Alice au pays des femmes

4e de couverture : « L'Europe appartient à Picasso, Matisse, Braque et bien d'autres. L'Inde n'appartient qu'à moi seule. » Amrita Sher-Gil est à l'Inde ce que Frida Kahlo est au Mexique. Artiste de génie, femme libre à la vie fabuleuse et tourmentée, elle a marqué l'histoire de la peinture indienne avant de disparaître brutalement à l'âge de vingt-huit ans. Lorsque Iris achète un de ses tableaux, elle se lance, fascinée par son destin, sur les traces de cette artiste audacieuse, mi-hongroise, mi-indienne, espérant retrouver dans cette quête le goût de peindre qui l'a quittée depuis des années. De subtils échos se répondent entre les deux femmes dont l'existence est étroitement liée à la création, à l'amour de la peinture et à ses ressorts secrets. Patricia Reznikov nous entraîne dans un roman où les couleurs de l'Inde coloniale, de Lahore à Simla, se mêlent à celles du Budapest d'avant la Première Guerre, du Paris des avant-gardes et de Florence. Elle redonne vie à une figure féminine bouleversante et hors norme, méconnue du grand public.Notes Biographiques : Romancière franco-américaine, diplômée des Beaux-Arts de Paris, Patricia Reznikov a publié de nombreux romans. Son précédent livre, Le Songe du photographe, a reçu six prix et a été finaliste du prix Renaudot.

Amrita Sher-Gil est à l'Inde ce que Frida Kahlo est au Mexique. Artiste de génie, femme libre à la vie fabuleuse et tourmentée, elle a marqué l'histoire de la peinture indienne avant de disparaître brutalement à l'âge de vingt-huit ans. Lorsque Iris achète un de ses tableaux, elle se lance, fascinée par son destin, sur les traces de cette peintre audacieuse, mi-hongroise, mi-indienne, espérant retrouver dans cette quête le goût de peindre qui l'a quittée depuis des années. Un roman où les couleurs de l'Inde coloniale, de Lahore à Simla, se mêlent à celles du Budapest d'avant la Première Guerre mondiale, du Paris des avant-gardes et de Florence. Il redonne vie à une figure féminine bouleversante et hors norme, méconnue du grand public. Avec une suite inédite de l'auteure.

Les insectes me dégoûtent. Je suis un homme pourtant. Je me suis longtemps demandé si ma vie ne ressemblait pas à celle de ces êtres insignifiants. Quarante années à voleter de-ci, de-là. A vrombir, zigzaguer, se cacher. A piquer ou être dévoré. A mourir, les ailes arrachées. Je ne sais même pas pourquoi j'évoque ces choses qui me font horreur. D'ailleurs, je ne sais rien. Depuis qu'il est venu, de moi ou des autres, je ne sais plus rien. Un homme blessé, traqué, a pris la fuite. Dans les montagnes, il se cache. Il veut se perdre et oublier ceux d'en bas . Seuls comptent, à présent, les papillons, et parmi eux, le Paon du Jour. Ses couleurs sont un livre à déchiffrer qui s'offre à lui. Dans ce royaume étrange, hors du temps, il y a madame Zimmermann, belle et seule. Il y a Eline, aussi, la jolie fille au visage illisible, celle que l'homme appelle pour lui seul d'un nom de papillon. Dans ce roman de la fuite, de la solitude, le monde se montre tel qu'il est, inconnaissable : il y a l'amour, le désir, les secrets, la douleur, la vie éphémère et les métamorphoses. . . Patricia Reznikov est franco-américaine. Elle est écrivain, peintre et illustratrice. Après Toro, Juste à la porte du jardin d'Eden et Dieu a égaré mon numéro de téléphone, Le Paon du Jour est son quatrième roman.

Résumé : " Un matin, après le départ de Véronika, l'écrivain était resté au lit, nu, les bras et les jambes écartés. Le soleil commençait d'envahir la terrasse et de lui lécher les pieds, les mollets. Il l'avait laissé entrer dans la chambre et monter doucement le long de son corps, il avait attendu. Il avait attendu encore jusqu'à ce qu'il n'en puisse plus. Il avait bien été obligé de le constater : rien, pas une pensée toutes ces heures, pas une seule. Pas l'ombre d'un état d'âme. Il avait la vague impression que des circuits très fins et délicats dans son cerveau avaient été rompus. Arrachés, caramélisés par le soleil. Et pendant qu'il l'avait laissé monter petit à petit jusqu'à son visage et le dévorer, il s'était vu comme un papillon aux ailes fines tombé dans le miel, prisonnier. "