Terra murata

Il avait encore rêvé. Bien que le corps de son rêve demeurât assez obscur, il en restait des sensations diffuses de palmiers courbés sur la grève, une odeur forte de tabac, des parfums de fleurs lourds et entêtants, ainsi que des visions de bateaux bariolés et des rires d'enfants à la peau gorgée de soleil. Ce rêve, il le faisait de plus en plus souvent sans qu'il puisse en déterminer la raison. La vieillesse qui approchait, sans doute. Avec l'âge, il lui arrivait des choses étranges comme d'oublier le nom des rues, les dates ou les événements de sa vie. Le temps était un lent continuum dont on ne conservait rien. Il vous glissait comme de l'eau entre les doigts. Les gens changeaient - rarement en bien - et il ne faisait pas exception. Il y avait longtemps qu'il ne se racontait plus d'histoires. Peut-être que ce rêve était une conséquence positive de la vieillesse. Après tout, il était juste qu'il y ait des compensations. " Pour l'amour d'une jeune fille, Périclès le vieux pêcheur Napolitain et son ami Salvatore, l'ancien professeur de dessin, se lanceront dans une aventure incertaine, égrenant leurs souvenirs au fil des jours, évoquant quelquefois leurs rêves, mais aussi leurs blessures profondes.