Déjeuners sur l'herbe avec Nathalie Rheims

A force de scruter mon enfance, mes yeux se brouillent. J'ai grandi pourtant, j'ai digéré ce jeune âge, ce viol, mes sept ans. Aujourd'hui, une autre famine me guette: parler jusqu'à dire. Car la délivrance viendra par le livre, le témoignage. Que savons-nous du bien, du mal? Du triomphe de la beauté? La beauté est faite pour agenouiller l'âme. Voilà pourquoi j'emmêle mon violeur aux feuilles du Paradis. Grattant mot après mot le viol, le faisant fondre sous la main, remontent la souffrance et la honte. Penché jusqu'à mourir sur ma peau, j'ai vu l'adulte profaner l'enfant. Ouvrir l'abîme. Pardonnez-moi ces paroles graves, ce ton d'imprécation... Pour quelques lignes, je quitte l'humilité de ma tâche de flic. Je n'enfreins rien. Je signe." A ce récit, l'auteur ajoute une histoire - d'amour et de mort -, comme une parabole: qui saurait dire si, par son terrible geste, son agresseur fut un fou ou bien la proie du Diable? Dans ce livre remarquablement écrit, où apparaissent l'exubérance, la tendresse naïve, les mots crus de l'enfance, le malheur, sous la forme de ce viol, fait entendre des accents terribles: ceux de la chair qui parle, qui crie. Biographie de l'auteur Philippe Pichon a trente-huit ans. Après Journal d'un flic (Flammarion, 2007) qui l'a révélé au grand public, ce policier-écrivain nous livre ici un texte rare, intime et puissant.

Les vers de Philippe Pichon étonnent, au sens plein du terme - mystiques, musicaux, poignants, ils sont surtout, osons-le, inespérés : c'est Péguy et Claudel ressuscités - non, du tout, un pastiche, mais la même foi pleine et tranquille jusque dans son intranquillité, sa douleur, ses inquiétudes - la même foi, et la même aisance métrique pour la dire et la partager.

La forme du fragment questionne le fractionnement de la mémoire et de la pensée. Elle ramène au parcellaire et au dérisoire, donc, contradictoirement, à une forme d'universalité. Tout à la fois échos et réverbérations, caractères et anecdotes, confabulations et petits écrits, sentences et bavardages, aphorismes et cancans, maximes et papotages, Philippe Pichon nous livre ici un recueil de fragments et d'instantanés, sous forme de versets poétiques. Incapable de scier les barreaux du passé le poète s'évade souvent par les chenaux du rêve. Et c'est peut-être cela le monde : le ciel et la mer sans partage sur l'horizon, l'éternité déployée à tombeau ouvert. C'est peut-être cela le monde : une traversée de la vie.

Parce que c'était lui ; parce que c'était moi" eût été la citation idoine pour présenter Un ami de haut bord. Mais au lieu de Montaigne et La Boétie, nous voici devant deux Montaigne, deux écrivains d'égales grandeurs qui s'aiment d'amitié, deux écritures qui tiennent la vie par les mains qui l'écrivent : Philippe Pichon et Pierre Lepère. Pichon écrit (sur) Lepère. Face à face ? Côte à côte ? Dos à dos ? La vraie question n'est pas là ! La voici : "Qui écrit Philippe Pichon qui écrit Pierre Lepère qui écrit ? La vie ? La vérité ? L'enfance ? L'amour ? La mort ? Beaucoup de points d'interrogations, n'est-ce pas ! C'est là toute la réponse ! Bonne lecture.