droit, à flirter dangereusement avec la loi par seul devoir de servir une société malade. Un récit âpre, noir et pourtant criant de vérité, dans un univers fait de coups de feu, de coups de poing et de coups au moral.

Lorsque son petit garçon de trois ans a été diagnostiqué autiste, Isabelle Bonelli, comme toutes ces mamans, a dû s'improviser éducatrice, psychologue, taxi et secrétaire tout en apprenant à jongler avec ses autres enfants, son métier, sa vie de femme et ses heures de sommeil enfuies. Et, comme toutes ces mamans, elle a vu son monde s'écrouler et affronté tout ce que le terme "autisme" véhicule d'incompréhensions. Que faire face à une société qui ne sait toujours pas comment accueillir ces enfants différents ? Que faire lorsque l'on vous dit que votre enfant ne doit pas aller à l'hôpital, mais que c'est cependant la seule prise en charge proposée ? Que faire lorsque l'on vous dit qu'il est déjà presque trop tard, mais qu'autour de vous, toutes les portes sont closes ? Que faire lorsqu'on ne vous parle que de délais d'attente, de formations inaccessibles ou trop coûteuses ? Que faire lorsqu'on ne trouve pas plus de réponses dans les livres, trop techniques, trop longs alors que l'on essaie de faire tenir des journées de 72 heures en 24 ? "Et maintenant, qu'est-ce qu'on fait ?". Face aux murs qui se sont dressés devant elle, Isabelle ne s'est pas résignée et a fait le choix de se lancer dans des études d'orthophonie. Petit à petit, elle a ainsi appris à connaître son fils, à mieux le comprendre et voir s'installer de véritables progrès. Elle livre ici son témoignage, au plus près de la réalité et du quotidien d'une mère d'enfant autiste, sans rien minimiser de ses souffrances, mais aussi de ses espoirs. Le voyage sans retour d'une mère en Autistan - ce pays plein de mystères et de ressources inexploitées.

Les personnes qui jalonnent ce récit existent presque toutes. Certaines sont célèbres dans leur pays, d'autres dans leur village, elles ont marqué votre vie. Vous allez surtout les honorer au fil de ces pages car ce sont, à deux ou trois exceptions près, des gens admirables. Vous jonglerez si vous l'acceptez entre vos paradoxes et vous aimerez partager les plaisirs. Brut de décoffrage et sophistiqué, vous assumez votre esprit vagabond. De bric et de broc, c'est l'histoire d'une vie." Philippe Proisy dénoue le fil des souvenirs et tisse, entre rêve et réalité, un récit étrange et familier, où les hasards de la vie se transforment un jour en lignes de force.

Pendant trente ans, l'auteur de ces lignes a souffert d'Algies Vasculaires de la Face (AVF). Cette maladie méconnue, forme la plus radicale de la migraine, est considérée comme la douleur la plus violente ressentie chez l'homme. Avec un style romanesque et parfois drôle, Christophe Thoreau, aujourd'hui tiré d'affaire, nous livre un témoignage précieux de cette expérience hors du commun, aux frontières de la folie. "Trente ans après, tu es toujours là, malgré l'affolante chronicité de ces passages à tabac. Trois décennies. 10 950 jours. Combien avec une ou plusieurs crises ? Tu n'as pas fait les comptes même si des médecins te l'ont souvent demandé. Tu ne sais pas. Rester flou. Nier la réalité. Allez, sans doute pas loin de la moitié : 5 000 jours, un sacré bout de vie ça, à morfler ta race, putain ; à parfois vouloir crever comme un clébard sous une bagnole ; à parfois t'évanouir, seule échappatoire ; à parfois vomir, pathétique diversion ; à te taper la tête contre les murs, oui tu l'as fait, ce n'est pas qu'une image... "