L'auberge de Nulle Part

Comme je paressais, par un morne après-midi , mon imagination,, manifestement froissée d?être aussi peu sollicitée, me faussa soudain compagnie. Je venais de perdre ce que le poète Wordsworth appelait son « ?il intérieur ». Mais avais-je réellement perdu l?imagination, ou l?avais-je simplement égarée en la laissant vaguer à sa guise dans le monde ordinaire, le monde normal ? Qu?allais-je devenir, moi qui était un artiste ? Comment pourrais-je continuer à travailler, à peindre, à vivre ? J?essayai bien de me raccrocher à quelques bribes de souvenirs, mais elles étaient loin de me suffire. S?il est vrai que les souvenirs sont de vieilles dentelles, eh bien, mon ami, l?imagination est une paire de chaussures neuves. Et, quand on a perdu ses chaussures neuves, il ne reste plus qu?à se lancer à leur recherche.