L'impératrice des roses

Maurice, un entrepreneur de renommée internationale, offre à son épouse Sophie une villa dangereusement perchée au-dessus de l'océan. Ce retour dans son Pays basque natal est un véritable bouleversement pour Sophie. Elle s'enivre des fastes des Années folles à l'Hôtel du Palais où elle côtoie Ravel, Stravinsky et Coco Chanel Mais tout bascule quand Maurice entreprend de construire un palais mauresque à l'intérieur du pays, bravant les lois basques. Orkatz, gardien des traditions, va tout faire pour lui barrer la route. Alors que Sophie découvre d'étranges secrets sur son mari, elle se prend de passion pour Orkatz. Le Basque aura-t-il le courage de s'opposer aux siens pour vivre ses sentiments? Déchirée entre deux hommes, deux visions du monde, Sophie va devoir se libérer, trouver la force de devenir elle-même.

Résumé : Au soir du 1er juin 2001, le roi du Népal est sauvagement assassiné avec les siens dans son palais à Katmandou. Le massacre est d'autant plus tragique que la belle princesse de vingt ans a été décapitée d'un seul coup de lame, alors qu'elle tentait de fuir dans le parc. Le monde entier est sous le choc. A Katmandou, un jeune Français d'origine népalaise, Karan, croit trouver en Ashmi, étudiante originaire de la haute montagne, la personne idéale pour représenter le Nouveau Népal et sa démocratie naissante. Dans un pays où la corruption fait rage, il en fera une journaliste d'exception et, sans l'avoir voulu, précipitera sa fin...

- Qu'est ce que t'as à plier tes chiffons! Tu te crois où?Comme si elle n'avait rien entendu, Marie continua de ranger méticuleusement ses vêtements dans son sac de toile. Elle était parvenue à les récupérer un à un et, même dans un triste état, piétines, salis, ils étaient tout ce qu'elle emportait du temps de sa vie en France. En prendre soin, c'était continuer à vivre, faire comme si rien de grave ne s'était passé. Et ce n'étaient pas les remarques de cette Louise venue comme elle des bas quartiers de Bordeaux qui allaient l'émouvoir. Les reproches, elle connaissait par coeur, toute sa vie depuis son plus jeune âge elle en avait entendu. Elle ne releva pas et prit le dernier vêtement. Il ne ressemblait plus à rien, il était à moitié déchiré, et il avait perdu un bouton. Elle en eut un haut-le-coeur. C'était son préféré. Une petite chemise fleurie en voile de coton dans des tons bleus avec de jolies manches courtes et bouffantes qui venait d'une grande maison de Bordeaux dont l'enseigne prestigieuse se tenait sur le cours de l'Intendance. Elle en avait toujours pris soin. Il se fermait délicatement sur la poitrine à l'aide de petits boutons de nacre blanc, ronds comme des boutons de bottines. Marie n'aurait jamais pu se payer un vêtement pareil qui coûtait son salaire de plusieurs mois. Elle l'avait trouvé ou, plus exactement, subtilisé dans la poubelle d'une de ses patronnes qui l'y avait jeté avec rage un matin où, contrariée de ne plus pouvoir le fermer pour cause de prise de poids, elle avait piqué une grosse colère en disant que cette chemise était affreuse et avait décidé qu'elle n'en voulait plus. Toute la journée Marie avait surveillé la poubelle et le cuisinier n'avait pas compris son assiduité à vider elle-même tous les déchets. Le soir même, juste avant de quitter son travail, tremblant qu'on ne la découvre, Marie avait extirpé le petit chemisier de la grande poubelle, non sans un désagréable sentiment de culpabilité. Elle l'avait caché tout au fond de son cabas comme une voleuse cache son butin, et avait traversé Bordeaux à une vitesse inhabituelle, grimpé quatre à quatre jusqu'à sa chambre de bonne, et refermé la porte à double tour derrière elle. Ses jambes en tremblaient. Une fois seule, elle avait repris sa respiration puis, délicatement, elle avait sorti la chemise du cabas comme on sort un trésor, et l'avait posée sur son lit. Elle n'en revenait pas de voir ce vêtement si raffiné, qu'elle avait si souvent admiré sur Madame, ici, dans sa chambre de bonne. Elle l'avait regardé sous toutes les coutures pour bien vérifier qu'il n'avait pas été taché, puis, comme il était impeccable, elle l'avait enfilé avec une gravité qui lui était jusqu'alors inconnue. Marie n'avait jamais porté que de mauvaises toiles. Passer ce vêtement gracieux, c'était comme changer de peau.

Biographie de l'auteur Bernadette Pécassou, journaliste et écrivain, est l'auteur de sept romans à succès : Le bel Italien, L'Impératrice des roses, La Villa Belza, La passagère du France, La dernière bagnarde et Sous le toit du monde.