Perlino Comment

Mesdames et Messieurs. J'ai du nez. Il n'y a plus de spectacle. Il n'y a plus que la vie. Et vous aimez la vie. Vous aimez vous sentir vivants de n'importe quelle vie, pourvu que vous la touchiez du doigt. Vous allez être servis, vous qui aimez zieuter par-dessus les épaules, lire un journal qui n'est pas le vôtre précisément parce qu'il est à un autre, vous qui saluez votre voisin le matin en espérant rentrer assez tôt pour l'entendre le soir murmurer au téléphone des saloperies à une inconnue... Si vous étiez un animal vous ne seriez ni le tigre ni l'antilope, vous seriez un rat. Moi, j'adorerais être un rat. On se comprend. Entre vous et moi, c'est une histoire d'amour. " Tenir la chandelle, assister en tiers complaisant à une liaison, est une posture douteuse. Mi-dedans, mi-dehors, le spectateur est condamné, sans véritable pouvoir de s'intégrer, à une passivité des plus mortelles. A un chauffeur de salles, à un maître des applaudissements forcés, à quelqu'un qui était le spectacle en personne, on peut difficilement distribuer ce rôle. Mais chez Fabrice Melquiot le monde marche autrement : une configuration classique et même banale - un homme tombe amoureux d'un autre homme qui est déjà lié à une femme - devient le tableau époustouflant d'un monde où l'impact de la télévision est omniprésent. Où le spectateur de la télévision est devenu son ultime objet et où la télé-réalité est devenue la réalité tout court. Mais la pièce est si équivoque et l'image qu'elle donne de notre société si cruelle - tout en gardant sa douceur et avec la poésie qui est propre à l'auteur - qu'elle pourrait servir de miroir magique censé faire apparaître une vie perdue.

Beamon est un docteur étrange, le visage recouvert de bandelettes. Parvenu au terme de sa vie, il cherche à effacer le gris et voudrait trouver un rouge particulier, le rouge météorite, celui de son innocence perdue. Et voilà qu'un ange sans ailes mais affublé de talons aiguilles vient s'écraser dans son jardin. Et voilà qu'un homme surgit. L'ange le reconnaît: c'est Lucifer en personne, mais fatigué et muni d'une valise de repentir. Que font ils tous les trois dans ce jardin? Ils ne le savent pas encore mais chacun a besoin de l'autre. Un pacte sera signé.

Le ciel a quelque chose de si douloureux, ce soir. J'en oublie presque ma peine, si c'est une peine, ce dont je ne suis pas sûr, encore. Je m'estime heureux d'avoir tout perdu de mon corps plutôt qu'avoir subi une sorte d'amputation partielle, une jambe ou une main, ça fait hurler ce genre de. Non. Le corps tout entier, c'est bien. Le ciel en bave, lui. Va vers l'orage, en remuant des queues de nuages épaisses et fades. Je vois, avec je ne sais quels yeux, le ciel du soir préparer le petit cataclysme de saison.