Le fils

OuvertureLes étoiles donnent. Les étoiles ne calculent pas, elles dépensent leur énergie sans aucune réserve. C'est du pur don, une étoile. On se dit qu'elles sont là depuis toujours et qu'elles resteront là à donner et encore donner, c'est réconfortant. Nul ne pense que les étoiles meurent. Et pourtant, un jour ou l'autre, chacune d'entre elles disparaît. Une fois son combustible épuisé, l'étoile se comprime sur elle-même, son noyau s'effondre, puis elle devient naine noire, froide, invisible.Nous nous prenons nous aussi pour des étoiles. Nous ne pouvons pas imaginer ne pas vivre.Consolation: peut-être un jour, depuis le bord de la plage iodée et fleurie d'une autre planète, des poètes et des amoureux contempleront-ils notre étoile dans toute sa splendeur longtemps après sa mort. C'est que, décalage années-lumière aidant, notre astre sera encore vivant et somptueux pour leurs yeux.Après tout, il faut donner raison à ces fous crédules. L'astre sera beau, il donnera, ils recevront, qu'importera alors qu'en fait il soit déjà mort? Ce sont les chants qui comptent.AllegroCette étoile-là a figuré des décennies durant dans le peloton de tête des stars de la variété. Elle n'y est plus, le rock et le rap ont pris le relais. Mais son ancienne gloire resurgit à chacune de ses apparitions sur scène ou à la télé. Elle est bien mieux qu'un souvenir.Une étoile, c'est éternel ou tout comme.De notre metteur en scène, on ne peut par contre pas dire que c'est une star. C'est plutôt un de ces créateurs qui peuplent le championnat des artistes d'avant-garde avec d'autres visionnaires pointus, exigeants, parfois même arrogants, mais dont la renommée artistique reste circonscrite à des réseaux assez peu nombreux.No comment.Un gouffre sépare donc l'étoile du metteur. Et pourtant, ils se rencontrent.

On peut vivre avec ça. Ça, la mort d'un enfant. Orphelin de son fils, Michel Rostain lui prête sa voix. Il dit la douleur d'en haut, la mémoire en face. L'avant et l'après. L'énigme avec pudeur. La vie continue. Les mots restent.

Résumé : " Elles étaient excitantes ces taffes de jeu, ces bouffées d'illusions au coeur desquelles ils se racontaient sans y croire que quelque chose de leur fils mort passait quand même dans leurs vies. " Onze ans après la parution du Fils, Michel Rostain écrit à nouveau sur la mort de son enfant. A la troisième personne, cette fois. Deuil et joie : il semble impossible que ces mots puissent cohabiter dans une même phrase. Et pourtant, de mystérieuses joies ont réellement trouvé le moyen de se faufiler dans le deuil du papa et de la maman. Pendant des années, ils se sont emparés de n'importe quoi - éruption d'un volcan, figures de lion en tous genres, statue, film animalier ou photo, invraisemblable série de hasards ou improbable rencontre - pour en faire des signes, des clins d'oeil impossibles de leur Lion défunt. Entre fiction et récit, entre inexactitudes, inventions et souvenirs incertains, un livre nourri de "joies malgré" , portées jusqu'à l'ivresse par l'amour. Un récit bouleversant et lumineux

Les paparazzi ont mauvaise réputation : ils sont curieux, trop curieux, violent les intimités, vendraient (cher) leur âme pour un scoop, et s?amusent à montrer ce qui ne devrait pas être vu. Voici donc les « mémoires » de l?un d?entre eux, Pascal Rostain, le « King » d?une profession dont on médit volontiers ? tout en se rinçant l??il. De Johnny Halliday à François Mitterrand, de Jean-Paul II à François Hollande, d?Orson Welles à Marlon Brando, de Nicolas Sarkozy à George W. Bush, de Carla à Valérie, ce Breton opiniâtre à tout « shoot? : le secret, l?indicible, l?idylle, les seins ? et le reste. Ses clichés, publiés dans Paris Match, ont fait le tour du monde. Pour la première fois, il passe derrière son objectif. Et il raconte?