Angie ou les douze mesures d'un blues

C?est à l?occasion d?un voyage au Québec en 1997, invité par son ami Robert Charlebois, que le narrateur, David McNeil, rencontre Jean-Michel Boris, le directeur de l?Olympia. Celui-ci lui propose d?y donner un dernier concert avant que la prestigieuse salle du 28, boulevard des Capucines, ne fasse peau neuve. Le narrateur accepte sur le champ; mettre ses pas dans ceux de Brel, des Beatles ou de Miles Davis n?est pas pour lui déplaire. Seulement, tout est à inventer, et il ne lui reste que peu de temps avant que les travaux de rénovation ne commencent, à peine quelques mois. De plus, son ami Charlebois le prévient qu?il n?a sans doute plus la condition physique pour tenir deux heures sur scène, car donner un récital nécessite, de la part de l?artiste, un véritable entraînement d?athlète. Il lui faudra donc courir tous les jours, faire des longueurs de piscine, cesser la cigarette et arrêter de boire? Maintenant que le programme sportif est établi, reste celui tout aussi épineux du programme artistique. Quelles chansons David McNeil va-t-il bien pouvoir jouer à son public ? Voilà un moment qu?il n?a plus sorti d?album, et il est vrai que tout le monde le connaît, mais dans la bouche de ses amis chanteurs, qui interprètent avec succès des tubes qu?il a écrits pour eux: Mélissa, J?veux du cuir? La solution s?impose d?elle-même, il va alterner les chansons en solo, et les chansons en duo avec ses amis: Julien Clerc, Laurent Voulzy, Alain Souchon, Robert Charlebois, Renaud? Dès lors, le roman s?organise autour de la description de ce concert unique. Chaque fois qu?un de ses amis le rejoint sur scène, le narrateur évoque la manière dont ils se sont rencontrés et les anecdotes passionnantes sur leur collaboration et son métier de compositeur. Ces souvenirs en appellent d?autres, tout aussi intéressants, qui font revivre des figures disparues que David McNeil a connu et aimé, tels Robert Doisneau, Yves Montand, son père Marc Chagall? On ne s?ennuie pas à l?évocation de ces anecdotes qui révèlent la nature artistique profonde de David McNeil, mais aussi son côté joyeux, sensible, et de fidèle camarade. Ce livre est comme une fête: à l?image de ce concert où chacun amena un peu de sa personnalité, le lecteur est emporté dans son tourbillon. David McNeil offre ici l?un de ses meilleurs romans.

Le 27 janvier 1997, David McNeil donne un concert exceptionnel à l'Olympia avec tous ses copains chanteurs, juste avant que la prestigieuse salle ne fasse peau neuve. Il évoque ici ses souvenirs truculents ou graves qui le lient à chacun d'eux.

Vous êtes tous ici parce que vous êtes accroc à une chose ou une autre. Je vais vous expliquer comment ne jamais vous laisser piéger. Ecoutez-moi. c'est simple : lundi alcool, mardi cocaïne, mercredi haschich, jeudi amphétamines, vendredi héroïne, samedi ecstasy, dimanche LSD, Noël et jours de fête quartier libre, morphine, éther, mescaline, tout ce que vous voudrez, avec ce régime, pas d'accoutumance. " Jean ne sourit plus du tout.La tentative de désintoxication du narrateur est le prétexte à une épopée turbulente avec son ami musicien, Charlie Wood, dans un Montréal sérieusement bonifié par le rock and roll et la "Blanche de Chambly ".

C'est Mezz Mezzrow qui le lui a dit: tout homme se doit d'avoir un jour une bouteille à son nom dans un bar de Zanzibar. En attendant, David McNeil, né dans le Bronx et carrossé comme un marin danois, trimbale sa vie de Londres à Paris, d'Athènes à Bruxelles, d'amours en amitiés interlopes. Il voulait être, un soir ou dix minutes, troisième trompette dans le band d'Ellington mais ça, c'est un peu tard. Alors il fait de tout, des chansons, du cinéma, inventant au passage le steak, "Godot". Il cultive une large tendresse pour l'humanité en général, avec un net penchant pour le dortoir des filles, partage la Cadillac de Bouglione avec deux guépards, s'évade d'un asile avec une nymphomane... Sa vie ressemble à un roman, mais c'est sa vie, un cocktail renversant de grâce et d'arnaque, et s'il lui arrive parfois de vouloir dormir deux mille ans, c'est que le camion de blues n'est jamais garé loin...