Dream box

Derrière un visage angélique, une inspiration démoniaque? Chevy Stevens a grandi dans un ranch sur l?île de Vancouver (Canada). Après ses études, elle devient représentante puis agent immobilier. Les longues attentes entre deux clients dans des maisons vides lui inspirent l?idée de son premier thriller, Séquestrée. Retrouvez l'auteur sur www.chevystevens.com

Extrait À quarante ans, Lorraine se retrouvait sur le marché. «Sur le marché», c'était en tout cas la manière dont elle voyait les choses à l'époque, tant elle avait été marquée par la dictature du binôme selon laquelle une femme ne peut pas exister sans un homme à ses côtés. «Sur le marché», c'était ainsi qu'elles se considéraient, elle et ses amies, éternelles célibataires ou fraîchement divorcées, ce qui revenait au même : qu'elles appellent cela solitude ou liberté, ces filles-là dormaient seules, choisissaient seules la couleur de leur canapé et des capsules de café, quand ce n'était pas le nom de leur chat pour les cas les plus durables ou les plus désespérés. «Sur le marché», ces femmes, pour trouver un homme, «le bon», comme elles disaient, s'offraient inconsciemment à la concupiscence de tous les autres. Comme si c'étaient eux qui avaient l'apanage du choix. Pourtant, il faut être deux pour danser. Son divorce à peine prononcé avec Arnaud, le père de ses enfants, celui-ci avait disparu à l'étranger avec une nouvelle conquête, avec qui il s'était empressé de «refaire sa vie» comme on dit. Si vite que Lorraine ne pouvait s'empêcher de se demander si ce n'était pas précisément à cause de cette conquête - pas si nouvelle, du coup -que son mari l'avait quittée. Lorraine était désormais «sur le marché», mais aussi seule ou presque pour élever Louise et Bastien, âgés respectivement de quatorze et quinze ans, et pourvus qui d'une mèche carrément rebelle cachant ses yeux et la plupart de ses pensées, qui d'une capillarité galopante à tendance verticale dont l'implantation basse cachait, par un effet de visière, également ses yeux. Et la plupart de ses pensées. - Mais à quoi tu penses ! s'exclama Lorraine en ouvrant la porte, et en tombant nez à nez avec sa fille qui venait de faire brûler dans le grille-pain de minuscules rondelles de baguettes qu'à l'aide d'un couteau en inox elle tentait maintenant de récupérer. Combien de fois je t'ai dit qu'on ne mettait pas de métal dans le grille-pain ! Surtout quand il est branché ! Laissant tomber les plants de roses anciennes - des Constance Printy qu'elle avait dénichées non sans mal en Belgique, et qu'elle comptait faire grandir dans la courette qui jouxtait l'appartement avant de les ramener à la boutique pour en faire les petits bouquets ronds et parfumés qu'affectionnaient ses clients -, Lorraine tira sur le fil pour arracher la prise, et posa un baiser sur la joue de Louise. Elle s'en voulait déjà de son bref accès d'énervement. Mais elle redoutait plus que tous les accidents ménagers. Elle culpabilisait de devoir laisser aussi souvent ses enfants se débrouiller seuls à la maison. Ses journées étaient longues et elle n'avait pas les moyens de faire appel à une baby-sitter, et puis ils étaient presque grands, et elle avait l'impression qu'elle avait beau les mettre en garde, rien n'y faisait. La preuve : combien de fois avait-elle expliqué à Louise et à Bastien que... Oui, bon, O.K. Elle inspira profondément en se forçant à sourire, se disant qu'il ne servait à rien de continuer à s'énerver. L'incident était clos. Inutile d'en rajouter. - Ha ha ! Je te l'avais bien dit ! jubila Bastien, qui ne ratait pas une occasion d'en rajouter, à l'intention de sa soeur. --Ce texte fait référence à l'édition Broché .

Birmanie, 1852. Arthur Bowman, sergent de la Compagnie des Indes orientales est choisi pour accomplir une mission secrète durant la 2e guerre anglo-birmane. Mais l'expédition tourne mal et les hommes sont capturés et torturés pendant plusieurs mois. Seuls dix d'entre eux en sortiront vivants. Londres, 1858. Alors qu'il se noie dans l'opium et l'alcool, luttant avec ses fantômes, Bowman découvre dans les égouts le cadavre d'un homme atrocement mutilé. Fait étrange, la victime semble avoir subit les mêmes sévices que ceux qu'il a endurés dans la jungle birmane. Persuadé que le coupable est l'un de ses anciens compagnons de captivité, Bowman décide de partir à sa recherche. Une quête qui l'entraîne jusqu'aux Etats-Unis. Le chemin qui le mènera à la vérité sera aussi celui de sa rédemption. De la jungle birmane à l'Amérique de la conquête de l'Ouest en passant par les bas-fonds de Londres, l'histoire de la métamorphose d'un homme, d'une quête personnelle où s'entrechoquent les repères et les valeurs d'un monde en pleine mutation.

Extrait Certains naissent sourds, muets ou aveugles. D'autres poussent leur premier cri affublés d'un strabisme disgracieux, d'un bec de lièvre ou d'une vilaine tache de vin au milieu de la figure. Il arrive que d'autres encore viennent au monde avec un pied bot, voire un membre déjà mort avant même d'avoir vécu. Guylain Vignolles, lui, était entré dans la vie avec pour tout fardeau la contrepèterie malheureuse qu'offrait le mariage de son patronyme avec son prénom : Vilain Guignol, un mauvais jeu de mots qui avait retenti à ses oreilles dès ses premiers pas dans l'existence pour ne plus le quitter. Ses parents avaient ignoré les prénoms du calendrier des Postes de cette année 1976 pour porter leur choix sur ce «Guylain» venu de nulle part, sans même penser un seul instant aux conséquences désastreuses de leur acte. Étonnamment et bien que la curiosité fut souvent forte, il n'avait jamais osé demander le pourquoi de ce choix. Peur de mettre dans l'embarras peut-être. Peur aussi sûrement que la banalité de la réponse ne le laissât sur sa faim. Il se plaisait parfois à imaginer ce qu'aurait pu être sa vie s'il s'était prénommé Lucas, Xavier ou Hugo. Même un Ghislain aurait suffi à son bonheur. Ghislain Vignolles, un vrai nom dans lequel il aurait pu se construire, le corps et l'esprit bien à l'abri derrière quatre syllabes inoffensives. Au lieu de cela, il lui avait fallu traverser son enfance avec, accrochée à ses basques, la contrepèterie assassine : Vilain Guignol. En trente-six ans d'existence, il avait fini par apprendre à se faire oublier, à devenir invisible pour ne plus déclencher les rires et les railleries qui ne manquaient pas de fuser dès lors qu'on l'avait repéré. N'être ni beau, ni laid, ni gros, ni maigre. Juste une vague silhouette entraperçue en bordure du champ de vision. Se fondre dans le paysage jusqu'à se renier soi-même pour rester un ailleurs jamais visité. Pendant toutes ces années, Guylain Vignolles avait passé son temps à ne plus exister tout simplement, sauf ici, sur ce quai de gare sinistre qu'il foulait tous les matins de la semaine. Tous les jours à la même heure, il y attendait son RER, les deux pieds posés sur la ligne blanche qui délimitait la zone à ne pas franchir au risque de tomber sur la voie. Cette ligne insignifiante tracée sur le béton possédait l'étrange faculté de l'apaiser. Ici, les odeurs de charnier qui flottaient perpétuellement dans sa tête s'évaporaient comme par magie. Et pendant les quelques minutes qui le séparaient de l'arrivée de la rame, il la piétinait comme pour se fondre en elle, bien conscient qu'il ne s'agissait là que d'un sursis illusoire, que le seul moyen de fuir la barbarie qui l'attendait là-bas, derrière l'horizon, aurait été de quitter cette ligne sur laquelle il se dandinait bêtement d'un pied sur l'autre et de rentrer chez lui. (...)