Des lucioles et des hommes Tome 1 : Je récuse et j'accuse

Quand, après moult ruses apaches, nous avons finalement rallié le point de rendez-vous, une clairière perdue dans la jungle, nos deux coéquipiers ont levé leur pouce nous faire savoir qu'ils ont réussi à contacter l'hélico de récup', qu'il n'y avait plus qu'à attendre. C'est alors que j'ai vu, à leurs pieds, une forme allongée, vêtue d'un bàba noir, ce qu'il en reste. Une jeune indigène enceinte, le ventre ouvert, le foetus dans l'herbe. Fagot de brindilles à côté. J'ai immédiatement tiré mon poignard, tranché la gorge à la malheureuse, elle respire encore. - On a parié sur garçon ou fille, mais on peut rien voir encore, merde ! Maintenant que nous connaissons l'issue fatale du face-à-face entre le capitaine ninja et l'archer sampanier, retournons voir comment nous en sommes arrivés là, lucioles kebab mille ans avant de naître, car mille ans sont comme un seul jour.

Octobre, novembre, l'adepte de la voile guette l'aigrette blanche à l'horizon, les voliers en V qui du large amènent Eole dans leurs ailes, le plaisir de naviguer de nouveau, le pain sur la table. Bordée de rouges falaises, une paisible station balnéaire baignée par la mer de Chine, balayée par la mousson. Arène de glisse nautique où l'on entend presque saluer ceux qui vont mourir, îlot cosmopolite noyé dans un océan de natifs. Débarque se faire moniteur de kitesurf un indigène au passé chargé, Nègre-Jaune, qui n'a jamais vu la mer. A la Cage aux cerfs-volants, club de voile quatre étoiles dont notre blanc-bec quinquagénaire tombe amoureux de la jeune masseuse vedette.

Des deux côtés de l'ouverture les lèvres gonflent, charnues, turgescentes, semées d'un duvet épars qui va s'épanouissant plus haut en une somptueuse chevelure perlée de sueur et de salive. Et chaque fois que je manifeste le désir de les dévorer des miennes, elles se baissent sur moi, se donnent, moites, écarlates, déchirées. L'an de disgrâce 1965, l'année du Serpent. Au Vietnam la mission civilisicide planétaire millénaire de l'homme blanc sévit son plein, bat point d'orgue à coups de napalm, de dioxine, de B-52, de porte-avions nucléaires. A ras de rizière au fin fond du delta du Mékong deux adolescentes niacouées se jettent dans la bataille. Né à Saigon l'année où a eu lieu la bataille de Diên-Biên-Phu, Vân Mai nous assène ici un premier roman massue, à la fois tendre et violent, ouvrir bordée, trois boulets rouges exploser ancestral mensonge blanc. Vous êtes en train de feuilleter un objet unique dans les annales : le roman noir de l'homme blanc, l'homme blanc rattrapé par l'Histoire, par le cou. Ce n'est pas tous les jours.

Ne sommes-nous pas tous lucioles, condamnés d'emblée à clignoter en rase-mottes des braises qu'est la vie ? La guerre du Vietnam tire à sa fin. Au Paradis tropical, une maison close plantée sur pilotis au bord de la rivière Saigon, une poignée de destins se croisent sur les braises de l'empire américain. Un chirurgien émérite de la marine de guerre, un capitaine ninja des forces spéciales, la jeune prostituée vedette, le narcotrafiquant maison qui ne rêve que de fuir le pays en kitesurf, et le clown en résidence, archer d'élite de son état, limier à l'occasion et chef à ses heures, et dont le cirque embarqué compte un macaque danseur de dragon et une panthère acrobate. Un cocktail explosif.