La ville est un trou . Suivi de Un jour, avec 1 CD audio

Au fond, on pourrait dire du livre de Charles Pennequin, qu'il est un manuel de philosophie qui explore, après tant d'autres, le mystère du "d'où venons-nous, qui sommes-nous, où allons-nous ?". On pourrait dire qu'il le fait avec un humour ravageur que l'exergue déjà se charge d'installer : "Je suis la preuve vivante que je ne vis pas". On pourrait ajouter que le titre même, "Bibi", montre que l'auteur n'a aucune illusion sur le côté désespéré et, pourquoi pas, assez ridicule de son entreprise, Bibi étant comme on sait l'équivalent grotesque et désabusé d'un moi qu'il n'est même pas nécessaire de trouver haïssable. Mais alors il faudrait préciser que ce curieux traité qui considère aussi bien les origines que les fins dernières le fait au moyen radical de la langue et de l'écriture entendues et pratiquées comme les plus extrêmes des outils pourvu que l'expérimentation formelle, la poésie soit ce qui les manipule et les exalte. S'il fallait trouver une ascendance à Charles Pennequin, on citerait Valère Novarina pour les thèmes et certain imaginaire, Christian Prigent pour la scansion, Christophe Tarkos pour l'obstination, le ressassement, la répétition.

Résumé : "Je parle de toi mon amour. Je parle de ton amour. Ou bien c'est de moi. C'est mon amour à moi dont il est question. Je me pose des questions sur notre amour à moi. Car y'a plus que moi dans cette affaire. Et je peux pas tout faire. Je peux pas faire l'amour avec moi tout seul. Et je peux pas parler tout seul non plus. Faut qu'on soit deux. Qu'on soit au grand complet pour se parler. Pour tout sortir. Faire le grand tri entre nos phrases. Pour dégager le terrain. Faut qu'on soit là pour faire table rase. Et pour qu'on soit plus qu'un. Faut qu'on discute un brin. Sinon ça sert à quoi de s'entêter. De tant vouloir être des hommes. Si déjà l'amour c'est pas humain."

Résumé : J'écris un livre pour comprendre la vie. Si au bout du livre je n'ai rien compris, alors il faudra laisser tomber le livre par terre. Peut-être même le livre tombera par terre avant. Peut-être il n'y a rien à comprendre, pas une ligne. Ne lisez pas les lignes pour comprendre la vie. Il y a mille choses à faire à chaque minute. Toutes les minutes comptent. Chaque minute est une somme de possibles. Tandis que les livres donnent la mort à la minute. Chaque mort est insufflée par une ligne du livre. Le livre est impossible à donner. Il se donne, mais pour mort. Il donnerait sa mort pour comprendre la vie le livre. Ceci est un livre fait pour comprendre la vie. La mienne de vie. On dit ça. On dit :J'ai la vie mienne. Et je comprends rien. Ceci est un livre qui aide à comprendre rien. Ce n'est pas facile de rien comprendre. Je pourrais m'expliquer ça. M'expliquer la vie des heures durant. Des heures durant je suis là à attendre que ça se passe. Tout pourrait ainsi passer. Que nos envies passent de main. C'est comme ça aussi qu'on passe le vivant. De la main à la main. On se refile le baigneur.