Son autre mort

Résumé : Eté 1944. Une femme court dans la campagne icaunaise. Elle cherche à échapper à la foule qui veut la tondre. Eté 2015. Un homme a été tué près d'un lac. La gendarme chargée de l'enquête soupçonne que son meurtre est lié à une tonte, qui a eu lieu soixante-dix ans plus tôt. Entre aujourd'hui et hier, les destins s'entremêlent mais les protagonistes ne s'en souviennent plus - ils ont oublié la colère, les jours de liesse et la cruauté des vaincus contre ceux de leur camp, lors de la Libération. L'enquête va exhumer ce passé dont plus personne ne veut se rappeler.

Post-doctorante en physique moléculaire, assistante à la fac, Swann mène une vie insouciante de jeune bobo parisienne. Un soir, en rentrant chez elle, elle tombe sur le corps sans vie de son compagnon, Samuel, jeune professeur de sociologie. Alors que Swann se prépare à faire son deuil, elle découvre que l'homme avec qui elle partageait sa vie n'était pas celui qu'elle croyait. Son notaire lui apprend l'existence d'une petite bicoque à Montreuil qui appartenait à Samuel. En s'y rendant, elle fait la connaissance d'un groupe de jeunes anarchistes autonomistes dont Samuel semble avoir été le leader. Saoulée par son chagrin, Swann commence à marcher dans les pas de Samuel et à s'intégrer à ce groupe d'idéalistes qui semblent sur le point de préparer une action spectaculaire. Mais la situation change du tout au tout quand Swann reçoit la visite de membres de services de contre-sécurité intérieure qui lui apprennent que Samuel était devenu un informateur des services de police, un indic. Les flics sont à la recherche d'un livre appelé Le livre noir qui présenterait dans les détails cette fameuse opération terroriste à laquelle le groupe d'anarchistes faisait référence. Mais, avant de disparaître, il semblerait que Samuel ait plongé dans la clandestinité, tournant le dos à ses supérieurs. Manipulée de part et d'autre, Swann se lance à la recherche de ce fameux Livre noir, alors que les membres du groupe anarchiste disparaissent un à un et que l'étau de l'Etat se resserre sur elle. Mais si tout n'était que chimère ou, pire, manipulation? L'essentiel du roman réside moins dans le politique que dans la description froide et clinique d'une jeune femme qui sombre lentement dans une folie paranoïaque suite à la disparition de celui qu'elle aimait. L'auteur nous décrit avec minutie et justesse les affres de Swann. Nous évoluons dans un univers de faux-semblants, de non-dits, de secrets à demi dévoilés. L'intrigue est servie par un ton froid, neutre. Le rythme se tend, s'accélère à mesure que Swann est victime d'attaques d'angoisse, de bouffées quasiment délirantes. L'auteur parvient à toucher du doigt ce sentiment d'étrangeté qui ceint l'"Homme moderne des grandes villes", perdu dans ses pensées et le grand anonymat social.

Brunes aux yeux noirs comme Penélope Cruz ou brunes aux yeux clairs comme Eva Green, brunes graciles comme Audrey Hepburn ou brunes brûlantes comme Monica Bellucci, brunes romantiques comme Vivien Leigh ou brunes guerrières comme Angelina Jolie, brunes d?hier comme Ava Gardner ou brunes d?aujourd'hui comme Rihanna...

L'Arabe blond1er juillet. Les Français de la résidence se réunissent à la piscine pour accueillir un nouvel expatrié. En attendant sa venue, on ouvre le Champagne. Le bruit des bouchons fait s'envoler les oiseaux. Les délicieux oiseaux jaunes, qui volent par deux au-dessus de nous. Je me replace à côté de Max pour profiter de l'ombre qu'il projette sur un coin d'eau. Il mesure presque deux mètres et pèse plus de cent kilos. J'ai l'impression d'être dissimulée sous les branches d'un hêtre. En remplissant mon verre, il fait un faux mouvement. Du Champagne coule le long de ma hanche et se dilue dans le grand bassin. Max effectue un mouvement latéral. Plus loin, trois femmes pataugent dans le petit bain, allongées de tout leur long au milieu des gamins.Le soleil me brûle. J'avance de deux pas pour me trouver à nouveau dans l'ombre de Max. La piscine de Sommerville Parle est bordée de palmiers gigantesques, de frangipaniers, d'arbres à pluie au tronc colonisé par les fougères. Mais rien n'abrite du soleil au zénith. Notre rue est composée de blocs de quatre étages, comprenant deux duplex, comme le nôtre. Le toit des habitations est en tuiles, les façades rose pâle. Des bambous poussent sur les terrasses. Au-delà des terrasses, côté route, les alignements de places de parking. Des voitures rutilantes, Bentley, Ferrari, Hyundai, Toyota, Lexus. Dans le mètre séparant le mur de la voiture: des tables et des chaises d'enfant, où les maids dînent le soir et où les gosses dont elles s'occupent peuvent s'amuser le reste de la journée.Ici, tout le monde est de passage. En partance ou en provenance d'un autre pays. Le rythme soutenu des départs exige de la souplesse de caractère. Les fréquentations sont provisoires, personne ne se risque à une dépense superflue de sentiments. On économise les élans du coeur. On prise l'inconstance des attachements. On forme des alliances réversibles. Si l'ennui engendre une malveillance de circonstance, la chaleur vient rapidement à bout des volontés. Elle fait régner en maîtres l'indécision et la frivolité.Ainsi suis-je devenue. Parmi ces pantins qui peuplent désormais ma vie, Salma est la seule qui existe vraiment. Elle vient d'arriver, avec plusieurs heures de retard. Elle a pris la nouvelle ligne de métro. Deux stations. Elle habite à Buona Vista, dans une des tours de One North Residences.Maintenant, elle reste là, sans bouger, assise de l'autre côté du bassin. Enchaînant cigarette sur cigarette - ses éternelles Marlboro rouges qui lui donnent cette voix cassée, si belle et grave. Elle se fout de l'interdiction de fumer qui s'étale en grosses lettres près des grilles. Elle se fout d'à peu près tout. Elle se tient là. Immobile et comblée.