Un peu de mort sur le visage. La traversée d'une femme

Agnostiques, croyants, non-croyants, balbutiants... ceux et celles qui, comme les rois mages, souhaitent visiter les Ecritures par un autre chemin, trouveront dans ces courts récits une approche nouvelle, personnelle, parfois décoiffante, souvent pleine d'humour. Après avoir lu les 64 histoires de Gabriel Ringlet, on regarde l'Evangile autrement, on reçoit l'actualité plus tendrement, on se sent rejoint dans sa propre blessure. On se découvre plus vivant, plus souriant, plus libre aussi, et on a envie d'oser... la fragilité. Cette nouvelle édition est augmentée de textes inédits. Avec une nouvelle introduction et une nouvelle couverture.

Prêtre et professeur à l'Université catholique de Louvain, convaincu depuis longtemps de la nécessité d'un renouveau spirituel aussi bien dans le monde laïc que dans le christianisme, Gabriel Ringlet lance ici un vibrant appel au dialogue entre " ceux qui croient au ciel et ceux qui n'y croient pas ". Pour lui, les vertus de la laïcité et le " retournement " auquel invite l'Évangile procèdent d'une même aspiration à l'affranchissement de l'homme et doivent se féconder mutuellement pour répondre à la crise de la pensée occidentale. Aussi familier de l'univers chrétien que de ceux du journalisme, de l'université ou de la politique, Gabriel Ringlet, dont le témoignage a obtenu le Prix des Libraires de Littérature religieuse en 1999, nous offre un livre fondateur, enraciné dans les problèmes concrets de la vie de la cité, mais résolument tourné vers " l'utopie, c'est-à-dire le changement de lieu ".

Résumé : Depuis des décennies, Gabriel Ringlet travaille à "ré-enchanter les rites" . Il invite à ses célébrations, celles de la semaine sainte en particulier, des témoins issus de tous les horizons et de toutes les convictions. Dans ce livre étonnant, il nous confie comment des romanciers, poètes, chanteurs, cinéastes et artistes se sont prêtés au jeu de ces liturgies hors des sentiers battus. Il fait aussi mémoire de célébrations plus intimes, avec quelques proches, dans une chambre d'hôpital ou autour d'un berceau, et il ajoute qu'aujourd'hui plus que jamais chacun peut être appelé à célébrer. Bien entendu, la parole partagée peut n'être pas "religieuse" car, croyants ou incroyants, "nous avons autant besoin de rites que de pain" , dit encore Gabriel Ringlet. Alors, en certaines situations, il se fait célébrant au sens large, trouvant les mots adéquats, les gestes, les musiques, les symboles, les personnages de cette intrigue de la vie qui est à raconter. Riche de moments inoubliables, cet éloge de la célébration nous invite à redonner sens, sel et rythme à l'existence.

Extrait Invitation Entre le 26 juin 2005 et le 25 février 2006, j'ai accompagné une personne très proche, traversée par un cancer qui allait se généraliser. D'autres ont vécu cette expérience singulière, unique par bien des aspects, et toujours inédite. À chaque fois un chemin à inventer. On ne pourra jamais cloner un accompagnement. Sur ce sentier au bord du précipice, chacun avance comme il peut. «Ne prenez rien pour la route, disait Jésus à ses disciples, sauf un bâton.» Pour ne pas tomber, j'ai pris mon bâton d'écriture. J'ai ouvert un cahier et chaque soir, ou presque, j'y ai semé quelques cailloux dans le secret espoir de retrouver, plus tard, les traces de mon chemin. Ces mots mal dégrossis n'étaient pas destinés à être partagés. Surgissant en moi comme dans une sorte d'instinct de survie, je n'avais pas prévu qu'ils quitteraient le journal qui les avait vus naître. N'était-ce pas suffisant qu'ils accompagnent mon accompagnement ? Alors pourquoi les faire sortir de la clandestinité ? Qu'est-ce qui m'a pris de porter au grand jour, au risque de les brûler - de me brûler -, ces paroles de traversée nocturne ? Avec un peu de recul, je crois comprendre qu'il s'est passé ceci de très particulier, qui ne m'était jamais arrivé : ces mots sauvages et de sauvetage, j'ai vu qu'ils venaient de plus loin que je n'imaginais, que je ne pouvais pas taire ce qui avait grandi dans l'intime de cet accompagnement, qu'il y avait urgence à partager une parole enfouie depuis longtemps au plus profond de mon sacerdoce. Une parole enracinée en terres bibliques, certes, et qui, sans renier le vêtement paysan de sa parenté, espère aussi rejoindre au-delà du clan. Au départ, donc, un journal «brut de décoffrage», comme me disait un ami. L'expression me paraît très juste. Quand on retire les planches de soutien, on se trouve devant la rudesse d'une écriture mal équarrie. C'est l'écriture surgissement. Ensuite, j'ai voulu me souvenir. Me souvenir par l'écriture. Me souvenir dans l'écriture et appeler le souvenir à se faire mémoire. Rejoindre mes mots pour découvrir qu'ils n'étaient pas seulement les miens. Chercher des traces de pluriel - oserais-je écrire d'universel ? - dans une poussière si singulière. L'écriture mémoire. Ce n'était pas suffisant. Ou plutôt, c'était bien trop. Trop de mots encore pour dire le «si peu». Alors, je suis entré dans le grand silence monastique. Pour alléger. Je veux dire pour m'alléger. Car comment raconter un dévêtement sans se dévêtir soi-même ? Et sans consentir «au souffle qui dénude» ? L'écriture dénuement. --Ce texte fait référence à l'édition Broché .