Ma vie avec George Orwell

J'ai demandé hier matin si le vent durait ici comme chez nous, trois jours, six jours ou neuf jours. On m'a répondu : " Le vent fait ce qu'il veut, on ne peut jamais savoir avec lui. " Mais sa violence m'a fait penser qu'il ne s'éterniserait pas. Je me suis trompée car au bout de trois jours, il est toujours là et ne cesse de ravager l'horizon de ses tornades poussiéreuses... L'Amérique ne peut-elle donc faire les choses calmement, tranquillement ? On dirait bien que non, et que jamais rien dans ce pays ne se distingue par la finesse et la grâce. Pas de crachin mélancolique sur les rochers gris et ronds de la côte, pas de pluie fine sur la campagne tendre et ensomeillée, pas de bruine piquante au matin sur les étangs vifs et clairs. Non ! des ravins de sang dans la terre brune, de la pluie qui fait mal avant de faire du bien, des ouragans, des tempêtes. Etrange, n'est-ce pas, que cette nécessité de déployer des forces excessives, de rugir sa colère à la face du monde ? Ici, une petite pluie qui commence normalement se transforme en déluge d'apocalypse... Et tout est à l'image de cette disproportion ! On ne peut compter sur la tempérance de l'Amérique, sur sa mesure. Elle n'en a aucune ! Isabelle Jarry a publié une biographie de Théodore Monod et un récit de voyage au Sahara, ainsi que deux romans, L'Homme de la passerelle (prix du Premier Roman 1992) et L'Archange perdu.

Après le refus d'un manuscrit par son éditeur, Isabelle Jarre a eu l'impression que sa vie d'écrivain s'arrêtait. La déception et le doute ont donné naissance à ce roman dans lequel elle évoque les événements à l'origine de sa vocation, en particulier la rencontre avec une camarade de classe à la conscience politique très éveillée. C'est entre la colline de Montmartre et la place de Clichy, à l'aube des années I970, que la jeune Isabelle découvre le monde, les livres et sa passion pour l'écriture. Avec grâce et insouciance, elle nous raconte cette année charnière de l'existence, lorsque l'enfance prend un virage décisif et lève le voile sur l'âge qui va suivre, celui des grandes révélations.

Il y a quelque temps, on pouvait voir à Paris une jeune fille, qui circulait en patins à roulettes. Elle sillonnait la ville et l'on aurait dit, tant il était fréquent de la rencontrer dans les rues, qu'elle passait ses journées dehors, à patiner. Jamais elle ne regardait autour d'elle, jamais son oeil n'accrochait celui de quelque piéton. Elle filait droit et vite, avalant la chaussée, pliée en deux parfois lorsque la voie était bien dégagée, légère et aérienne, aveugle au monde, traçant d'invisibles itinéraires, infatigable, forcenée. Cette jeune fille, d'une grande beauté, aurait peut-être moins frappé les passants et les automobilistes si elle n'avait présenté ce signe si particulier qui la distinguait entre toutes : il lui manquait une main. La main gauche. Son avant-bras s'arrêtait net, à hauteur du poignet. " Isabelle Jarry a publié une biographie de Théodore Monod, un récit de voyage au Sahara, Vingt-trois lettres d'Amérique, ainsi que deux romans, L'Homme de la passerelle (prix du Premier Roman 1992) et L'Archange perdu.

A bout de ressources, après plusieurs mois passés dans la rue, Marie part vivre à la campagne. Elle laisse à Paris sa fille de cinq ans, Nisa, placée dans une institution. Depuis la mort de son mari, elle vit dans le chagrin et la solitude. Elle était poète, elle n'écrit plus. Isolée dans une petite maison, elle ne pense qu'à récupérer sa fille. Elle va vivre une ultime épreuve, la perte des mots. Elle ne sait plus parler, ne peut plus s'exprimer... L'écriture limpide et élégante d'Isabelle Jarry, son regard aigu et sensible sur les êtres et la nature est un des charmes de ce beau roman qui traite de la perte d'un être aimé et de ce qui donne son sens à la vie. Mais ce livre est aussi la critique d'une société où le lien social s'est délité, où la création est en danger, où le sens se dilue et l'espoir s'amenuise.