Sharawadji. Manuel du jardinier platonique

Pour la première fois depuis leur existence, les Regards de l'Observatoire n'ont pu paraître en 2020. On comprend aisément pourquoi : nous étions au coeur de la pandémie et aurions été dans l'incapacité de faire un point sérieux sur la gestion de cette crise sanitaire en Russie, ses conséquences économiques, politiques et sociales. Aujourd'hui, la situation se décante et l'on y voit plus clair. Par ailleurs, sur le plan international, plusieurs événements ont envenimé des relations déjà tendues entre la Russie et l'Europe et, plus généralement, entre la Russie et l'Occident. Le temps est donc venu, pour les Regards de l'Observatoire, de poursuivre ce qui correspond à leur ambition première : donner l'analyse la plus complète possible de la situation en Russie et des relations de ce pays avec la France et le monde.

Entrer en forêt tropicale, ce n'est pas simplement franchir une limite. C'est se glisser dans son silence, laisser venir en soi ses différents sons, ses formes. Se laisser envahir jusqu'à ce qu'il n'y ait plus de frontière. Plus d'intérieur, plus d'extérieur, une seule forme: palpitante, vibrante, odorante." Pour Nora Herman, peintre et sculpteur argentine, la forêt tropicale est aussi nécessaire que l'air qu'elle respire. Mais comment respirer encore, lorsque, depuis de nombreuses années, on vit en France et que la forêt tropicale se fait vraiment trop rare? Nora Herman a trouvé la solution: se fabriquer une "Forêt de poche". Elle a donc pris son bâton de forestière et s'en est allée passer des heures dans les serres de Chèvreloup, à la-grande galerie du Jardin des Plantes, bref, partout, à Paris ou aux environs, où elle avait une chance de dénicher un pan de forêt tropicale. Le résultat de ses pérégrinations est ce carnet regorgeant d'insectes, de fleurs, de plantes et d'arbres, que l'on peut toujours porter sur soi afin de s'y promener dès que l'on ressent un besoin de touffeur, d'envahissement vert. Anne Coldefy-Faucard

Décembre II, le petit roi ventripotent, n'est pas plus haut que trois pouces, et si gros, qu'il ne peut plus boutonner son manteau de velours rouge. Autoritaire - il n'est pas roi pour rien -, rouspéteur, il surgit, à tout instant, dans la vie solitaire du narrateur auquel il dicte ses quatre volontés. Ils ont ensemble de longues conversations. Chacun raconte ce qui se passe dans son pays. Pour l'un, le bureau, les jours qui se ressemblent tous. Pour l'autre, les nounours en sucre, les étoiles qui deviennent des rois et une profusion de boîtes à rêves, qu'on ouvre, le soir, en s'endormant... Le narrateur est mélancolique, le petit roi, guilleret. Il a de quoi: chez lui, on naît déjà grand, puis on rapetisse, l'enfance est au bout de la vie et la vie n'a pas de fin. Le petit roi sait aussi comprendre, compatir, et sa logique est imparable: inversons la nuit et le jour, et le rêve deviendra réel! Comment entrer dans son royaume ? Il suffit de fermer les yeux et de se faire tout petit... Avec ce " petit prince " revu et corrigé, s'ouvre un univers peuplé de machines-à-sauver-les-caniches, de poètes ralentisseurs-de-circulation et de dragons bleus pétaradant au milieu des embouteillages. Tout ce que nos yeux ordinaires ne nous permettaient plus de voir...