Matin de silence

L'écriture, la peinture, la musique etc., tout cela passe par une main femelle et mâle, étrange prolongement d'espace tantôt immobile tantôt en mouvement, incarnation d'un toucher temporaire dont les Chinois disent qu'il est le seuil du Mystère. Rien par conséquent de ce que l'art ose ou prétend ne vaudrait si n'était saisi au passage quelque chose de plus vaste que nous-mêmes. Il y a sous la peau et tout autour cette surface tremblante, cette buée de vide. Au croisement de ce va-et-vient, il y a la mémoire, une étendue qui n'a d'autre limite que celle de notre vie, vie qui d'ailleurs se transforme sans cesse et qui de ce fait même exige une attention à la hauteur du miracle qu'elle constitue. Ce que nous faisons avec cela n'est rien moins que façonner le visage du monde. Nous vivons le drame du prodige, nous en goûtons les délices, nous en souffrons les catastrophes. L'art est aléatoire. En Chine, sous les Song du Nord, certaines peintures de maîtres tombés en disgrâce ont servi à balayer les allées du Palais impérial, mais celles qui par hasard ont échappé à ce traitement nous adressent aujourd'hui des messages d'une fulgurante puissance. Ce que nous enseigne le legs du passé se résume en deux points essentiels: la primauté de l'expérience vécue et l'observation de la règle sans laquelle rien de l'expérience ni de la voie ne pourrait être transmis. Il n'y a pas d'expérience possible sans liberté et pas de liberté sans règle. Telle est la condition et telle l'ambiguïté. Le sens constitue la part la plus hautement exposée de cette ambiguïté qui se confond avec la tension même de la vie."

Divin Capital est la suite du Monte-charge publié en 1992 par Jean-Daniel Belfond aux éditions Ecriture. Livre-zèbre selon les uns, livre infernal selon les autres, au moins cauchemar affectionné des gens du Nord, plus sensibles que nous à la rareté de la lumière. Traduit à Moscou par V Nougatov, le livre en est à sa deuxième édition. Margat affectionne les univers étranges et conditionnés. "Les locataires" de ce récit au vitriol vivent un calvaire sans fin qui pourrait bien n'être que la métaphore de celui qui se prépare pour nous. Dans la perspective de ce livre inclassable et politiquement incorrect, la misère capitaliste prend un aspect sinistrement cocasse. Etre normal, est-ce être déjà mort ou seulement survivant ? C'est lorsque le ridicule atteint le sublime que la normalité prend froid. De toute évidence, Margat se réjouit de l'entendre tousser. Il dit aussi, pour se dédommager d'une indéniable cruauté envers ses semblables, que la prophétie est seulement un épiphénomène de l'exactitude...

L'homme d'aujourd'hui est un pantin manipulé de la tête aux pieds. Un être sans identité qui n'a même pas cinq minutes pour, simplement, regarder le monde. Et pendant tout ce temps gâché la vieillesse approche, la maladie, la mort. La mort, le masque du vide, nous en apprend plus sur nous mêmes que nous ne saurions l'imaginer. Aux vivants elle rend la mémoire. A ceux qui s'en vont elle apporte la paix. Est-elle vraiment notre ennemie ? Un livre rare, fondamental, qui va au coeur du sens de la vie et des choses. Comme son auteur.